Manos en el destino

Capítulo 13: Suerte

Continuó por la base por lo que pareció una eternidad. La tierra era simplemente una llanura cubierta de hierba. Aparte de las tiendas de campaña y las instalaciones, solo había césped y algunas manchas de barro aquí y allá. No había árboles ni colinas que impidieran el despegue o el aterrizaje de un avión. Deseó tener un nivel directo con él. El suelo se sentía como una pizarra plana y quería confirmarlo.

"¿¡Oye Parker !?" Un traje vacío finalmente le habló directamente y detuvo sus preguntas sin rumbo.

Peter no sabía si el traje vacío era un oficial o militares alistados. Tenía algunos parches de rango en los hombros, pero han pasado años desde que su tío le explicó su significado. Sinceramente, no importaba. Podría ser Black Jack Pershing por lo que sabía.

"¿Quién pregunta?"

El traje se molestó. Al menos Peter pensó que sí. No había nada en que continuar. "¡Hijo sordo, te hice una pregunta!"

"No te arruines ese soy yo. ¿Qué quieres?" Peter hizo todo lo posible por pasar por alto lo absurdo del intercambio y echó un vistazo más de cerca a su uniforme. No había mucho más en lo que continuar. Trató de verse limpio, pero las comodidades no lo permitían. Peter atrapó una placa con el nombre en su camisa. 'Tornero'.

Turner no perdió más tiempo y se puso a trabajar. "El viejo quiere hablar contigo." Turner se levantó la manga y "señaló" su puño hacia el sur. "Solo dirígete hacia allí, está en la tercera tienda a la izquierda".

"¿A dónde estás apuntando?" Peter se quedó estupefacto por el gesto de Turner.

"¡Así que ahora estás ciego! Mira, ve a donde te dije. Vete, no es un hombre al que quieras seguir esperando".

"Viejo, carpa grande a la izquierda, lo tengo. No te metas las bragas". Peter repitió las instrucciones de Turner y lo insultó al mismo tiempo.

El traje se alejó enojado y levantó las manos por si acaso. "Tienes suerte de que tenga lugares para ser idiota, de lo contrario, te sacaría esa cabeza de los hombros".

"Al menos tengo un idiota". Peter murmuró. Las cosas estaban lo suficientemente locas sin que él se pelea a puñetazos con un fantasma. Así que se sacudió la disputa y se dirigió a dicha tienda.

Si estos extraños sueños le enseñaron algo a Peter, fue simplemente seguir adelante hasta que se despertara. Tenía suficiente en su plato cuando estaba consciente. Era mejor seguirle el juego que luchar. Parker hizo lo que le dijeron y llegó a la carpa antes mencionada sin problemas. Cualquier cosa podría estar acechándolo. Un dragón podría aparecer y tratar de mamar por lo que sabe.

Tomó un respiro profundo. "Aquí va..."

Si Parker viera un plato de picadillo de carne con maíz discutiendo con una pila de panqueques sobre quién gobernaba la mesa del comedor, no lo sorprendería en este momento. Hizo una nota mental para preguntarle a la tía May si la esquizofrenia era hereditaria.

Lo que vio fue más dócil de lo que esperaba. Había dos partidos atrincherados en un amargo juego de ingenio. Una cara familiar jugaba con un piloto desconocido. El chico mosca era diferente a los demás. Para empezar, era completamente tangible. Su cabello era una mezcla de castaño y blanco en las sienes. El hombre mayor estaba en marcado contraste con el otro. Llevaba túnicas sueltas en lugar del atuendo rígido y estandarizado de los soldados. Su cabello largo y barba nunca pasarían ninguno de los estándares de aseo de los militares. Curiosamente, Peter reconoció al anciano.

"¿Te he visto antes?" Peter pensó en voz alta.

El anciano desvió su atención del juego hacia Peter. Él sonrió. "Ah, Peter, lo lograste. Entra, tenemos mucho que discutir."