"Então, Sr. Barnes, o que você usa como uma válvula de escape para sua raiva?"
Bucky estava sentado no centro do sofá cinza, como de costume, as mãos enluvadas cruzadas respeitosamente em seu colo com as pernas abertas. A terapeuta olhou para ele, a cabeça ligeiramente inclinada para baixo com as sobrancelhas levantadas, a ruga proeminente em sua testa não desaparecendo. Ele apertou os dedos momentaneamente, tentando se concentrar na lenta ascensão e queda de seu peito. Recusando-se a manter contato visual sob seu olhar quase crítico, ele encontrou seus olhos vagando para os sapatos dela.
Ela deve receber muito por este trabalho, a julgar pela marca de suas roupas. Jimmy Choo, sapatos rasos de couro preto. Devem ser relativamente novos devido ao fato de não haver sinais de desgaste ou imperfeição. Ela parecia cuidar bem de sua aparência, apesar da idade avançada, e ele respeitava isso.
"James, você ouviu o que eu disse?" Ela interrompeu sua observação, os olhos disparando para olhar para seu rosto. "Eu perguntei o que você gostaria de usar como uma válvula de escape para sua raiva."
Mais uma vez ele fez uma pausa, mas apenas momentaneamente desta vez. Engolindo o nó crescente em sua garganta, ele olhou pela janela à sua esquerda. "Um monte de coisas." Disse ele sem rodeios.
"Alguma coisa em particular?" Ela cruzou a perna sobre a outra e bateu com a unha comprida e delicada no braço da cadeira.
"Alguns poucos saudáveis, como beber, comer compulsivamente." Ele simplesmente deu de ombros, encolhendo-se internamente ao som de sua jaqueta de couro esfregando contra seu braço.
A psiquiatra soltou um suspiro exasperado, apoiando o cotovelo no braço e se ajustando para se sentar direito. "Você vai ter que ser muito menos vago, James."
Ele apertou os lábios em uma linha fina, voltando seu olhar para o dela. "Todas as noites da semana eu tenho cerca de três a quatro Heinekens, mais se eu estiver de mau humor. Regue isso com uma tonelada de pimenta tailandesa de merda- "
"Certo." Ela bate palmas ruidosamente, descruzando as pernas e pegando o caderno.
"Espere, não, pare." Ele rapidamente a interrompe, inclinando-se para frente e olhando para ela com cuidado. "Me desculpe, eu só - eu não gosto de falar sobre isso."
"Mas não é esse o ponto?" A mulher retoma sua posição anterior na cadeira.
Ele ri secamente. "Sim, acho que sim."
"Então o que é?"
"Uma mulher." Ele se sente nojento ao dizer isso, não foi assim que ele foi criado.
Ele foi criado para ser um cavalheiro que respeitava os desejos das mulheres, comprava flores para elas, levava-as para encontros, mantinha a porta aberta para elas. Mas ele se sentia tão sujo.
"Uma mulher?" Ela cantarola, repetindo o que ele disse. Isso o está irritando. "Qual é o nome dela?"
"Eu prefiro não dizer." Ele simplesmente balança a cabeça para ela, sentindo-se desconfortável com seu contato visual excessivo.
"Mm, bem, como ela é?"
"Linda." Respondeu Bucky. "Inocente, bonita, inteligente."
Seu psiquiatra não pôde deixar de sorrir. "E você a ama?"
"Não." Parecia tão amargo sair de sua boca. "Eu não."
"Então, como ela está-"
"Sexo!" Ele grita de repente, perdendo a calma. "Eu a uso para sexo."
A sala está coberta por um silêncio ensurdecedor com a explosão de James. Você poderia ouvir um alfinete cair. A quantidade de vergonha se instalando no estômago de Bucky é insuportável, ele nunca falou sobre você com ninguém, ou mesmo mencionou que estava em um relacionamento sexual com alguém. Sem primeiros encontros, sem jantar, sem flores, sem presentes - apenas sexo.
Ele iria convidá-lo para o apartamento dele, vocês ficariam bêbados, brincariam e então iriam embora antes que ele acordasse. Na realidade, suas habilidades de super soldado o impedem de ficar bêbado, mas ele prefere assim para estar no controle. Ele se sente sujo ao se lembrar das maneiras como você era sob o comando dele, uma confusão de gemidos enquanto você sussurra seu nome. Mas não era apenas uma noite, era uma coisa semanal. Às vezes, duas vezes por semana, se ele quisesse.
