— « Euh, Sam ? »
Ledit Sam ne prit même pas la peine de relever la tête pour répondre à son frère. Concentré sur l'écran de son ordinateur portable, sa haute silhouette était légèrement courbée au-dessus du clavier, les doigts tapant avec une précision méthodique. La lumière blafarde de la lampe de chevet projetait des ombres mouvantes sur les murs défraîchis de la petite chambre de motel, accentuant les traits tirés de son visage.
Debout face aux deux lits jumeaux, Dean observait le mobilier avec son éternel air désinvolte. Les bras croisés sur sa veste en cuir élimée, il se tenait droit, les jambes légèrement écartées, attendant une réponse sans quitter l'objet de son interrogation des yeux.
— « Oui, Dean ? » répondit-il finalement, sans détourner les yeux de son écran.
— « Tu peux m'expliquer pourquoi il y a une nana dans ton lit ? »
À ces mots, Sam se redressa brusquement, abandonnant ses recherches. Il cligna des yeux, comme s'il espérait que la vision qui s'offrait à lui allait disparaître d'elle-même. Mais non. Là, nichée sous les couvertures froissées du lit qu'il avait utilisé la veille, une jeune femme dormait profondément.
Ses longs cheveux d'ébène aux reflets de chocolat cuivrés brillaient sous la lumière tamisée, étaient éparpillés en cascade sur l'oreiller. Ils encadraient un visage aux traits délicats, presque irréels. Ses pommettes légèrement saillantes, ses lèvres fines formant une moue douce, et ses longs cils sombres qui reposaient sur ses joues pâles lui donnaient un air à la fois paisible et vulnérable. Elle semblait appartenir à un rêve, ou à un souvenir flou.
Les yeux verts forêt au cœur noisette du plus jeune des frères s'écarquillèrent, trahissant une confusion sincère. Il ouvrit la bouche, la referma, puis la rouvrit, incapable de formuler la moindre explication cohérente. Dean, un sourire narquois accroché aux lèvres, haussa un sourcil, savourant la scène.
— « Je te jure que je n'en sais rien ! » lança Sam, incrédule.
— « Je te crois, on n'a pas bougé de la matinée et je suis certain qu'on était bien seuls il y a trente secondes. »
— « Alors c'est qui ? »
— « Ou plutôt... c'est quoi ? »
Les deux frères échangèrent un regard entendu, cette forme de communication silencieuse qu'ils avaient perfectionnée au fil des années, à force de traques nocturnes et de combats contre l'invisible. Un simple échange de regards suffisait à déclencher une réaction coordonnée, presque instinctive.
Sans un mot de plus, Dean glissa la main dans la poche intérieure de sa veste en cuir et en sortit une balle en fer, qu'il fit tourner entre ses doigts avec une aisance familière. Sam, de son côté, attrapa sa flasque en argent contenant de l'eau bénite, toujours à portée de main, comme une extension de lui-même. Ils s'approchèrent doucement de la jeune fille à tour de rôle pour vérifier une réaction face aux différents éléments pouvant révéler une nature monstrueuse ou démoniaque. Leurs regards restaient fixés sur la jeune femme endormie, à l'affût du moindre signe, du moindre frémissement qui trahirait une nature surnaturelle.
— « Elle a l'air inoffensive... » murmura Sam, les sourcils légèrement froncés.
— « Ils ont toujours l'air inoffensif. Il faut vérifier que ce n'est pas un Léviathan ! » répliqua Dean, sur un ton plus dur, mais sans élever la voix.
— « Si on lui entaille la peau, ça va la réveiller, » fit remarquer Sam, en jetant un coup d'œil vers la salle de bain. « Regarde s'il y a du savon. »
Dean hocha la tête et disparut quelques secondes dans la pièce attenante. Il revint avec un petit flacon de savon liquide, qu'ils appliquèrent prudemment sur la peau pâle de la jeune femme. Ils attendirent, retenant presque leur souffle.
Rien.
Aucune brûlure, aucune réaction anormale. Sa peau restait intacte, humaine. Un soupir discret s'échappa des lèvres de Sam, tandis que Dean relâchait légèrement la tension dans ses épaules. Le danger immédiat semblait écarté.
