Chapitre I : Le Pèlerinage
Le monde ne commence pas par un pas. Il commence par un regard.
Celui de Lyr River était une ancre jetée dans l’horizon. Debout sur le perron de sa demeure familiale, il observait la ville de Fria s’éveiller sous un voile de brume argentée. Fria n’était pas une ville ordinaire ; elle était une déclaration de puissance. Chaque avenue pavée de pierre claire, chaque façade de calcaire immaculé semblait avoir été disposée par la main d’un architecte obsédé par la perfection. Le vent, froid et sec, s’engouffrait dans les artères de la capitale, remontant depuis les plaines de l’Est pour venir se briser contre les hauteurs.
Au centre de ce paysage ordonné, la Ligue Pokémon d’Alric trônait comme une divinité de métal et de verre. Une tour titanesque, si haute que son sommet se perdait dans la couche nuageuse, devenant une abstraction. Elle n’était pas un lieu de passage. Elle n'était pas un défi que l'on lançait à la légère. C’était le point final d’une phrase que peu de gens avaient la force de terminer. Ici, on ne venait pas pour tester ses capacités ; on y venait pour confirmer une évidence : celle de l'élite.
Lyr ne cilla pas. Ses yeux dorés, d’une teinte ambrée rappelant la résine ancienne, absorbaient la lumière crue du matin sans jamais la refléter. Sous son casque rouge, incliné avec une nonchalance calculée, ses longs cheveux verts s’agitaient comme des algues sous-marines.
Dix ans.
C’était le poids qui pesait sur ses épaules, bien plus lourd que son sac en bandoulière. Céline et Célie. Ces deux prénoms étaient des cicatrices invisibles, des échos qui résonnaient dans le vide laissé par une décennie de silence. Dix ans que la maison derrière lui était devenue trop grande, trop calme. Il ferma les yeux, et pendant une seconde, il put presque entendre le rire de Célie ou le ton protecteur de Céline. Mais le vent de Fria balaya ces spectres.
Il baissa la tête, fixant ses mains. Elles ne tremblaient pas. Elles étaient prêtes.
— C’est aujourd'hui, hein…
La voix était comme un frottement de soie sur de la pierre. Lyr tourna la tête à demi. Sekmeth Almaty était là, appuyée contre la barrière de fer forgé qui séparait leurs deux existences. Elle était son miroir et son opposée. Ses cheveux magenta, coupés court, ne craignaient pas le vent. Ses yeux, identiques à ceux de Lyr, possédaient une lucidité froide qui semblait toujours avoir un coup d’avance sur le présent.
— Ouais, répondit Lyr.
Un seul mot. Le strict nécessaire. Entre eux, le langage n'était qu'un accessoire. Leurs silences étaient des conversations entières, tissées par des années d'entraînement commun et de deuils partagés.
— T’as dormi ? demanda-t-elle, ses yeux scrutant les légères cernes sous les paupières de Lyr.
— Non.
— Logique. T’aurais dû essayer, pourtant.
— J’ai essayé, répliqua-t-il avec une pointe de lassitude. J’ai fini par penser.
— Mauvaise idée, conclut Sekmeth avec un léger haussement de sourcils. Penser avant le départ, c’est déjà commencer à reculer.
Elle se détacha de la barrière, la grâce de ses mouvements trahissant une préparation physique rigoureuse. Sur son short, son cube multifonction – l'outil standard des dresseurs d'Alric – luisait discrètement.
— Tu comptes y aller directement après Northerica ? reprit-elle, son regard dérivant vers la tour de la Ligue.
— Non. Je connais les règles de ce jeu.
— Bien. Parce que ceux qui pensent pouvoir tracer une ligne droite dans cette région finissent soit bloqués dans les cols, soit brisés par le premier Gardien venu. Alric n'est pas une région, Lyr. C'est un organisme vivant qui cherche à te rejeter.
Le système des quatorze Sanctuaires était unique au monde. Pas de badges, pas de hiérarchie fixe. Juste quatorze épreuves réparties sur sept cités, et la liberté absolue – et terrifiante – de choisir son propre calvaire.
— Et toi ? demanda Lyr.
— Striaus, répondit-elle sans hésiter. Psy et Sol. J’ai besoin de mettre mon esprit à l’épreuve avant que mes muscles ne prennent le relais.
— Ça te ressemble.
— Et toi, non. Toi, tu vas foncer dans le mur de Northerica. Électrik, Vol, Acier… Tu choisis la foudre et le métal pour commencer. C’est de l’orgueil ou de la précipitation ?
— C’est de la nécessité, trancha Lyr.
Sekmeth sourit. C’était un sourire rare, celui qu’elle réservait aux moments où elle reconnaissait chez lui l'entêtement qui les liait. Elle fit tourner son cube entre ses doigts avant de le fixer à nouveau.
