Carrot cake ✶ Chapter one
ERA UNA NOCHE CÁLIDA y tranquila en casa de los Lupin.
En la chimenea crepitaba tranquilamente una llama que combinaba muy bien con el frío que se arremolinaba fuera de su pequeña casa, adornando sus gastados jerseys, lo que en conjunto hacía que la estancia resultase muy acogedora.
Remus Lupin estaba sentado en su sillón descansando, ya que sus actividades nocturnas mensuales lo habían dejado exhausto. Pero no se iba a acostar, no mientras su hija Ophelia siguiera despierta, aunque ella le había dicho que se fuera a la cama innumerables veces.
Le gustaba estar en su compañía, incluso cuando él mismo no era una buena compañía, ella era muy consciente de su estado, pero eso no la perturbaba, nunca lo hizo. Tenía una mentalidad muy fuerte y defendía aquello en lo que creía, lo que significaba que, a veces, podía ser terriblemente testaruda, pero también significaba que, a pesar de todo, se quedaba con él. Mientras Remus descansaba, Ophelia se afanaba en la cocina, preparando un pastel de zanahoria. Su silla estaba colocada correctamente para que pudiera ver cada movimiento que ella hacía; él sonrió suavemente.
Ophelia la miró desde su vista de la cocina, siempre se sentía mal al ver a su padre como estaba después de cada transformación, así que siempre trataba de compensarlo haciéndole un dulce para subirle los niveles de azúcar, terminó el glaseado de crema de queso en el pastel, espolvoreó un par de virutas de zanahoria azucarada en la parte superior como una pequeña guarnición antes de cortar dos rebanadas abundantes para los dos.
Entrando en el calido salon, dejo el plato con el tenedor en el lugar mas accesible para su padre mientras iba a por el te que acababa de hervir; sirvio rapidamente una taza para los dos y se coloco en el suelo junto a los pies de su padre. Encontrándose cómoda mientras metía las piernas debajo de sí, sin mirar, sacó el libro que había escondido discretamente bajo el sillón de su padre. Remus sintió el calor de su única hija apoyada contra él, obligándose a abrir los ojos mientras podía oler el cálido escarchado que se pegaba al aire. Notó que la cabeza de ella descansaba suavemente sobre su rodilla; sonriendo cálidamente para sí mismo le preguntó con voz cansada pero suave.
— ¿Cuál es la lectura actual?
Ella levantó la vista de su página y dijo suavemente: "Sherlock Holmes".
— ¿Un libro muggle?
— Mmm-hmm. — contestó ella, pasando la página delicadamente mientras daba un sorbo a su té.
Luego preguntó: ¿Quién es el autor?.
— Sir Arthur Conan Doyle.
— Suena elegante. — dijo él con una sonrisa burlona; ella rió ligeramente y contestó
— Lo es. Utiliza palabras como vehemencia y equinoccial.
— Ilumíname, ¿de qué trata este libro? El título me resulta increíblemente familiar. — preguntó él, volviendo a cerrar los ojos aunque seguía despierto al oír cómo ella describía la historia.
Pasaron unos momentos relajantes mientras Remus disfrutaba del contenido de su relación con su querida "Phelia".
— ¿Pastel de zanahoria? Sí que me tratas, y tiene una pinta deliciosa. — Dijo Remus divertido mientras se frotaba los ojos y miraba su plato.
Se fijó en unos trozos de chocolate que habían puesto al lado de la tarta, algo que imaginó que ella había aprendido de sus discusiones durante el verano sobre dementores y sobre cómo el chocolate hacía a la gente un poquito más feliz. Arrugó los ojos y le sonrió con cariño.
— ¿Estás deseando volver a Hogwarts? — preguntó, cogiendo el trozo y dándole un mordisco.
— Supongo que será mucho mejor si vas a trabajar allí. Pero no me apetece nada estar en pociones. Juro que Snape me odia. Nos puso una redacción asquerosa de diez páginas; te juro que a veces es como si la tuviera tomada conmigo. — despotricó en voz baja, dando un sorbo a su té para contenerse y no decir cosas que estarían fuera de lugar y que harían que a su padre se le pusieran los pelos de punta de lo burdas que eran.
Lo que ella quería decir era.
Tal vez sea porque en segundo año le dije que debería probar una poción avanzada llamada champú.
— Probablemente sea culpa mía, y le vigilaré, me aseguraré de que no se pase de la raya. Pero hiciste los deberes, ¿no?.
