Dinner & Diatribes [FugoNara]

To Be Alone

Siempre le temblaban los dedos cuando tenía que tapar los moretones.

Tenía su pequeño cofre abierto, los instrumentos atados a la tapa y la caja misma, colocados como una estatua en su tocador. La luz brilló en los mangos metálicos mientras intentaba, por segunda, tercera o cuarta vez tapar la evidencia del golpe.

No funciona.

Tengo que...

Tengo que cubrir esto. Antes de ir a ver a Mista.

Abrió la boca solo un poco, mirando la mancha todavía rosada que le dolía en la mejilla. El pincel en su mano apenas estaba teñido de color mientras trataba de aplicar el polvo, trató de ignorar el leve dolor posterior: las cerdas no eran suaves, nunca lo habían sido, pero lograron dejar la capa de color claro en el rosa hinchado.

Ya casi...

Fugo se las arregló de alguna manera para cubrir el hematoma que crecía constantemente y dejó el cepillo para polvos en el suelo con manos cuidadosas. Su habitación estaba en silencio, en silencio como siempre lo había estado y fría. No pudo mirarse en el espejo por mucho más tiempo, lo sabía y solo trató de arreglar su flequillo lo mejor que pudo con el peine recto. Su mano todavía temblaba, pero tenía que ignorarlo, tenía que ignorarlo como siempre hacía.

No estas enojado. No.

Cálmate.

Respiraba, tenía que respirar o pensar en otro idioma y concentrarse en cualquier cosa menos en el dolor sordo que sin duda lo perseguiría más tarde. Hizo una mueca mientras trataba de exhalar, inhalar, exhalar, inhalar, de la misma manera que Bruno había tratado de enseñarle antes. Funcionaría, tenía que funcionar.

Padre no cancelaría mi carruaje, no.

Madre no lo dejaría. Ya se fue.

El peine hizo clic contra la madera cuando lo dejó. No podía hacer contacto visual consigo mismo, no, apenas podía ver su piel demasiado pálida por la cual su madre moriría por tener. No podía estar afuera por mucho tiempo antes de que ella lo empujara adentro, adentro para evitar que se quemara. Ella era igual con sus hermanos, pero sus hermanos no eran como él. Solo escuchaban.

Granita volverá pronto.

Tira... él también. De Gran Bretaña.

Sus uñas cortas como eran, ya estaban cortando sus palmas cuando apretó los puños con fuerza sobre la cómoda, los tendones rígidos debajo de su piel. No había gotas de sangre allí, no, podía controlarse, al menos por el momento.

Ya estuve enojado una vez hoy.

No más. Quizás mañana.

No. Enfócate.

Vamos a ver a Mista. Él quiere salir.

Fugo volvió a abrir las manos, todavía temblando cuando abrió el cajón superior. Su reloj de bolsillo yacía en la parte trasera, plateado y brillante cuando lo levantó y lo abrió; apenas pasaban de las once y si no reducía la velocidad disponía de unos diez minutos antes de que el carruaje partiera.

Arancini no se iría sin mí.

Mmm.

Se guardó el reloj en el bolsillo, todavía incapaz de mirarse en el espejo. No, era solo él, él y su camisa demasiado blanca, el cuello doblado hasta la barbilla, sin la corbata malva, que yacía tirada en la cómoda. Sus mangas ocultaban los otros moretones, siempre lo hacían, magulladuras debajo de las mangas abullonadas que solo se estrechaban en sus muñecas. Sus delicados dedos solo estaban estropeados por manchas de tinta oscura y grisácea que de alguna manera todavía estaban allí, muñecas debajo de las mangas manchadas con lo mismo cuando los empujaba hacia arriba, fuera del camino, para escribir, escribir y escribir.