¡Cuánta mentira es la poesía!
Cielorraso de un cielo despejado y soleado.
Baldosa caída
a media noche
desde un balcón:
pedazos de vida.
Mentiras prolongadas
por la firma de este sello
que es la palabra.
Yo no soy el que escribe,
la letra me afirma.
¿Dónde está ese otro que también soy yo,
que no sabe escribir y canta melodías,
esa cosa que a lo lejos,
ni siquiera es algo en realidad?
¿Dónde lo expongo?
¿En qué papel?