— Sí, los hice en el tren de vuelta a casa. — respondió ella; él sonrió.
Ella se parecía a él en eso, y él tenía una buena ética de trabajo. Estaba seguro de transmitírsela a su hija, dado que su madre siempre era tan reacia a hacer las suyas y pedía ayuda; ahora que lo pensaba, Ginebra no necesitaba ayuda. Siempre fue increíblemente perspicaz y captaba pequeños detalles que, de otro modo, le habrían pasado desapercibidos.
¿Ese era su intento de flirteo?
Mejor que el suyo.
— ¿Papá? — preguntó Ophelia, interrumpiendo sus pensamientos. Él tarareó en respuesta mientras su boca estaba ocupada con su delicioso pastel.
— ¿Qué pasa con Sirius Black? — Hubo una larga pausa antes de que ella terminara su frase, casi como si estuviera sopesando si continuar o no con su frase. — Lo escuché en la radio hace un rato, se escapó de Azkaban.
Se tragó el remordimiento junto con el pastel, su atención se volvió hacia la joven bruja sentada frente a él.
— No te hará daño. No mientras yo esté cerca. Tanto tú como Harry estaréis a salvo mientras no seáis imprudentes. — suspiró profundamente y se frotó una mano sobre sus rasgos cansados.
— Tú y Harry tienen que cuidarse el uno al otro, y no meterse en problemas o les quitaré sus privilegios, como profesor. — bromeó, aunque la broma no aligeró la situación como él había esperado, en cambio le supo amarga en la boca al notar que ella se mordía el interior de la mejilla.
— Papá, Harry y yo apenas nos dirigimos la palabra. — Dijo ella, moviéndose en su sitio.
Esa noticia lo entristeció, los dos eran muy unidos a pesar de los cuatro meses de diferencia entre ellos, siempre esperó que Harry y Phelia fueran amigos íntimos como James y él, había notado que ella se guardaba sus cartas sobre sus amistades, pero tenía la impresión de que tenía más que ver con las travesuras que había oído que Harry había hecho en sus dos primeros años.
— ¿Puedo preguntar ¿Por qué?
— Soy ruido de fondo para él, para todos para ser honesta.
— No veo por qué. Representas a Gryffindor y sois compañeros de clase. — Hizo una pausa y sintió que se le secaba la boca al hacer la temida pregunta.
— Tienes amigos ¿no?.
— Sí, tengo a los gemelos Weasley, Hermione siempre fue buena conmigo y Ron es divertido. Aunque nadie es del todo permanente, pero al menos tengo a mis primas. — dijo con tristeza, terminando su rebanada de pastel procedió a preguntar.
— ¿Quieres más? — Probablemente como un intento de cambiar de tema, notó.
— Continua, entonces. — le contestó, todavía colgado de que su hija no tuviera amigos le preguntó.
— ¿Siempre ha sido así? ¿Estar sola?
Hubo una pausa, mientras Ophelia se levantaba para emplatar otra rebanada, sabía que no debía mentirle.
— Casi siempre sí. Pero no me importa, estar sola significa que puedo hacer cosas y tener tiempo para pensar. — respondió, haciendo hincapié en su punto añadiendo.
— Ya estoy acostumbrada, no me molesta.
— Amor, ¿crees que nací ayer? Sé lo que es estar solo, a nadie le gusta. Bueno puedo contar con algunos, pero quieres amigos en este mundo.
— ¿Podemos dejar de hablar de eso? — dijo ella abruptamente, dejando caer accidentalmente su taza al no poder rescatarla, se hizo pedazos a sus pies y Remus pudo oírla murmurar para sí misma mientras comenzaba a recoger los pedazos.
— Oh por el amor de Dios, justo lo que necesitaba ....
Se levantó y se acercó a ella, apuntando con su varita dijo "reparo" y la taza de té parecía casi nueva.
Se apoyó en el mostrador para preguntar: "¿Tienes ganas de ver a tus abuelos por la mañana?".
— Me apetece poco, la verdad, espero que la abuela no intente adoctrinarme para que vuelva a ser una santa. — dijo ella, dibujando en su rostro una sonrisa. — Pero necesitamos descansar, así que a la cama.
Agitó la varita y todos los cacharros volvieron a su sitio, la habitación volvió a la normalidad.
Sonrió con cariño al ver el pastel que había sobre la encimera, el libro de recetas de su madre apoyado contra la tetera, sus dedos recorrieron suavemente la letra tan familiar, podía sentir los pequeños bultos en el papel donde ella había presionado demasiado.
