Me encantaría escribir en mi alma,
con tinta indeleble,
las razones por las que siempre he de recordar que la vida,
al igual que la brisa de verano, es efímera.
Para rememorar que mi cuerpo es solo un disfraz,
que con el tiempo se volverá como la jerapellina;
que absolutamente nada me pertenece en la vida,
que vivir en apego representa la lenta muerte que envenena el corazón,
que mis recuerdos son como el humo que desaparece al pasar el tiempo.
Para convencerme que no sé nada del ayer,
el hoy o el mañana;
que no entiendo lo que es la eternidad,
que mi mente ha estado encarcelada a conceptos que ni siquiera ella misma logra entender,
que nada soy en lo que todo es.
Me encantaría plasmar en mi esencia,
con pulcritud,
que me deleito en desdibujar mi ser;
que soy consciente de que mis vestigios no serán sempiternos,
que todas mis añoranzas y dominios se volverán polvo
y que todo lo que conozco es finito y también llegará a su final.
Por estas razones,
para mí,
un diminuto grano de arena entre la inmensidad del desierto,
es gratificante ver las nubes correr suavemente,
sentir el calor de la mañana,
escuchar la orquesta nocturna que ofrecen los animales
y perderme en el bello baile de las causas, entre todas las causas, que permiten la vida.