Ele apertou a mandíbula e olhou para as mãos enluvadas, esperando que o psiquiatra dissesse alguma coisa.
"Ela te ama?"
Bucky olhou para ela. "Não, ela é boa demais para mim."
"Mas ela dorme com você?"
"Por que tantas perguntas do caralho?" Bucky se encaixa mais uma vez.
A mulher estala a língua contra os dentes, balançando levemente a cabeça com a explosão dele. Ele se sentia como um cachorrinho vergonhoso que foi pego mexendo no cesto de roupa suja, rasgando meias.
"Isso ajuda com os pesadelos." Ele sussurrou, quase inaudível. Ele não era de se abrir. "Passando a noite com ela, naquela noite eu estou livre de terrores."
"Ela parece maravilhosa, adoraria conhecê-la." Ela sorri, mas antes que Bucky possa protestar, ela o interrompe. "Estou brincando."
"Você precisa melhorar o seu senso de humor." Ele resmunga, o vinco entre as sobrancelhas voltando.
A psiquiatra endireita os vincos da saia lápis, os lábios ligeiramente voltados para cima nos cantos. "Estou assumindo que teremos que nos aquecer para falar sobre essa garota misteriosa e seu relacionamento com ela, o significado que ela tem para a sua recuperação, seja negativa ou positiva O fato de você estar tão na defensiva sobre isso indica para mim que é importante falar sobre isso."
Bucky murmura incoerentemente em relutância e desaprovação, fechando sua mão real em um punho ao seu lado. "Não deveria ter dito nada."
"Eu não sou um idiota, James, eu teria descoberto mais cedo ou mais tarde."
...
São 11h52 da noite, Bucky está recostado em seu sofá, olhando sem pensar para a televisão. Algum jogo de lacrosse está passando e ele honestamente só ouviu os comentários enquanto entrava e saía da consciência. Ele não dormiu na noite passada devido aos terrores implacáveis que experimenta.
Há seis garrafas de Heinekens empilhadas a seus pés, batendo umas nas outras sempre que ele muda o pé. Há uma tigela de pretzels no apoio de braço e ele está apenas com uma calça de moletom preta baixa. Enxugando a testa com o polegar, ele solta um suspiro ofegante, contemplando algo que o manterá acordado.
Foi quando a tela do telefone dele se iluminou, uma notificação para uma mensagem de texto.
Exalando pelo nariz, ele preguiçosamente estende o braço para agarrá-lo entre as almofadas, apertando os olhos para ler o texto na tela de bloqueio.
S/n: Oi, deixei minha jaqueta na sua casa na segunda à noite. Estou na área, posso passar por aí e pegá-lo?
A frequência cardíaca dele aumenta ligeiramente com o seu nome, sentando-se ereto e limpando a garganta. Seu polegar desliza pela tela e ele rapidamente digita sua senha, abrindo o aplicativo de mensagens.
BUCKY: Ok
Seu olhar mudou para o cabide ao lado da porta, várias jaquetas de couro, em seguida, uma muito menor, jeans. Ele só podia assumir que era seu. Olhando ao redor em seu apartamento bagunçado, ele decide arrumá-lo um pouco se você for entrar.
Um pequeno grunhido e ele se inclina para colocar as garrafas da Heineken debaixo do braço, agarrando a tigela de pretzel com outra. Em seguida, ele está arrastando os pés para a cozinha do apartamento, jogando a tigela no balcão e depois colocando as garrafas vazias no balde de reciclagem. Ele abre a torneira de água fria e espirra água no rosto, inalando fortemente com a temperatura.
Pegando um pano, ele enxuga o rosto, ouvindo uma batida suave na porta da frente.
Lambendo os lábios, ele se vira e segue direto para a entrada. Assim que ele chega, ele destranca todas as fechaduras até que cada uma clique. Chame-o de paranóico, mas ele tem sete. Finalmente a maçaneta, ele a abre e revela sua pequena figura parada no corredor.
"Oi." Você dá a ele um sorriso gentil e caloroso.
O canto de seus lábios se contraiu ligeiramente, movendo-se para fora do caminho para deixá-lo entrar.
Seus olhos olham para cima e para baixo em seu corpo, parece que você acabou de voltar das bebidas. Ele pode sentir o cheiro de rum e Cola em sua pele, você está com um vestido bastante modesto, mas justo. Engolindo lentamente, ele fecha a porta atrás de você.
