👾 RÉMI 👾
« Ok, mesdames, messieurs, on est partis pour la run de l'inédit sur Bloodborne, je rappelle à toutes fins utiles que je n'ai jamais joué à ce FromSoft et que les backseaters peuvent cordialement aller se faire cuire le cul, d'acc ? »
Lucile, alias KronkMonsieur, notre modératrice rencontrée y'a environ trois siècles sur un serveur Minecraft, est sur le coup. Elle n'a pas encore viré totalement caméléon avec une focale monoculaire, à force de suivre les conneries débitées dans le tchat, mais ça commence à devenir chaud. Embaucher un deuxième modo, c'est bien, ça prouve que les stream fonctionnent. Mais ça veut aussi dire rétribuer une autre personne, même une misère.
Je vérifie une dernière fois que tout est raccord niveau set up. Par manque de place, j'ai dû réinstaller l'ancien bras de micro, celui qui tient par un peu de gaffer et beaucoup d'opération du Saint-Esprit. Ma caméra a failli démerder en bas de l'écran. Mais plus on exagère le drama, mieux ça marche. L'espèce de vlog désastreux que j'ai tourné sur notre nouveau studio de 3m² les bras levés a bousculé les meilleures stats de la chaîne.
Bah, si y'a au moins un truc qui continue à rouler pas trop carré.
« Allez, lezgo, on y va. En 30 fps, oui, on fait ce qu'on peut avec ce qu'on a, ma bonne dame. Et comment ça, c'est pas une heure pour streamer ? Mais je vous en pose, des questions ? »
Les jours fastes, on tutoie les 150 viewers. À 13h un jeudi, autant dire que si la barre des 50 est franchie, c'est une micro-victoire. Mais avec l'autre foldingue qui s'est incrustée dans mon emploi du temps, trouver un créneau de libre relève de la quête du céleste bocal à cornichons.
« Estimez-vous heureux, déjà, de passer l'après-midi en mon exquise compagnie. Bon, le son est ok chez vous ? La lumière ? Parce que je vais pas m'amuser à tripoter les réglages toutes les deux secondes, je vous préviens. Hein ? D'où j'ai un truc sur la tête ? »
Un œil sur les messages qui parlent de fiente de pigeon et l'autre sur le retour caméra, je surprends effectivement une espèce de glette blanchâtre dans le nid de coucous qui me sert de cheveux.
« Ah, ça ? C'est de l'enduit. J'ai retapé un coin de crépi ce matin, paniquez-pas. Bah oui, je sais faire, oui. Vous me prenez vraiment pour un manche. Ça vous viendrait pas à l'idée de dire ça de Touist, hein ? »
Passée la customisation de la vieille escalope qui va me servir d'avatar dans cette nouvelle aventure, vient la question du patronyme. Ça ne manque jamais d'imagination dans le tchat.
« Bon, ce qu'on va faire, c'est que vous proposez des trucs et je choisis les yeux fermés, d'acc ? Allez, montrez-nous ce que ça fait, quand vos deux neurones s'entrechoquent. »
J'attends, paupières closes. Si seulement je pouvais encore me renverser dans mon fauteuil d'un moelleux incomparable pour mes pauvres vertèbres. À peine vingt minutes de stream et j'ai déjà le cul talé comme une pomme sous l'arbre.
« Z'êtes prêts ? C'est parti. »
Mon doigt survole l'écran ; Oliver se débrouille toujours pour y coller ses pattes, ça m'horripile. Tu peux être sûr que ses empreintes digitales sont toutes en négatif là-dessus, à croire qu'il joue plus avec l'écran qu'avec la souris. J'ouvre un œil, lis la proposition sur laquelle je me suis arrêté. Putain, ils vont me tuer.
« Bon bah, dites bonjour à Margarine Le Pet. Incroyable. Génial. Une verve souvent imitée, jamais égalée. »
Ça ricane dans le chat, entre blagues potaches et un ou deux dérapages que KronkMonsieur a vite fait d'écarter. Je laisse passer la cinématique d'introduction hors caméra, me fais craquer les doigts. Plus le niveau d'énervement est haut, plus je suis salé, plus les jeux sur lesquels j'essaye de me détendre doivent être tendants. CQFD. Avec Bloodborne, on est sur un bon bail.
Une notif sur mon iPhone m'attire l'œil. D'habitude je mute tout l'attirail pendant le stream, mais depuis que je suis le sous-fifre de Miss Thatcher, j'ai l'impression de devoir constamment veiller sur un baby phone. Et j'avais raison. C'est elle.
La Pompadour :
J'ai fini la liste des courses, on peut aller au Leroy Merlin.
Notez l'absence de stp, merci, merde. J'hésite à lui répondre, me décide pour un sobre :
Vous :
Pas maintenant, je suis occupé.
La Pompadour :
Alors tire la chasse et descends.
C'est toi qui as dit que la colle à placo serait pas sèche à temps pour le ponçage et la peinture si on ne se bougeait pas. Donc bouge-toi :)
Je n'ai rien suivi de la cinématique, pas prononcé le moindre mot.
« Mais oui, je suis là, je suis là, c'est bon. Nouveau sub, yeah ! Merci, Tronnelle. Vous avez bouffé un clown, aujourd'hui, dites. Alors, Margarine, prête à en chier ? Attends, d'abord les commandes. »
Histoire de ne pas claquer direct un item hyper rare qui n'apparaît qu'une fois dans le jeu, c'est-à-dire au tout début. Mme Le Pet fait ses premiers pas entre mes mains, abat un lycanthrope dans une gerbe de sang. Une nouvelle vibration du côté de mon iPhone me fait regretter de ne pas l'avoir véritablement laissé tomber dans les chiottes.
La Pompadour :
Je sais que t'es là-haut. T'as 5min pour rappliquer.
« Excusez-moi les gens, mais y'a un livreur relou qui m'envoie des messages. C'est pour le testicuzzi d'Oliver, celui de son anniv. Dites rien, surtout. »
Le tchat se remplit de « rien, surtout » et de « dites rine » à égale proportion. Parfait, ça va les occuper dix secondes, le temps pour moi de rédiger :
Vous :
Y'a pas de sauvegarde automatique, désolé (:
Au pire prends le vélo de Josette, c'est juste à 60 bornes
« C'est plus ce que c'était, DPD, hein. Non, arrêtez tout de suite, je sais très bien ce que vous allez dire et je cautionne pas ça, bande de débiles. Allez, très chère Margarine, on continue. »
Une première mort scriptée, un aller simple dans le Rêve du chasseur, les mignons à la fois creepy et... bah, mignons. Si les viewers ne sont pas des plus nombreux, au vu de l'horaire, ça réagit plutôt bien. Deux subs supplémentaires.
Jusqu'à ce que, soudain, écran noir. Plus de son, plus de lumière, plus rien.