° A l'aube il est minuit, et les heures sont mortes,
° C'est le temps des cerises, c'est le temps des eaux-fortes,
° Les fourchettes crissent dans le creux des assiettes,
° Des cheveux blonds emmêlent des nuées de comètes.
° Sur ses doigts de métal, des ficelles de farines
° Mariées par étreintes à des coulis de soleil
° Dansent avec les éléments, dans sa robe à crinoline
° Au milieu d'un palais tapissé de vermeil.
° Les matins sans années, et les journées sans sels
° Un ballet d'automate sur un parquet de verres,
° Les néons éclairent une dame de fer
° Dont les écrous de lune tombent sur la vaisselle.
° La Tour Eiffel s'écroule sous les coups de couverts,
° Accouchant sous son poids, de débris salivaires.
° Tout Paris dans l'assiette, carnaval culinaire
° S'enrichit du masque d'un monde imaginaire.
Qu'imaginez-vous ? La poésie me sable et je subis sa tyrannie solaire !