Le asombraba cómo alguien como él podía tener la suerte de formar una familia, aunque Gwen ya no estuviera y su hija estuviera prosperando en Hogwarts. Le entristecía darse cuenta de que la familia de Gwen no era lo que él quería. Le entristecía darse cuenta de que ella estaba tan sola como lo había estado él antes de conocer a los otros merodeadores, quería que ella tuviera eso, esos amigos tan cercanos a ti que morirías por ellos. Suspiró, colocó de nuevo el libro de recetas en la estantería junto con los otros dos volúmenes y se retiró a la cama para descansar un poco.
✶
EL SONIDO DE LA ALARMA de Ophelia atravesando el sereno silencio fue rápidamente interrumpido con un fuerte estruendo y un grito ahogado de cansancio, que emanaba nada menos que de la propia joven bruja. Por supuesto, tenía que levantarse a las seis de la mañana, ya que los padres de su madre vivían en Brighton, por lo que necesitaría un tren temprano para llegar a tiempo.
Pero por Dios, odiaba levantarse tan temprano para lo que sabía que iba a ser una tarde de reprimendas a su estilo de vida, a su ropa y, por supuesto, a su padre.
Se levantó de su acogedora cama, la miró con nostalgia mientras se ponía unas mallas y un vestido gris informal que sin duda amortiguaría algunos de los comentarios de su abuela, cogió su abrigo y su bandolera de la percha e hizo un intento muy consciente de permanecer increíblemente silenciosa mientras se dirigía a la cocina.
Cortó dos trozos del pastel de zanahoria que había dejado en la encimera, dejó uno en un plato con una nota para su padre en la que le decía que volvería por la tarde y el otro lo guardó en una lata y lo metió en su bolso, junto con su ejemplar de Sherlock Holmes de debajo del sillón. Se calzó las botas negras de toda la vida y se preparó para el frío de las primeras horas de la mañana londinense.
La noche seguía predominando sobre su cabeza, la luna asomando por encima de los vientos de la mañana. Si no fuera por el trinar de los pájaros en los árboles escarchados que bordeaban la oscura acera, podría haberse confundido con alguien en el atardecer. Sin embargo, el frío quebradizo no molestaba demasiado a Ophelia, su abrigo era lo bastante grueso como para no sentirlo tanto, aparte de las manos y los dedos de los pies, tenía una temperatura tan agradable que no pensó demasiado en ello. Un autobús, un viaje en metro y un decente paseo de 15 minutos hasta la estación de Kings Cross más tarde, había comprado su billete de tren a un cansado empleado con aliento a cigarrillo. Mientras esperaba a que el tren llegara a la estación, prestó mucha atención a lo inquietantemente vacío que estaba el andén, casi desierto, si no fuera por las tres palomas que se pavoneaban peligrosamente cerca de las vías, podría haber estado completamente sola.
Se fijó en un grupo de personas con chaquetas altas que estaban montando una camilla, con un cartel de un hospital infantil local pegado cuidadosamente en la parte delantera. Ophelia se acercó para ver qué podía donar al cubo de caridad colocado encima, y al acercarse vio vasos de poliestireno y un hervidor de agua. Una mujer de sonrisa amable se fijó en ella y se le acercó.
— ¿Hay algo que quieras amor? Tenemos café, té, té de menta y un poco de Lemsip por si te encuentras mal. ¿Algo que te apetezca? — preguntó la mujer, con un marcado acento norteño en la voz, mientras señalaba con un gesto cariñoso las opciones que había sobre la mesa.
— Una taza de café estaría bien, ¿cuánto sería una taza?
— 1,50 libras, cariño, en ese cubo de la mesa, Jeremy enciende la tetera, ¿cómo te gusta?.
— Un poco con leche y dos de azúcar, si te parece bien. — dijo Ophelia con una cálida sonrisa, sus fríos dedos tantearon su bolso para sacar un billete de cinco libras, no tenía cambio pero no se atrevió a pedirlo, en su lugar puso el billete de cinco libras en el cubo. La mujer sonrió amablemente y le tendió un gran vaso de poliestireno; el olor familiar del café llegó a la nariz de Ophelia, que aceptó el calor con las yemas de los dedos entumecidos mientras volvía a su sitio en el andén.
Una vez que el tren llegó a la estación, se acomodó en el asiento de la ventanilla y, cuando el tren salió de la estación, vio cómo la ciudad gris se volvía verde, azul y marrón, y una hora más tarde llegó a Brighton.
