Les fleurs ne faneront plus dans les vases de grand mamie

Il fait nuit, et minuit ne tardera pas à sonner. Dans une vieille maison de campagne, une fillette somnole sur les genoux de sa grands mère. Dans la cheminée, le feu consume les derniers morceaux de bois. Les flammes éclairent doucement la pièce, les murs tapissés, les meubles en bois et le canapé sur lequel se calinent l'enfant et la vieille femme. La main de la vieille passe doucement sur le dos de l'enfant, en une caresse rassurante et protectrice, tandis qu'elle fredonne l'air d'une berceuse.

" Mamie, est-ce que tu m'aimes ?
- Biensur ma puce... "

Les quelques mots de la vieille semblent rassurés la fillette qui, se fouinant un peu plus contre la poitrine de sa grand mère, s'endort enfin, calme et rassurée.

***

La gorge de la jeune femme se sert comme son regard se porte sur le vieux canapé. Elle s'assoit dessus, se callant dans le coin, et resserrant le châle de sa grand mère sur ses épaules. Distraitement, son regard divague dans le reste du salon, et elle aperçoit par la fenetre la barrière les séparant du champ.

***

"Emma ! Ne cour pas tu vas tomber !
- Mais non mamie ! Je suis grande !
- Tu n'as que huit ans jeune fille ... "

La fillette rit aux éclats comme sa grand mère la rattrape par le bras, juste avant que l'enfant ne passe la barrière du champ.

"Tu sais que tu n'as pas le droit d'y aller, rentrons à la maison, je crois que la tarte est assez refroidie, nous pourrons la manger à quatre heures.
-Mais mamie...
-Pas de mais, Emma. Le champs est dangereux, je ne veux pas qu'un moutons décide de te foncer dessus et te blesse, tu peux le comprendre ?
-Oui mamie..."

Emma jeta un regard attristé au champ derrière elle, en suivant sa grand mère. Elle se fichait des moutons, elle voulait juste aller cueillir les jolies fleurs de l'autre côté...

"Mamie les aurait aimé" pensa l'enfant, avant de détourner son regard.

***

Un petit sourire se dessina sur les lèvres d'Emma à ce souvenir. Oh oui, sa grand mère aurait tant aimé ces fleurs ... Elle les aimait toutes en général, pour preuve les innombrables vases décorant la maison et ses extérieurs.

Emma se leva, et se dirigea vers la cuisine, passant doucement sa main sur la table de bois, en souriant en voyant les dessins taillés dans le bois. Quand avaient ils été fait ? Très probablement lors d'une visite de Swann.

***

" Mamie ! Est-ce que Swann peut venir jouer avec moi ?
- Sa mère est d'accord ?
- Oui ! Alors ? S'il te plaaaiiiit ?
-Très bien ... Mais pas de bazar hein ?
- Oui oui t'inquiète ! "

Et sur ces mots, Emma courut jusque la maison d'en face, où vivait Swann, une enfant de son âge. Les deux filles étaient amies depuis plusieurs années, et adoraient passer du temps ensemble lorsqu'Emma venait chez sa grand mère.

Ce ne fût qu'en soirée, en préparant le dîner que la vieille femme remarqua les dessins que les fillettes avaient fait. Les deux furent punies.

***

Un léger rire échappa à la jeune femme en se souvenant de cela, pourtant la tristesse dans ses yeux ne disparaissait pas.

Elle monta à l'étage, puis entra dans la salle de bain. Une vielle salle de bain, aux murs carrelés. Presque timidement, elle prit la petite bouteille de parfum, dont le bouchon avait la forme d'un coeur doré, et sourit, se mettant sans s'en rendre compte à caressé la légère fissure de son pouce.

***

Par la porte entre ouverte, Emma observait sa grand mère se maquiller. Cela lui semblait être un spectacle rare, car cela n'arrive que pour les occasions, comme aujourd'hui : c'est l'anniversaire d'un ami. Tout d'abord, le far à paupière d'une belle couleur ambré, puis le mascara. Le léger sifflement de sa grand mère lorsqu'elle en mets accidentellement au coin de son oeil. Le rouge à lèvres qui ne déborde jamais.

Sa grand mère sort un petit flacon de verre, au bouchon doré et en forme de coeur. Elle se parfum rapidement, et referme le flacon.

Emma s'appuie un peu plus contre la porte, essayant de voir un peu mieux le flacon, drapée de toute sa curiosité. La porte s'ouvre brusquement, et Emma est entraînée par la gravité.

Un bruit d'impact.

Emma n'a rien, sa grand mère l'ayant rattrapé à temps, par contre, sur le sol, le flacon de verre semble fissuré. La fillette se relève et n'ose regarder sa grand mère dans les yeux. La vieille prends le flacon dans sa main, observe rapidement la légère fissure puis le range.

"Tu viens ? Nous allons être en retard... "

Pas le moindre reproche.

***

" Heh, elle aurait dut me gronder ... Juste un peu..." murmura Emma en replaçant le flacon à sa place, et en soupirant face au vase, dont plus aucune fleur ne sortait. Elle le prit et le posa en évidence, pour ne pas l'oublier.

Son regard se posa sur la pièce qui avait longtemps été sa seconde chambre, mais qui était devenue une sorte de débarras, dans lequel sa grand mère avait fini par ranger tout ce qui ne lui servait plus, mais qu'elle n'avait pas eu le courage de jeter. Emma soupira, avant de se détourner pour entrer dans la chambre de sa grand mère. Cette fois, le vase qui y était n'était pas dénué de fleurs. Il en avait encore, mais elles étaient fanées, pour les quelques unes qui tenaient encore.

Emma ferma les yeux, repassant mentalement tout les vases qu'elle avait vu, dans lesquels il n'y avait plus de fleurs.

Depuis maintenant un mois.

Elle resta à fixer les quelques fleurs encore en vie, en resserrant le châle de sa tendre grand mère, le portant à son nez, le respirant, comme s'il allait porter l'odeur de la vielle femme. Mais ce n'était plus le cas depuis longtemps déjà ...

Emma retint un sanglot, les larmes lui montant aux yeux.

Sa grand mère et ses passions.

Les fleurs.

Partout.

Des fleurs qui fanaient parfois trop vite.

Qui finissaient toujours par faner.

" Il semblerait, entamait - elle, la voix tremblante, que les fleurs ne faneront plus dans les vases de mamie..."