Mais un faible gémissement les figea sur place.
Leurs regards se tournèrent à nouveau vers le lit. La jeune femme remuait légèrement, ses lèvres s'entrouvrant dans un souffle à peine audible. Un rayon de lumière filtrait à travers les rideaux tirés, caressant doucement son visage encore endormi.
Ses longs cils bruns frémirent, papillonnant sur ses joues, puis ses paupières s'ouvrirent lentement. Deux yeux d'un bleu glacier, apparurent, encore voilés par le sommeil. Elle cligna plusieurs fois, visiblement désorientée par l'environnement inconnu qui l'entourait.
Sam, pourtant en alerte, sentit son souffle se suspendre un instant.
Il y avait quelque chose dans ce regard... Ce bleu limpide, presque translucide, qui semblait capter la lumière et la renvoyer avec une douceur troublante. Il sentit son cœur rater un battement. Ce n'était pas juste qu'il la trouvait jolie, il la trouvait belle.
Le regard de la jeune femme se posa d'abord sur le plafond défraîchi, les sourcils froncés, puis elle se redressa brusquement dans le lit. Les couvertures glissèrent en désordre autour de sa taille, dévoilant un simple débardeur noir sur lequel on pouvait lire, en lettres blanches légèrement effacées : "Sorry, it's time to bed."
Ses yeux s'écarquillèrent en croisant ceux des deux hommes postés à quelques pas du lit, armes dégainées, visiblement prêts à tirer. Elle se figea, le souffle court, le regard affolé.
Pendant une longue seconde, personne ne bougea. Ils se dévisagèrent, figés dans une tension presque palpable, comme trois animaux surpris dans une clairière. Puis, la panique prit le dessus.
— « Vous m'avez kidnappée ! » s'écria-t-elle d'une voix terrifiée en enroulant ses bras autour de son corps comme pour se protéger.
— « Quoi ?! » s'étonna Dean, son arme baissant légèrement sous le coup de la surprise.
— « Mais non ! » réagit son cadet.
La jeune femme jeta un regard rapide autour d'elle, balayant la chambre du regard : les murs défraîchis, les meubles bon marché, les deux lits jumeaux... Rien ne lui semblait familier. Puis elle revint vers eux, les yeux plissés, comme si elle tentait de remettre de l'ordre dans ses pensées. Elle se pinça discrètement le bras, espérant se réveiller d'un mauvais rêve, mais la douleur était bien réelle.
Soudain, son expression changea.
Elle les fixa plus attentivement, les yeux plissés, la bouche entrouverte.
— « Mais... je vous connais. Vous êtes des acteurs ! » lança-t-elle, incrédule. « Attendez... vous êtes américains, non ? Je suis en Amérique ?! »
Sa voix montait en intensité, oscillant entre surprise, confusion et un soupçon d'hystérie.
— « Comment ça, acteurs ?! On n'est pas des acteurs ! » protesta Dean, fronçant les sourcils.
— « Mais si ! » insista-t-elle, pointant un doigt accusateur vers eux. « Vous avez joué dans la série Supernatural ! Et bientôt vous serez tous les deux dans The Boys ! Jensen Ackles et Jared... Jared quelque chose ! » Elle secoua la tête, comme si elle peinait à croire ce qu'elle voyait. « Mais pourquoi vous enlevez les gens ? Vous êtes des psychopathes ou quoi ?! »
— « Mais quoi ?! » s'exclama le plus âgé des deux.
— « Attends, Dean ! Ça ne te rappelle rien ? » intervint Sam, son esprit commençant à assembler les pièces du puzzle improbable, son regard toujours fixé sur la jeune femme, comme si une évidence venait de lui sauter aux yeux.
— « Quoi ? »
Dean fronça les sourcils, ne comprenant pas où son frère voulait en venir. Il jeta un coup d'œil à Sam, puis à la fille, visiblement perdu.
— « Le monde où Castiel nous avait envoyés... et qu'on était des acteurs de série B... C'étaient nos noms ! »
— « Tu es en train de me dire que cette fille vient de cet univers-là ? » demanda-t-il, l'incrédulité marquant chacun de ses traits.