Dado que ya era de madrugada, las tiendas empezaban a estar repletas de compradores y turistas, y el olor del aire salado del mar, los donuts fritos y el pescado con patatas fritas ya era denso, así como el graznido sinónimo de esas endiabladas gaviotas.
Ophelia siempre desconfió de ellos, ya que le habían robado su lote de pescado con patatas fritas cuando tenía diez años. Siempre les guardó rencor y se esforzaba por mirar fijamente a cualquiera que se atreviera a robarle la comida, levantando el dedo corazón a una banda de ellos que se había reunido amenazadoramente en una farola.
Pruébame, te reto.
Después de atravesar las habituales tiendas de conchas y recuerdos marinos, decidió que probablemente lo mejor sería ir a ver a sus abuelos, por supuesto, no quería ir y estaba perdiendo el tiempo, pero se dio cuenta de que cuanto más lo aplazara, más intenso sería.
Y si ella llegó hasta aquí...
A regañadientes, Ophelia llamó a la puerta de la casa de la infancia de su madre y, al cabo de unos instantes, la puerta se abrió de par en par para dejarle ver a esa mujer amargada que era su abuela.
En lugar de un abrazo o un hola, su abuela procedió a mirarla de arriba abajo con una mirada pesada impregnada de juicio, aquellos dedos huesudos y anillados aferrados al marco de la puerta.
— Veo que tu padre aún no se ha hecho útil. Esos harapos que llevas, ¿dónde los encontraste?.
Ophelia frunció el ceño, pero respondió tan cortésmente como pudo, empezando a sentir como si su abuela se hubiera guardado específicamente una cantidad espectacular de comentarios sobre su situación económica y la de su padre. Tal vez hoy tuviera el propósito de armarse con ellos.
— En realidad, me lo compraste el año pasado por mi cumpleaños.
Su abuela hizo una mueca, juntando los labios en una línea arrugada, abrió la puerta de par en par para que Ophelia entrara tras ella, y con una oración silenciosa a quienquiera que la oyera, cruzó el umbral.
La casa era siempre de clase media-alta, dado que sus dos abuelos tenían negocios en el sector bancario, algo que Remus siempre le había dicho a Ophelia que a su madre Gwen nunca le había gustado, sabiendo que habían puesto a sabiendas a gente en situaciones peores, legal y voluntariamente, sin pensárselo dos veces.
Lo que siempre había dejado un mal sabor de boca a su madre.
Los dos entraron en la amplia cocina, encontrándose con que su abuela había estado preparando un desayuno particularmente insípido para ella y su abuelo, que sólo le dedicó una inclinación de cabeza en señal de reconocimiento, siempre era lo mínimo, como si su mera existencia le aburriera, pero ella no le hizo caso, ya que estaba acostumbrada a ese comportamiento por su parte.
— ¡Mírate! ¡Eres piel y hueso! ¿Qué te ha dado de comer tu padre? Migajas. — le dijo su abuela, en un tono burlón y condescendiente.
Nada que ver con cómo se comportaba la madre de Ron cuando los niños llegaban a casa un poco más delgados, de hecho, si Molly Weasley hubiera estado sentada en esta misma habitación, se le habría reventado una vena de sólo ver el descaro de Mary Le Fay.
Ophelia había leído una vez en el diario de su madre que su abuela había sido una madre muy bondadosa que se preocupó profundamente por sus hijos durante su infancia, colmándola a ella y a sus hermanos de amor y disfrutando de cada logro juntos como una familia.
Su madre era la menor de cuatro hermanos, y cuando llegó el momento de elegir el colegio secundario de su tío Floyd, les llegó por correo una carta de Hogwarts. Al principio estaban encantados de tener un mago en la familia que había sido colocado en la casa de la ambición, Slytherin.
Luego los hijos del medio, las tías gemelas de Ophelia, Penélope y Dafne, recibieron una carta y fueron clasificados nada menos que en Hufflepuff y Ravenclaw respectivamente, y Mary se mostró un poco reacia a enviarlas, pero las envió de todos modos.
Echaría de menos a sus hijos durante gran parte del año y ni siquiera podría llamarlos, ¿escribirles? ¿No había fax?
Era devastador.
Pero entonces, Ginebra, la más pequeña y brillante, recibió su carta y, en lugar de sonrisas de su madre, lo único que recibió fue una cara de piedra y un puñado de dinero mágico que Gwen sólo había conseguido entender gracias a sus tres hermanos mayores, que la obligaron a acompañarlos al Callejón Diagon.
