Estamos en una fina tela, que sus lados moldea, y en cada célula que crece una tormenta desaparece. En el cansancio de una fría mañana, en cuanto la madera rechine, los comienzos terminarán y el algodón de la pluma con el otoño viajara, siempre en su centro, siempre en su capacidad.
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Poesia Enjaulada
PoetryLas sinfonías de un despertar transmiten fuertes oleadas alrededor del universo
