No fuimos dos

Después del fin

Todas la obras de arte deben empezar por el final.
                                         - Edgar Allan Poe

Alguna vez le había gustado la lluvia, sentir el olor a hierba fresca, escuchar el repiqueteo de las gotas contra el vidrio o esconderse bajo gruesas mantas.
Pero eso quedó en el pasado, al igual que él, al igual que la mayoría de las cosas que le importaban a Olive.
Deja la caja en la cama, se acercó al inmenso ventanal de su habitación, y no pudo evitar pensar en las frías noches de diciembre, dudosa cojio su teléfono y llamó esperando que la otra persona no contestara, pero lo hizo.
- ¿Si? ¿Quien habla? - preguntó y Olive no pudo evitar que su alma cayera al piso, ya no tiene registrado ni mi número, pensó mientras un suspiro lastimero salía de su boca - Olive - adivinó su interlocutor.
- Quiero ir a verlo contigo, juntos, como antes... - informó con cautela pero seguridad.
- Llegó en 20 minutos - le dijo él mientras arrancaba su auto - Ah y Olive recuerda traer un paraguas para entrar al cementerio - y un golpe de tristeza la invadió cuando terminó la llamada.