Dado que sus padres se negaban rotundamente a contribuir a una educación que consideraban "impropia" y una "pérdida de tiempo".
Las Navidades en casa de los Le Fay se volvieron demasiado frías para el gusto de todos después de aquello y Ophelia se preguntaba a menudo cuál había sido el punto de ruptura para que su abuela le diera la espalda por completo a la educación de sus hijos.
Qué triste debió de ser la vida en casa de su madre.
— ¿Tu padre tampoco te enseña modales? Te he hecho una pregunta. Fille stupide (chica estúpida). — le espetó la abuela, cuya última expresión en francés hizo que le rechinaran los dientes de pena.
Ophelia forzó una sonrisa agradable y dijo: "Sí, de hecho, he estado haciendo algunas de las recetas de mamá durante el verano, de hecho, te he traído un trozo de pastel que hice y del que mamá creó la receta. J'espère que c'est à ton goût. "
Su abuela enarcó una ceja como ordenando a su nieta que le presentara dicho pastel, Ophelia obedeció con impaciencia, sacó el molde y tras buscar un plato pequeño y un tenedor para su abuela, puso el pastel en el plato y esperó ansiosa su veredicto.
Mary no perdió el tiempo y clavó el tenedor en el pastel con tal ferocidad que la vajilla tintineó estrepitosamente e hizo que a Ophelia se le erizaran los pelos de la nuca por el desagradable chirrido que producía. Se metió un pequeño bocado en la boca y lo masticó un momento antes de hacer una mueca y volver a dejar el tenedor en el plato con un ruido seco, casi como si la hubiera ofendido.
— No se parece en nada a la tarta de tu madre, no tiene pasas ni pasas sultanas, aunque no puedo culparte exactamente por no tener habilidades domésticas dado lo inexperto que es tu minable padre, faite mieux. (Pésimo) — reprendió su abuela, casi sin cuidado, claramente la cocina de Ophelia la ofendía y eso le hizo sentir una bola en el estómago de vergüenza y arrepentimiento.
¿Por qué me molesté en traer el pastel?
Claro que no le iba a gustar.
No soy tan buena como mamá.
Me sorprende que no piense que la he envenenado.
Al cabo de un momento, su abuela le hizo un gesto a Ophelia para que pasara al salón, donde se sorprendió al ver a sus tres primas sentadas con tazas de té tibio en el regazo y muecas evidentes. Ophelia tuvo la impresión de que probablemente acababan de oír la conversación en la cocina y les dirigió a los tres una mirada en la que se leía claramente.
— Si no fuera menor de edad, la habría hechizado.
Vivian soltó una risita detrás de la mano, pues sabía muy bien que Ophelia tenía la costumbre de tener "accidentes" con su mal genio; un ejemplo de ello fue hacer que la ventana de su abuela se rompiera, cosa que su abuelo, por suerte, achacó al frío y no le dio importancia.
Ophelia se sentó entre Eleanor y Poppy y observó cómo su abuela le servía un té ya frío de la tetera, fingió una sonrisa mientras fingía haber tomado un sorbo.
Entonces, cuando su abuela se dio la vuelta para ir a la cocina a buscar a su abuelo, Vivian, Eleanor y Ophelia arrojaron respectivamente el té a la maceta más cercana que había junto a la chimenea, Poppy se mostró bastante reacia porque no quería que la pillaran ni que su abuela se sintiera mal, pero Ophelia ya había tenido suficientes tonterías por ese día y se lo tiró. Como un relámpago, los culpables volvieron a sentarse en sus sitios como si no se hubieran movido en absoluto.
El año pasado, los cuatro habían decidido que lo más probable era que se tratara de un matrimonio sin amor y que su abuelo sólo se había quedado porque no tenía voluntad de cambiar su forma de vivir durante los últimos cincuenta años de su vida.
Ophelia no quería ser grosera, pero los dos parecían deshidratados bajo un sol abrasador; cualquier aspecto que tuvieran debía de habérselos quitado de la cara con cemento y una pastilla de jabón de cuero imperial.
Así que podía darse el caso de que no tuvieran motivación para mejorar ciertos aspectos de su matrimonio, ¿qué iban a hacer? ¿Humedecer el resentimiento profundamente arraigado? ¿Tener sólo buenos pensamientos e intenciones para el otro? Probablemente no se han dicho una palabra agradable desde 1980.
