Et j'ai éparpillé sur le sol de ma chambre
Des centaines de feuilles déchirées,
Noircies de poèmes ratés.
J'ai regardé l'encre sombre et les mots mélangés,
La douleur, la peur et l'obscurité de mes phrases.
J'ai compris que l'écriture était peut-être un remède
—Mais un remède terrible—
Qui ouvrirait mes blessures et me déchirerait la peau pour me guérir.
Comme une musique au rythme binaire, comme les battements d'un cœur,
Comme une drogue qui dans mes veines coulerait
Et rendrait mes insomnies moins noires, et les voix dans ma tête plus claires.
-Candesia