"Desculpe, eu... uh, incomodei você?" Você esfrega timidamente o antebraço, olhando ao redor da sala escura dele.
"Não, de jeito nenhum." Ele balançou a cabeça para você, observando enquanto seus olhos clicavam no cabideiro e você caminhava.
"Perfeito, obrigado." Você sorri, seu olhar treinado em sua figura embriagada.
Suas mãos agarram a gola da jaqueta jeans, ficando na ponta dos pés para removê-la com segurança do cabide. Bucky nota que seu vestido levanta um pouco enquanto você faz isso, mas, respeitosamente, desvia o olhar dele.
"Onde você esteve esta noite?" Ele pergunta, olhando para a TV.
Então há silêncio, você ficou completamente quieto. Parecem cinco minutos até você dizer algo.
"Essa é a primeira vez que você me pergunta algo sobre mim." Você sussurra, de costas para ele. Você ainda está de frente para o rack.
Ele olha para você. "Desculpe?"
"Você nunca perguntou sobre minha vida pessoal antes." Sua cabeça inclina-se antes de você se virar, jaqueta jeans em suas mãos.
"Isso é - isso é ruim?" Suas sobrancelhas franzem ligeiramente.
"Acabei de perceber que o homem com quem faço sexo regularmente, nunca conversei." Havia algo triste em seu tom. "Não sei onde você trabalha, sua família, nada, vice-versa."
Ele morde a língua, ouvindo você falar. Ele quase quebra quando seus olhos de corça encontram os dele.
"Isso não te incomoda?"
O incomoda que ele realmente não saiba quem você é, que ele não sabe quem são seus amigos ou seus hobbies? Qual é a sua comida favorita, cor favorita, que tipo de música você gosta e se você adora cães ou não. Apenas as coisas básicas que você sabe sobre outra pessoa, ela não tem noção de você.
Bucky se lembra da conversa que teve com seu psiquiatra hoje. Ele usa você para sexo, para resolver seus problemas por uma noite. Ele não se importa se você comeu hoje ou se teve um dia horrível, se você se meteu em problemas ou se foi muito feliz. Tudo o que ele sabia era como tocar seu corpo e você sabia como tocar o dele.
Com toda honestidade? Você é a única mulher com quem ele esteve desde os anos 1940. Você é paciente com ele, perdoador e confiante, mesmo que seja apenas sexo. Você não o deixa desconfortável ou o força a falar. Ele se sente mal sabendo que está praticamente mentindo para você, mesmo que não diga nada. Como ele diz que tem realmente 106 anos? Você está apenas na casa dos vinte anos.
"Sim, me incomoda." Ele admite depois de muita hesitação, os ombros arqueando ligeiramente para a frente. "Você é a única mulher com quem estive há anos."
Você parece surpreso com sua repentina honestidade e franqueza, algo que você nunca viu dele antes, exceto quando ele está desmoronando em acessos de prazer ao seu lado.
"E eu não falo com você porque uma parte de mim está me segurando." Ele tensiona seu braço mecânico, algo que você já viu antes, mas não conseguiu questionar. "Há tanta coisa que você não sabe."
"Então me mostre." Você sussurra, hesitantemente dando um passo à frente em direção a ele. "Mostre-me quem Bucky realmente é, diga-me como ele realmente é."
"Você vai me apresentar a S/n, então?" Ele está olhando para você, você está a poucos centímetros dele.
"Só se você quiser." Você sorri para ele.
"Eu adoraria, por favor."
E é quando os lábios dele encontram os seus em um beijo inebriante. Não é como todos os outros que você compartilhou, cheios de luxúria e desejo. Não, isso é como mergulhar os dedos dos pés em água fria para testar a temperatura. Ele pode sentir o gosto da cereja-cola e uma pitada de rum em seus lábios, ele pode se sentir derretendo no chão. Ele não tem certeza do que fazer com as mãos, mas quando sua mão segura a barba por fazer, seu braço envolve sua cintura.
É quando ele cai de volta no sofá, segurando seus quadris para evitar um impacto forte enquanto você faz a transição para sentar em suas coxas. Você segura o beijo por mais um tempo antes de se afastar, as mãos dele permanecendo em seus quadris.
Seus lábios estão ligeiramente inchados e ele quer beijá-los novamente.
"Sua vez." Você sussurra, as pontas dos dedos fazendo cócegas em suas costeletas.
"Não danço desde 1940, ah, e tenho 106 anos."
Feito por: swiggityp(tumblr)