Oh, por favor, ni siquiera un chapuzón en la fuente de la juventud podría salvar a la vieja Mary.
Ophelia pensó.
— ¿Cómo va la escuela? — dijo Mary, frunciendo los labios como si la sola palabra fuera amarga.
Poppy fue la primera en responder tras un largo momento de tenso silencio: "Es genial, el año pasado aprendimos sobre mandrágoras y duendecillos de Cornualles, aunque no estoy segura de que aprendiéramos mucho de ese profesor en particular..." Poppy se interrumpió, aparentemente intimidada por la férrea mirada de Mary, discretamente Ophelia le dedicó una sonrisa tranquilizadora.
— Bueno, espero que de verdad contraten a alguien competente este año, para lo que sea esa clase, ¿Defensa contra el qué...?. — dijo Mary, claramente aburrida.
— Artes Oscuras. — terminó Ophelia por ella, sentándose más erguida, juntó las manos sobre la rodilla y anunció con orgullo.
— Papá va a impartirla este año, y con suerte conservará el puesto durante más tiempo que todos los demás.
Poppy soltó un chillido emocionada y le dio a Ophelia un entusiasta aunque particularmente incómodo abrazo lateral, ya que tuvo que inclinarse sobre Eleanor para alcanzarla, mientras Vivian palmeaba la espalda de su prima y Eleanor le daba un codazo en el hombro, se oyeron suaves murmullos de felicitación y agradecimiento entre las cuatro adolescentes que fueron interrumpidos por un sonoro bufido procedente del sofá de enfrente.
Mary se burló, una sonrisa malvada se deslizó en su rostro mientras comentaba cruelmente.
— Oh, hoy en día sí que dejan entrar a cualquiera, dije competente pero imagino que el mínimo debería cubrir ese tema en particular.
— El profesor Dumbledore le tendió la mano específicamente desde que aprobó tanto sus TIMO como sus ÉXTASIS con gran éxito, obtuvo sobresaliente en ello, así que sí, creo que es más que competente. — Ophelia respondió con calma, sabiendo que no debía alzar la voz contra su abuela, ya que lo veía como un desafío.
— Si era tan hábil defendiéndose de las artes oscuras, ¿cómo es que no defendió a nuestra preciosa Ginebra? ¿Hmm? — dijo Mary, sin que su tono gélido mostrara el más mínimo remordimiento por sus palabras, y mucho menos vergüenza por culpar a su padre de la muerte de su madre, o del hecho de que su hija muriera... en absoluto.
Era casi como si sólo la utilizara para clavar el cuchillo en el orgullo de la joven bruja.
— Nada puede detener una maldición asesina. — dijo Ofelia, con voz baja y calculada.
— Ni el mismísimo Merlín pudo detenerla, pero mi madre murió defendiendo a su familia, defendiéndote a ti. Qué irónico es que uses su muerte sólo para avergonzarm".
Mary puso una mano insultada sobre su pecho, sus dedos temblaban con lo que ella imaginaba ser una irritación. En la habitación se respiraba una tensión considerablemente fría, mientras Ophelia se negaba a retroceder en la defensa del orgullo de su padre y de su difunta madre.
— Esa era mi hija, debería haber sido tu père métis (hacerlo mejor) el que...".
Su abuelo gruñó con fuerza desde su lado del sofá, sonó casi como una sirena de niebla por lo claro que era, también fue la señal para que Mary se apartara de los pies de su nieta, algo que ella agradeció especialmente.
Ophelia volvió a recostarse en la silla, cuya tela se sentía como el hielo a través del vestido y el cárdigan; si no tuviera ya una pizca de lógica, habría supuesto que su abuela era un dementor, dada la atmósfera que se respiraba y lo desesperada que parecía por succionar la vida y la felicidad de todo el mundo.
Casi como si fuera su objetivo final en la vida.
✶
LA MAÑANA SE ALARGÓ hasta la tarde, y las cuatro adolescentes se habían perdonado de los abuelos, prometiendo volver para cenar. Aunque conociendo lo terriblemente insípida y desabrida que era la cocina de su abuela, sabía que de todos modos tendría que preparar algo grande cuando llegara a casa para sentirse cuerda.
— Por Dios, ha empeorado. — Comentó Vivian, mientras caminaban por el paseo marítimo.
— ¿Crees que está enferma? — Preguntó Poppy, admirando un carillón de concha marina que había colgado en el porche de alguien.