— T’as choisi ?
Lyr ne répondit pas par des mots. Il plongea la main dans son sac et en sortit une Poké Ball. Elle n'était pas neuve. Sa surface présentait des micro-rayures, des marques d'usure qui racontaient une histoire de patience.
— Depuis quand ? murmura Sekmeth, surprise.
— Toujours.
— Tu t’es attaché à un Pokémon sans même avoir de licence officielle ? C’est risqué, Lyr.
— Je ne suis pas resté assis à attendre que la Ligue m'ouvre les portes, Sek. On a grandi dans l'ombre de cette tour. Tu pensais vraiment que j'allais partir les mains vides ?
Il pressa le bouton central. L'agrandissement de la sphère fut suivi d'un déclic mécanique familier.
— Montre-moi, dit-elle, un défi brillant dans ses pupilles dorées.
Lyr lança la balle. Le flash blanc déchira l'air matinal, et une silhouette compacte se matérialisa sur le pavé.
[Image de Boulneud, un Pokémon de type Plante à la forme sphérique et aux lianes denses]
Boulneud ne poussa pas de cri de guerre. Il se contenta de s'ancrer au sol, ses lianes s'ajustant avec une souplesse déconcertante. Ses yeux étaient calmes, presque méditatifs.
— Il est... stable, observa Sekmeth en tournant autour de lui comme un prédateur évaluant une proie.
— Il choisit de l'être, corrigea Lyr.
— Il t'obéit ?
— Non. Il collabore.
Sekmeth éclata d'un rire bref et sec.
— Tu pars affronter les quatorze Sanctuaires avec un partenaire qui a le droit de veto ? Tu es encore plus fou que je ne le pensais. Mais... ça me rassure. Ça veut dire que tu n'as pas changé.
Elle sortit à son tour une Poké Ball, une sphère dont la surface semblait vibrer d'une énergie contenue.
— On va vérifier un truc, Lyr. Avant que tu ne te fasses démonter à Northerica. Juste un échange. Pas de retenue. Montre-moi si tu es déjà dans Alric, ou si tu es encore juste un gamin de Fria qui regarde par la fenêtre.
Lyr redressa son casque. Son regard se fit d'acier.
— Je suis déjà dedans, Sek. Depuis dix ans.
Le combat ne commença pas par un signal, mais par une rupture de l'air. Sekmeth lança sa Poké Ball et Vifardent apparut dans une explosion de vitalité.
[Image de Vifardent, un Pokémon de type Feu petit, agile et nerveux avec des flammes vives]
Vifardent était l'antithèse de Boulneud. Là où le Pokémon Plante était un bloc de calme, la créature de feu était une pile électrique, ses pattes griffant nerveusement le sol, ses flammes oscillant au gré de son excitation.
— Griffe ! ordonna Sekmeth.
Vifardent devint une traînée orange. Sa vitesse était phénoménale pour un premier combat. Il ne courait pas, il bondissait, utilisant le mobilier urbain pour zigzaguer et briser la ligne de vue de son adversaire.
Lyr resta immobile. Il ne regardait pas Vifardent, il regardait l'espace autour de Boulneud.
— Boul’armure, murmura-t-il.
Le Pokémon Plante se replia sur lui-même. Ses lianes se tressèrent à une vitesse prodigieuse, formant une coque de fibres végétales aussi denses que du chêne centenaire. Lorsque les griffes de Vifardent percutèrent la structure, le bruit fut celui d'un couteau frappant un bouclier de cuir bouilli.
— Encore ! ne lâcha pas Sekmeth. Ne le laisse pas respirer !
Vifardent enchaîna. Un, deux, trois coups. Les étincelles jaillissaient à chaque impact. La stratégie de Sekmeth était claire : saturer les défenses de Boulneud par la vitesse pour trouver une faille dans le tressage des lianes. Mais Boulneud pivotait légèrement sur lui-même à chaque choc, déviant la force cinétique de l'assaillant.
— D’accord, changeons de ton, dit Sekmeth, un sourire carnassier aux lèvres. Vifardent, recule ! Flamèche !
Le Pokémon Feu bondit en arrière, ouvrant la gueule. Une boule de feu compacte, incandescente, fila vers Boulneud. Le type Feu contre le type Plante. L'avantage élémentaire était absolu. Sur le papier, le combat s'arrêtait ici.
— Esquive en roulant, commanda Lyr.
Boulneud, toujours sous sa forme de sphère blindée, se projeta sur le côté. La Flamèche lécha ses feuilles, laissant une traînée noire sur le pavé, mais ne l'atteignit pas de plein fouet.
— Maintenant, ajouta Lyr, sa voix montant d'un octave. Roulade !