Il jeta un regard plus attentif à la jeune femme, comme s'il s'attendait à ce qu'elle se dissolve sous ses yeux.
Sam haussa les sourcils d'un air qui disait clairement : Tu as une autre explication ? Un silence tendu s'installa, puis, presque à contrecœur, les deux frères baissèrent enfin leurs flingues, leurs bras retombant lentement le long de leurs corps.
— « Un autre monde ? » s'étonna la jeune femme, les yeux écarquillés. « Mais c'est n'importe quoi ! Et comment ça se fait que vous parlez français ? »
— « Mais on ne parle pas français. » répondit Sam, fronçant les sourcils à son tour.
— « Bah si ! » répliqua-t-elle aussitôt, catégorique, en les désignant tour à tour du doigt.
— « Non, on est tous en train de parler anglais ! » insista Sam
— « C'est ça qui vous choque le plus ?! » s'impatienta son frère en levant les bras au ciel, comme s'il venait d'atteindre la limite de sa patience.
Les deux autres le regardèrent, coi. Sam se racla la gorge, tentant de calmer l'atmosphère.
— « Écoutez, euh... je ne dirai rien à la police, s'il vous plaît, ramenez-moi chez moi », supplia la jeune femme, la voix tremblante.
— « On ne t'a pas enlevée ! » protesta Dean, les sourcils froncés, presque offensé par l'accusation.
— « Alors qu'est-ce que je fais là ?! Je ne comprends même pas comment on fait pour se comprendre ! » s'écria-t-elle, la panique montant à nouveau dans sa voix.
— « La dernière fois qu'on a changé d'univers, c'était grâce à un sort angélique... mais on avait pris possession des corps de nos doubles », expliqua Sam, le regard concentré, les bras croisés, comme s'il tentait de mettre de l'ordre dans ses pensées. « J'imagine que c'est par un autre sort que tu as atterri là. »
— « Sort ? Univers ? Mais on nage en plein délire, là ! » objecta-t-elle en secouant la tête, incrédule et effrayée, les yeux brillants d'incompréhension.
Dean pinça les lèvres, son regard passant de la jeune femme à Sam, puis de nouveau à la jeune femme. Il soupira longuement, comme s'il acceptait à contrecœur l'absurdité de la situation.
— « Ouais, "nager en plein délire", c'est un euphémisme. Écoute, mademoiselle... on va reprendre calmement. Tu es qui ? »
Il attendit une réponse, les bras toujours croisés sur sa veste de cuir, le regard perçant, mais sans agressivité.
— « Pourquoi je vous dirais quoi que ce soit ? » répondit-elle, méfiante, le menton légèrement relevé.
— « Parce qu'on a des flingues », répondit Dean sur un ton satisfait, un sourire narquois naissant sur ses lèvres, comme s'il retrouvait un semblant de contrôle.
— « Bon point », grimaça-t-elle. « Je m'appelle Lya. Je me suis endormie dans mon super lit hier soir, et ce matin je me réveille dans un motel miteux où on veut me faire croire que j'ai atterri dans un univers où les monstres existent ! »
— « Écoute, Lya », commença Sam, d'une voix douce mais ferme, « on sait que c'est difficile à croire, mais on n'est pas des acteurs. On est Dean et Sam Winchester. »
Lya le regarda avec un scepticisme évident, les bras toujours croisés, le regard méfiant.
— « Bien sûr que vous l'êtes. Vous avez joué dans la série pendant quinze ans ! »
Dean soupira longuement, puis sortit un vieux couteau de sa poche, le tenant fermement par le manche.
— « Tu veux des preuves ? Regarde ça. »
Il tendit le couteau à Lya, la lame portant des gravures étranges, des symboles anciens incrustés dans le métal terni, comme autant de cicatrices d'un passé oublié.
— « C'est une lame de tueur de démons. Elle a été forgée au XIIᵉ siècle. Tu crois qu'un accessoiriste de plateau en aurait fait une comme ça ? » dit Dean, le regard sérieux, tenant l'arme avec précaution.
— « Un couteau, c'est un couteau. Je pourrais avoir le même dans ma cuisine », répondit la jeune Française, haussant les épaules, bien qu'un léger frisson ait parcouru son dos en observant les gravures.