— Poppy siempre ha sido así, creo que es sólo su carácter envejeciendo como un queso muy malo. — dijo Eleanor, recogiéndose el pelo en una coleta.
— Creo que ha sido poseída por un dementor. — Dijo Ophelia, con la voz muy tranquila e inquebrantable, Vivian y Poppy intercambiaron una mirada antes de hacer la pregunta obvia.
— ¿No son esos los guardias de Azkaban?.
— Sí, lo son. — Eleanor dice. — cosas particularmente sombrías para ser honesta, por lo que he leído de todos modos.
— Sí, son como su nombre indica. — dijo Ophelia, con voz firme mientras levantaba un poco de arena desechada. "Dementes".
— Bueno, entonces tienes razón. Papá dice que probablemente acabe volviéndose senil en los próximos años, por eso quiere que la conozca ahora para que la conozca, ¿sabes?". — Dijo Vivian, en voz baja.
— Pero y si ya se ha ido, ya sabes..." — Vivian dijo, haciendo el gesto universal de la locura a un lado de su cabeza.
— No creo que lo haya hecho, y es agradable que tu padre piense que su propia madre se está volviendo senil. Mi madre me hace ir para que pueda ver la casa de su infancia y disfrutar de lo maravillosa que es la vista frente al mar, pero nunca me atrevo a pedir que abran las cortinas, el abuelo siempre las tiene cerradas, ¿te has dado cuenta?. — dijo Poppy suavemente, con los ojos fijos en un puesto de comida que vendía helados y algodón de azúcar.
— Sí, es porque no le gusta que las gaviotas se posen en el porche, y papá sólo está siendo realista. — argumentó Vivian.
— Mamá me hace venir porque cree que sería de mala educación no hacerlo, aunque no se ofrece especialmente voluntaria para ver a su propia madre, sino que me ofrece a mí como tributo. — dice Eleanor en tono molesto.
— Da igual, no importa si está senil o no. De cualquier manera, sigue siendo horrible para nosotros, ¿y para qué? Es una estupidez. — Ophelia dice venenosamente, deteniéndose para apoyarse en los barrotes del paseo, mirando hacia el salobre océano, esos ojos marrones casi haciendo que el mar se agite bajo su ira.
Cuánto ansiaba estar en casa.
— Bueno, ¿por qué tu padre te obliga a hacerlo? — Pregunta Eleanor, inclinándose a su lado, Poppy uniéndose a ella a su derecha.
— No lo hace. — dice Ophelia sin rodeos, y con un profundo suspiro, explica.
— Vengo porque mamá puso en su agenda que pensaba que su madre podría venir a ser más amable con sus nietos que con sus propios hijos, quería que yo tuviera la oportunidad de tener una familia ampliada. De tener más lugares a los que acudir que ella. ¿Y la verdad? Es agradable ver lugares que ella mencionaba en sus entradas.
Hubo una pausa, mientras los cuatro adolescentes miraban hacia el horizonte.
— ¿Crees que le habría echado la bronca a la abuela por lo que dijo de tu padre?. — Preguntó Vivian.
— Por supuesto, odiaba cómo la abuela siempre parecía presumir cosas sobre la gente, opinando sobre cosas en las que no tenía nada que hacer. — Dijo Ophelia, llevando a las cuatro a la playa para que pudieran hundir los pies descalzos en la arena caliente y sentir el frío del mar en los dedos de los pies.
Normalmente lo hacían, tomándose un respiro de su horrible abuela sólo por un momento, para actuar como adolescentes muggles.
Justo lo que mamá hubiera querido que hiciera.
— Entonces. — dijo Poppy después de una larga pausa.
— ¿Qué hacemos? No podemos comer cualquier porquería que la abuela intente darnos a la fuerza, así que, ¿qué podemos hacer?.
— Me ofrecería a cocinar pero ella básicamente ha dicho que no tengo habilidad para ello así que eso es un no ir, podríamos conseguir algo mientras estamos aquí. — sugiere Ophelia, haciendo un gesto hacia los excesivos cafés y restaurantes frente al mar.
Eleanor se rió entre dientes: "Yo podría preparar un poco de pescado y papas fritas ahora mismo, ¿y vosotras?.
Poppy y Ophelia asintieron con entusiasmo, mientras Vivian ya estaba subiendo las escaleras desde la playa hasta la mejor tienda de pescado y patatas fritas del paseo marítimo, se notaba porque la decoración era de finales de los setenta y los manteles de plástico llevaban allí desde el principio de los tiempos.
