Histoire courte du monde des sorciers

L'écrivain

Face à lui se tenait Lucius, qui avait été l'un de ses plus fidèle partisans, mais aujourd'hui ce n'était qu'un misérable avortons. Lucius était rongerait de tic et il transpirait abondamment, les yeux rouges de Tom - qui était dans la pénombre - le fixais d'un air furieux.

- Maître... je...

Lucius avait du mal à trouver ses mots. Ils se tordaient les mains et ses yeux regardaient en tout sens.

- Lucius... dit lentement Tom. Tu souhaite dire quelque chose ?

- Je... je ne voulait pas...

- Tu ne voulais pas quoi ? Te servir de mon journal pour causée le chaos ? Oh... j'oubliais... C'est exactement ce que tu as fait !

Lucius se tordit alors de douleur. Il se tortilla en tout sens pendant trente bonne seconde, la douleur était-elle qu'il supplia qu'on le tue. Lorsque ce fut finit il tenta de relever, mais en vains il arrivait tout juste à tenir sur ses genoux.

- Je pensais bien faire, maître...

- Tu pensais bien faire ? ! siffla Tom en se rapprochant de lui en révélant son apparence mi serpent, mi humain. Je t'avais explicitement dit de garder ce journal ! Et à cause de toi il est maintenant entre les mains de Dumbledore !

- Maître... pitié !

- SILENCE !

Lucius se tordit de nouveau de douleur. Il releva la tête le regard suppliant.

- Prenez exemple vous tous, dit Tom en se tournant vers les autres. Voici ce qui arrive lorsqu'on se montre incapable d'accomplir la moindre tâche. En particulier... protéger les objets que je confie.

Tom leva sa baguette et un éclair de lumière verte jaillit. Drago, le fils de Lucius, étouffa un cris en voyant son père s'écrouler au sol...

BLANK !

Harry se détourna de sa machine à écrire. Il se leva et se dirigea vers le salon et vue l'origine du bruit. Harry prit dans le placard une pelle et des gants et il se dirigea dans le petit balcon et ramassa le pots de fleur cassé de madame Flower.

Deux minutes plus tard, la sonnette retentit.

Harry ouvrit la porte, un sac remplie de terre et de morceau de pot à la main.

- Oooh mon choux... dit madame Flower de sa voix perçante. Excusez-moi, j'était en train d'installer ces fleurs quand...

- Vous installez vos fleurs a... Harry regarda sa montre. A vingt-trois heures trente ?

- Harry, dit-elle d'un air faussement distrait. Comme je vous l'ai dit je suis désolé...

Elle prit le sac.

- Vous êtes en train d'écrire ?

- J'essaye, répondit Harry courroucé. Mais entre les pots de fleur et les interruptions, je n'arrive pas à écrire.

La femme se pinça la lèvre et regarda Harry avec des yeux ronds.

- Vous voulez que je vous fasse du thé...

- Non merci, madame Flower. Désolé mais j'ai du travail, je vais sans doute me coucher d'ailleurs. Au revoir !

Et Harry referma la porte.

Il parcourra le salon avant de se diriger vers son bureau. C'était une petite pièce, une machine à écrire était dans le coin avec le bureau en bois et la chaise, des étagèrent remplis d'ouvrage étaient placées sur le longs des murs