Le roman touche à sa fin, le livre des espoirs ne se remplit plus et la vie s'écroule. Les écrits tâchés d'encre bavent sur le papier imbibé de mes pleurs incompris. C'est trop tard. J'y ai cru, de toutes mes forces, je le désirais plus que tout...que ça marche, entre nous. Tu n'as rien fait. Rien. Indifférence totale. Douleur insupportable. Ça me pèse sur le coeur qui devient lourd, trop lourd. Je ne pleure plus, l'éponge absorbe les angoisses mesquines qui se glissent discrètement dans tout mon être. Oublier. Seule pensée. Oublier. Ne plus penser. J'aurais échangé la lune pour cette simple phrase. « Je ne veux pas te perdre ». Mais tu ne la prononces pas. Une lassitude s'est installée en toi. Plus d'envie. Je ne te donne plus envie. C'est fini.
J'ai mal. Mal à l'idée de ne plus jamais te voir, te sentir, t'entendre rire. Mal lorsque je t'imagine dans les bras d'une autre, une autre qui saurait te rendre plus heureux