Se sentaron en una mesa y empezaron a engullir sus platos, dejando escapar de vez en cuando ruidos de satisfacción.
— Entonces, ¿ha ideado tu padre un plan de enseñanza?. — preguntó Eleanor, mojando una patata frita en un poco de ketchup antes de metérsela rápidamente en la boca.
— Tiene un plan de estudios general, sí. Dice que prefiere las clases prácticas a las escritas todo el tiempo y que va a intentar repartirlo equitativamente. — dijo Phelia una vez que terminó el bocado de su fish butty.
— Oh, me encantan las clases prácticas. — dijo Poppy después de beber un sorbo de coca-cola. — ¿Tendrá criaturas como Lockhart? Esos Pixies de Cornualles eran tan monos.
— No estoy muy segura, pero mencionó haber hablado con Hagrid sobre conseguir algunas cosas raras del lago. — dijo Ophelia, inclinándose hacia atrás y apoyando el brazo en la parte trasera de la cabina de Vivian.
— Estoy deseando volver a Hogwarts. — dijo Vivian tras un momento de silencio, mientras apuñalaba agresivamente una de sus patatas fritas con el patético tenedor de púas de madera. — Mamá y papá han empeorado con sus discusiones, siempre es por algo estúpido. Anoche fue porque mamá hizo puré en vez de asados.
Poppy se acercó a la mesa y puso la mano en la muñeca de Vivian, dándole un apretón serio y tranquilizador. "Bueno, cuando lleguemos a Hogwarts no tendrás que volver a oír todo eso, si quieres puedes quedarte con nosotros esta noche si no quieres volver, acaban de terminar de preparar el dormitorio de invitados con un bonito colchón nuevo y todo.
Vivian le dedicó una sonrisa de agradecimiento con los labios apretados: "Lo haría, pero ya sabes cómo puede ser mamá".
Eleanor intervino al cabo de un momento: "No es justo que andes de puntillas con ellos todo el tiempo".
— Lo apoyo. — dijo Ophelia, bajando sus patatas con un sorbo de coca-cola. — No es culpa tuya que tengan problemas y se desquiten contigo, ve a casa de tía Daphne esta noche, sólo di que quieres salir con Poppy.
— Sólo deseo que se divorcien, está claro que ya no se quieren. — dijo Vivian en voz baja, Ophelia pasó el brazo por los hombros de Vivian que no hizo nada por agradecer el gesto.
Poppy frunció el ceño y Eleanor se acercó para que todas estuvieran acurrucadas junto a Vivian, las cuatro chicas se consolaron en silencio. Eleanor fue la primera en hablar.
— Viv, te prometemos que no estás sola en esto, ¿de acuerdo? nos tienes a nosotras. Llueva o haga sol, somos familia y haríamos cualquier cosa por ti.
Poppy y Ophelia asintieron y le dieron a Vivian un apretón tranquilizador.
— Gracias, chicas, honestamente, tan pronto como llegue a Hogwarts las maldeciré a las tres por lo tontos que están siendo. — dijo Vivian, riendo secamente. — Qué discurso más cursi.
— ¡Pero si te encanta el queso! — exclamó Poppy, con los ojos brillantes.
— Soy intolerante a la lactosa, tonta. — dijo Vivian sin rodeos.
— Como si eso te impidiera zamparte mis macarrones con queso. — Ophelia bromeó, terminando lo que quedaba de su pescado.
— Sí, pero lo haces tan bien, que prefiero lidiar con las consecuencias que vivir sin ese sueño. — dijo Vivian, echando la cabeza hacia atrás al pensar en la magistral deleite cursi de Ophelia.
— Pero no eres tú la que tiene que oler las consecuencias. — dice Eleanor, arrugando la nariz.
De repente le lanzaron una patata frita a la cara a Eleanor, que tenía una mancha de ketchup en la mejilla.
— ¡Las patatas no! — exclamó Poppy, prácticamente arrojándose sobre su comida para protegerla. Pero eso no le impidió lanzar unas cuantas de la ración de Vivian a Ophelia, que le devolvió algunas.
Las cuatro estallaron en carcajadas al darse cuenta de que parecían haber masacrado a una pequeña familia de patatas, con sangre de ketchup y restos de patatas esparcidos por la mesa.
Unidas del brazo, regresaron a su infernal abuela, con la esperanza de sobrevivir al día sin saltar de cabeza al océano.