Un carton qui laisse apparaître un museau gris, une langue pendante, une paire d'yeux bleus et une oreille tordue.
« Stitch ! piaillé-je alors que le jeune monstre, tout frétillant, essaye de me bondir dessus.
— Alors, je veux pas dire, mais je sais reconnaître une idée à la con quand j'en vois une, intervient Rémi dans mon dos. Une idée à la con qui va refouler de la croquette du cul et nous grignoter les câbles, super.
— Le tonton pouvait pas l'entraîner pour le traîneau, se défend Oliver parmi un concert de jappements lorsque Mogwai s'aperçoit qu'il n'est plus le seul représentant canidé de l'assistance. Ils ont découvert avec le véto qu'il ne voit quasiment pas d'un œil, et pas bien de l'autre. Un truc dégénérescent, je crois.
— Qui ça, le tonton ? intervient Étienne. Et comment qui s'appelle, ce triton-là ? Viens voir le vieux, p'tit chien.
— Son vrai nom, c'est Urticaire – ouais, c'est l'année des U, mais je crois qu'il était bien parti pour s'appeler...
— ... Stitch ! »
Le husky me saute à nouveau dessus, plus glissant qu'un alevin et au moins aussi vif. M'échappant des bras comme une savonnette, Stitch se vautre sur la table, manque emporter la nappe et le couvert, chope un quignon de pain au passage avant de rebondir sur Rémi.
« Putaingue, je devienne fou, lâche ce dernier en se protégeant le visage. Dégage, engeance du diable ! Il est pas affilié à Foulcamp, au moins ?
— C'est son neveu.
— Il a hérité du même gène débile, au secours. »
Je le débarrasse du poulpe poilu qui s'en va gambader poursuivi par Mogwai, bien déterminé à faire savoir qui est le chef.
« Un membre de plus dans l'Arche de Robinson Creusoé, souligne Agathe en essayant d'attirer l'adolescent virulent. Il va falloir le dresser, dis donc.
— Oh ça, Abby elle sait faire, lâche paisiblement Josette. Elle a déjà réussi à en mater des plus coriaces. »
Bizarrement, les regards tombent plus ou moins tous sur Rémi. Qui s'époussette le t-shirt d'une main, insensible à ce soudain regain d'attention.
« Bo-on, coupé-je court aux tribulations, cadeau suivant ? »
Rien de plus sautillant que Stitch, ni d'aussi baveux. Des cadeaux conventionnels, somme toute. Dont je garde un exemplaire pour le tendre à M. Maimboeuf lorsque les autres s'essayent à faire entrer l'ordre « assis » dans le vocable réduit du husky. Un paquet ficelé en dernière minute, dont j'ai un peu honte. Autant de l'intérieur que de l'extérieur, d'ailleurs, parce que... j'ai beau me dire que ça le fera sûrement sourire, ça n'approche pas d'un millième ce que j'aimerais vraiment offrir à Rémi. Il l'attrape sans paraître y croire, le tourne avant de m'interroger du regard.
« C'était pas nécessaire, déclare-t-il seulement.
— Je sais. Mais comme j'ai pas de quoi te verser une prime de fin d'année, bon... ça compense. »
Et voilà, un sourire, comme je l'avais prédit. Un de ceux auxquels j'aimerais m'accrocher, me suspendre comme le garçonnet de Dreamworks, perché sur son croissant de lune. Rémi ôte l'emballage en quelques gestes pour se retrouver avec la grenouille squish squish qu'il m'avait réclamée au McDo. Si Stitch est classé médaille d'argent au championnat des siphonnés, je remporte l'or sans hésitation.
« T'y as pensé. Tu t'en es souvenue.
— C'est suffisamment étrange, d'être batraciophile, pour s'en rappeler. Ne me remercie pas.
— Ça risque pas, c'est Oliver qui a payé. »
La grenouille se fait pétrir entre ses doigts. Si seulement ça pouvait être mes fesses, à sa place.
« J'ai pas de cadeau pour toi, lâche finalement Rémi, sans plus sourire cette fois.
— Pas grave. Laisse-moi juste un coup d'avance sur la prochaine crasse, on sera quittes. »
Très cordial, comme échange. Trop.
J'aimais mieux nos engueulades et ces quelques confidences échangées sur l'oreiller, à le découvrir aussi câlin qu'un gros chat mal luné, habile de ses doigts et d'autre chose. La situation serait sûrement différente si je n'étais pas sa patronne, ni la reloue qui leur a sifflé leur local et son appart'. Peut-être qu'il pourrait m'aimer, tout simplement.
Mais des peut-être, ça n'a jamais suffi à bâtir une relation.