Je les contemple tous deux, jambes sciées. Je doute que même mon postérieur parvienne à adoucir une telle chute. Aucune réponse ne me vient. Ni insulte, ni bredouillement.
Il s'est souvenu de mon prénom, première chose. Quant à cette absurde proposition... j'aurais pu voir passer la Vierge Marie en skis nautiques devant les fenêtres du Mazot, ça m'aurait sûrement moins ébranlée.
Rémi est tout sourire, lui. Ça lui change le visage, à cet enfoiré.
« C'est une bonne idée, reprend le papy. On a retapé quelques trucs dans le chalet, il touche pas mal, le jeunot. C'est pour quoi faire ?
— Poser un nouveau sol, cirer le lambris et repeindre le crépi – si j'ai bien compris ? » ajoute poliment Rémi pour moi.
Et il se paye ma poire devant son grand-père, en plus. Ce dernier se charge d'occuper le terrain face à mon mutisme.
« Oh bah dame, c'est pas grand-chose. Y'a qu'à virer la vieille croûte, poncer le restant de colle, vérifier si le niveau l'est, pis coller du stratifié.
— Ou un lino, acquiesce Rémi.
— Ouais, c'est vrai. Ils en font des pas trop moches, maintenant. Imitation vieille faïence, si, si, comme dans les châteaux. Et pour la cire, je dois encore avoir un pot de Lubéron qui traîne au garage. Faudrait pas le repeindre trop foncé, le crépi, par contre, sinon ça va tout assombrir.
— Du blanc, c'est le mieux. »
J'observe l'échange, arbitre blasée sur sa chaise haute pendant que se jouent en un set les réfections de mon propre café.
« Excusez-moi, messieurs, interviennent mes quelques neurones qui n'ont pas encore disjoncté. Ça sera du parquet. Flottant. Finition chêne clair. Et vert émeraude, pour le crépi. »
Étienne élève ses mains burinées, opine avant de flanquer une claque sur l'épaule de Rémi. Elle aurait pu lui décoller la plèvre, mais c'est à peine s'il tressaille.
« Il va vous filer un coup de patte, le p'tit. C'est pas comme s'il avait plus intelligent à faire en ce moment, hein, de toute manière ?
— Penses-tu, approuve son petit-fils. Libre comme l'air.
— Ça va être du tonnerre, vot'CaFée, Abby. Allez, j'vais vérifier cette histoire de cire, bougez pas, j'reviens. »
Et le papy de s'en aller basculer d'un pied à l'autre, mains dans le dos et baguette calée sous l'aisselle. Je m'appuie contre le comptoir. Rémi s'y accoude à son tour, menton au creux de la main. Son expression suffisante me donne envie de faire des tempuras de quelqu'un.
« C'est vrai, si jamais, relève-t-il enfin. Je m'y connais un peu, en travaux.
— Un peu, c'est guère rassurant, M. Maimboeuf. Rémi.
— Allez, je sais bien que je suis la dernière personne sur cette terre que vous pourriez souhaiter avoir en tant qu'aide de camp, mais avouez que vous n'avez pas vraiment le choix. N'est-ce pas, Abby ?
— Pourquoi vous accepteriez de m'aider, si ce n'est pas indiscret ? répliqué-je en agrippant le zinc pour ne pas l'étrangler. Pas pour de l'argent, j'espère, parce que si c'est le cas, vous vous fourrez l'œil dans le coude, et jusqu'au doigt.
— Je veux récupérer le double des clés de la remise. Et les trois quarts de l'espace à l'intérieur. »
Quel petit fumier. Il n'en démord pas.
« En échange, poursuit-il sur un ton d'arracheur de dents, je vous aide à ouvrir votre bouiboui dans les temps.
— Pour que vous me salopiez le travail, merci.
— Vous n'avez pas confiance en moi, c'est ça ? »
Je lui adresse un regard éloquent. Plus éloquent que ça, tu meurs.
« On peut signer un papelard, si ça vous rassure, ajoute-t-il en attrapant une feuille vierge. Genre Moi, Rémi Maimboeuf, m'engage à aider Abigaël Sauldubois à effectuer proprement les travaux en vue de l'ouverture du CaFée d'ici le 01 octobre 2023, contre les ¾ de la surface de la remise sise au Mazot du Renard, Notre-Dame de Bellecombe, ainsi qu'un jeu de clés pour accéder au dépôt susmentionné.
— La moitié, pas les trois quarts, corrigé-je aussitôt.
— Vous êtes dure en affaire.
— C'est ça ou rien. J'irai tracer un trait à la craie. Tout ce qui dépasse finira à la ressourcerie, je vous préviens.
— Pas la peine d'être désagréable. Ça vous va comme ça, ou je rajoute une goutte de mon sang ?
— Ça ira, je ne pactise pas avec le diable. »
La partie très old school de mes circonvolutions glapit néanmoins de plaisir à l'idée d'un engagement écrit. On ne peut pas trahir des mots pareils. À moins d'aller directement se faire rôtir les orteils en Enfer.
Je lui ôte le papier des mains, ajoute la mention période d'essai de trois jours pour mandat reconductible, lu et approuvé, le lieu, la date ainsi que ma propre signature. Ça n'a rien d'officiel, mais peut-être qu'il y croit. Comme moi.
« Bon, c'est une trêve, alors, déclaré-je en allant punaiser le contrat sur le tableau en liège, à l'entrée de la cuisine.
— Qui était en guerre, Mlle Sauldubois ? rétorque-t-il avec l'ingénuité d'un enfant de chœur qui cache un lance-pierre sous sa robe.
— Abby. Je tutoie Oliver, on peut en faire de même.
— C'est plus simple avec lui, non ? »
C'est plus simple avec tout le monde qu'avec toi, espèce de pénible. L'alarme sur mon téléphone retentit alors ; je sors une fournée de quatre cookies test, les dispose sur une assiette. Ils sentent rudement bon.
« Je vais chercher le catalogue pour te montrer ce que j'avais en tête, niveau parquet, lâché-je en repassant côté salle.
— Faites donc, patronne.
— Abby.
— Comme vous voulez, patronne. »
Ma conscience, tout comme à peu près tous les atomes qui composent mon corps, se demandent si je ne viens pas de m'embarquer dans la pire connerie de ma vie.
Je grimpe bruyamment quelques marches, redescends en catimini pour me tapir contre la porte. Je compte jusqu'à dix, quinze, vingt. Jusqu'à entendre une sorte de mugissement étouffé, un curieux branle-bas de combat dans la cuisine, le lavabo que l'on ouvre précipitamment, à défaut de trouver du lait au frigo.
Satisfaite, je monte d'un pas sautillant.
Je le savais bien, que mes cookies ne disparaissaient pas de leur propre chef. J'ai vidé un pot de piri piri un peu périmé dans ceux-là. Cuit, c'est moins fort, mais je souhaite bien du plaisir aux intestins de M. Maimboeuf demain matin.