— « D'accord, mais reconnais que toute la situation est bizarre. Il y a à peine quelques minutes, tu n'étais pas là, et tu dis que tu parles en français, mais on t'entend en anglais ! » ajouta Sam, son ton calme mais insistant, cherchant à faire appel à sa logique.
Lya sembla réfléchir, ses yeux fixés sur Sam, comme si elle tentait de lire en lui. Elle ne put qu'avouer intérieurement que Sam transpirait la sincérité, son regard franc et posé contrastant avec l'absurdité de la situation.
— « D'accord, je veux bien admettre que ça n'a rien de logique... et en plus, vous avez l'air bien plus jeunes que vos personnages à la fin de la série », concéda Lya, un froncement de sourcils persistant sur son visage.
— « Donc tu nous crois ? » demanda Sam, une lueur d'espoir dans les yeux, son carnet toujours en main.
— « Non ! Oui... j'en sais rien », répondit-elle, confuse, les bras croisés, son regard allant de l'un à l'autre. « Mais si la série est vraie... ça veut dire que tout est vrai ? Les démons, les anges, les... les monstres, tout ça, ça existe ?! » Un frisson d'horreur lui parcourut l'échine rien qu'à cette idée.
Sam s'approcha doucement, son expression empreinte d'une sérieuse compassion.
— « Je sais que ce n'est pas très rassurant mais au moins tu en sais plus que beaucoup de personnes dans ce monde. »
— « Tu as raison, ça ne me rassure pas. Je n'ai jamais été fan de Twilight. Mais du coup... est-ce que la série que je connais retrace votre vie au détail près ? »
— « Comment pourrait-on le savoir ! » réagit le plus âgé des deux devant l'évidence même.
Sam, les sourcils froncés, tapota nerveusement son carnet, le pouce glissant sur la tranche usée.
— « On pourrait... on pourrait utiliser ça. Si on sait ce qui nous attend... »
— « Utiliser quoi ? » coupa Dean, sa voix chargée de méfiance. « Une série télé ? »
— « Réfléchis. Si ça retrace vraiment ce qu'on a vécu et ce qu'on va vivre, on pourrait éviter plein de problèmes », renchérit son petit frère, le regard brillant d'une idée qui prenait forme.
— « D'accord », dit Lya, hochant la tête, son expression se faisant plus sérieuse. « Alors, posez-moi des questions, et si ça concorde avec vos vies, on sera fixés. »
Dean croisa les bras, un air sceptique sur le visage, ses yeux plissés, analysant chaque mot.
— « On va commencer par un truc simple. Un truc que seuls nous, on pourrait savoir. »
Sam ouvrit son carnet, prêt à prendre des notes, son stylo déjà en main.
— « Parle-nous de notre première rencontre avec Castiel. »
Lya réfléchit un instant, les yeux levés vers le plafond, puis décrivit la scène avec précision, les détails s'enchaînant naturellement, comme s'ils étaient gravés dans sa mémoire. Dean et Sam échangèrent un regard, surpris, presque troublés.
— « Il semblerait que ça colle », admit Dean, le ton plus bas, presque pour lui-même. « Elle finit comment ta série ? »
— « Dean ! »
L'aîné ignora l'intervention de son frère. Il fixa la jeune femme, bloquant ses expressions pour ne pas que l'on devine qu'il redoutait, au fond de lui, la réponse.
Lya, elle, repensa au coussin qu'elle avait envoyé dans sa télé lors du final du show. À ce moment-là, elle s'était dit que les scénaristes étaient de foutus canards ; faire mourir le personnage de façon aussi simpliste et faire en sorte que la série n'ait jamais de revival.
— « C'est pas ma série... et de toute façon, moi, je n'en fais pas partie à la base. Alors, quelle que soit la fin que je connais, elle a forcément changé maintenant. »
Dean eut un sourire froid et alla se chercher une bière dans le mini-frigo, qu'il ouvrit d'un geste sec.
