Azyael foi o eco que dorme sob o mundo,
Um nome sussurrado no medo das eras.
Lorde do Abismo, que rasgou a própria coroa,
Trocando o trono em brasas pelo sal da terra.
Abandonou chifres, legiões e juramentos,
Vestiu o anonimato como penitência viva.
E foi em Luetta que seus olhos tocaram o impossível:
O sol proibido àqueles nascidos da fenda sombria.
Ela era lâmina e prece em igual medida,
Prata ungida, fé forjada em sangue e frio.
Carregava o dever como cruz de gelo eterno,
Jurando que nenhuma sombra veria o amanhã.
Mas quando fitou os olhos do exilado,
Não viu o Inferno nem a boca do caos.
Viu o cansaço de um deus caído,
Um olhar antigo demais para ainda odiar.