C'était le pivot. La défense devenait l'arme. En utilisant la pente légère de la rue et sa propre structure circulaire, Boulneud commença à accumuler de la vitesse. Le bruit de ses rotations sur la pierre devint un bourdonnement sourd, puis un sifflement.
— Intercepte-le avec Griffe ! cria Sekmeth, sentant le danger.
Vifardent tenta de s'interposer, mais la masse en mouvement était devenue trop importante. Boulneud n'était plus un Pokémon, c'était un boulet de canon végétal. L'impact fut net. Vifardent fut soulevé du sol, ses pattes s'agitant dans le vide avant qu'il ne soit projeté contre un muret de briques.
Le silence retomba sur la rue. Vifardent tenta de se relever, ses flammes vacillantes, puis ses forces l'abandonnèrent. Il s'écroula, inconscient.
Sekmeth resta un instant interdite, le bras encore tendu. Elle rappela son Pokémon dans un rayon de lumière rouge. Elle prit une profonde inspiration, chassant l'adrénaline de son système.
— J’ai sous-estimé le timing de ta Roulade, admit-elle en s'approchant. Tu as utilisé ma propre attaque pour te positionner. Bien joué.
— Il a bien joué, répéta Lyr en caressant la coque de son partenaire qui se dépliait lentement.
— Une défense absolue transformée en attaque cumulative. Très peu de dresseurs comprennent la conservation de l'énergie aussi tôt dans leur parcours.
La voix venait de l'ombre d'un grand chêne qui bordait la rue. Un homme s'avança, vêtu d'un manteau long aux teintes neutres qui se fondait dans l'architecture de Fria. Le Professeur. Son visage était marqué par les années de recherche, mais ses yeux possédaient la clarté de ceux qui ont vu naître et mourir des milliers de carrières de dresseurs.
— Professeur, salua Sekmeth en se redressant. Vous étiez là depuis le début ?
— J’aime observer les départs. C’est là que les masques tombent le plus vite.
Il posa une mallette métallique sur la barrière. Le cliquetis des verrous résonna avec une solennité presque religieuse. À l'intérieur, deux appareils rectangulaires, élégants et robustes, reposaient sur un lit de velours noir. Les Pokédex.
— Lyr River. Sekmeth Almaty.
Il leur tendit les appareils. Pour Lyr, le contact du métal froid contre sa paume fut le signal du non-retour. Ce n'était plus un rêve d'enfant, ce n'était plus une obsession solitaire. C'était un contrat.
— Vous partez pour le Pèlerinage d'Alric, reprit le Professeur, sa voix devenant plus grave. Beaucoup voient les quatorze Sanctuaires comme des étapes de voyage, comme des attractions touristiques pour combattants. Ils se trompent. Ce sont des filtres. La région d'Alric ne veut pas de vous. Elle ne veut pas de dresseurs médiocres. Elle va tester votre patience à Northerica, votre esprit à Striaus, et votre âme partout ailleurs.
Il distribua ensuite le matériel de survie avec une précision chirurgicale.
— Dix Poké Balls. Dix Potions. Des antidotes, des réveils, des anti-paralysies. C'est votre filet de sécurité. Il sera troué bien plus vite que vous ne le pensez.
Il fixa Lyr dans les yeux.
— La plupart des candidats ne passent pas le premier mois. Ils rentrent chez eux, brisés par l'isolement ou la défaite.
— On n'est pas "la plupart", répliqua Sekmeth avec une confiance inébranlable.
— C'est justement cela qui m'inquiète, murmura le Professeur avec un sourire énigmatique. Les gens normaux s'arrêtent quand ils ont mal. Vous, vous risquez de continuer jusqu'à ce qu'il ne reste plus rien de vous.
Lyr rangea soigneusement ses affaires. Il sentait le poids du Pokédex dans sa poche, une promesse de réponses. Peut-être que quelque part, dans les données de cette région brutale, il trouverait une trace de ce qui s'était passé il y a dix ans.
— On y va ? demanda-t-il à Sekmeth.
— Ouais. Fria commence à m'étouffer.
Ils se mirent en marche, deux silhouettes s'éloignant vers les portes de la ville. Ils ne se retournèrent pas vers leurs maisons, ni vers le Professeur qui les regardait avec une mélancolie de vieil homme. Devant eux, la route vers Northerica s'étirait, immense et sauvage, serpentant entre les falaises de métal et les forêts de pins noirs.
Le monde ne leur ferait pas de cadeau. Mais alors qu'ils franchissaient les limites de la cité, le regard de Lyr restait fixé droit devant lui.
Le Pèlerinage venait de commencer. Et Alric allait bientôt découvrir que ses filtres allaient devoir être bien plus serrés pour arrêter Lyr River.
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