— « C'est si moche que ça alors ? » dit-il, plus comme une affirmation que comme une question, en décapsulant la bouteille. « C'est les Léviathans ? »
— « Les Léviathans ? Non ! Attendez, c'est ça que vous êtes en train de combattre ?! » s'exclama Lya, les yeux écarquillés, la voix montant d'un cran sous l'effet de la surprise.
— « Oui, on est dans ce motel car on essaye de créer une arme contre eux », expliqua Sam, le ton grave, comme s'il répétait une vérité qu'il avait déjà dû accepter.
— « L'os de la sainte ? » demanda la brune, les sourcils froncés, visiblement plus informée qu'ils ne l'auraient cru.
Les deux frères haussèrent les sourcils, interloqués. Il allait falloir s'y faire : aussi bizarre que cela soit, elle semblait vraiment savoir des choses.
— « Oui, on comptait le récupérer cette nuit. »
— « Super il fallait que je tombe dans la saison des gueules béante, je dois être maudite... Est-ce que vous pensez qu'on pourrait me ramener chez moi ? Dean pourrait peut-être appeler Castiel ? Ah, j'oubliais, il a perdu la tête en ce moment... » questionna la jeune femme avec espoir, les mains jointes devant elle.
Les deux hommes se raclèrent la gorge, mal à l'aise.
— « Pourquoi ce serait à moi de l'appeler, en plus ? » s'énerva Dean, les bras levés, comme si la simple idée le fatiguait déjà.
Il y eut un échange de regard gêné entre le cadet et la jeune femme, un silence qui n'échappa pas à Dean et qui accentua son agacement.
— « De toute façon, on récupère cet os et on retourne illico au chalet », continua-t-il, tranchant, comme pour clore le débat.
— « Et moi ? » demanda Lya, un mélange de résignation et d'appréhension dans la voix, les bras croisés, le regard incertain.
— « On t'embarque ! » répondit Dean, sans laisser place à la discussion, son ton sans appel.
Sam se tourna vers Lya, un regard désolé dans les yeux, plus doux.
— « On va essayer de trouver une solution pour te ramener chez toi, Lya. Promis. Mais en attendant, tu restes avec nous. »
La jeune femme détourna la tête, essayant de rassembler ses pensées, les mâchoires serrées. Puis, après un court silence :
— « D'accord... dans ce cas, l'un de vous peut me prêter des affaires ? Parce que je ne dors pas très habillée, et je me vois mal sortir de cette chambre en petite culotte », déclara-t-elle alors, un sourire ironique sur les lèvres, tentant de détendre l'atmosphère.
Les deux frères échangèrent un regard en haussant les sourcils, visiblement pris au dépourvu.
— « Tu devrais lui prêter un de tes pantalons, Dean », dit Sam, un brin moqueur.
— « Fais-le toi ! Je n'ai pas pris de change ! » répliqua Dean, sur la défensive.
Sam fixa son frère, à moitié surpris par cette information.
— « J'ai pris ce dont j'avais besoin », se défendit Dean en haussant les épaules. « Et puis, c'est pas comme si on allait faire un défilé de mode. »
Le plus jeune, et pourtant le plus grand, souffla et attrapa son jean de rechange dans son sac. Il le lança sur le lit, puis, après une rapide réflexion, retira sa ceinture pour la lui donner également.
Sans se soucier des deux hommes, Lya saisit le vêtement et sortit du lit sous leur regard effaré.
— « Quoi ? » demanda-t-elle, les mains sur les hanches.
— « Bah... on est des mecs quand même », répondit Dean, l'air faussement innocent.
La brunette leva les yeux au ciel et partit dans la salle de bain.
— « Désolée, je ne suis pas très pudique. Et puis, en vrai, de vous deux, je ne risque rien, non ? » lança-t-elle par-dessus son épaule, avant de claquer la porte.
Les Winchester se toisèrent à nouveau, haussant les sourcils à tour de rôle. Quelques minutes plus tard, Lya ressortit de la salle de bain, vêtue du jean de Sam, qui, du haut de ses 1m60, était complètement trop grand pour elle. Elle avait retroussé les jambes et serré la ceinture pour l'ajuster.
— « Bon, » dit-elle, se regardant dans le miroir. « C'est mieux que rien. Alors, on fait quoi maintenant ? »