an empty world without feelings

death

             Смерть превращает жизнь в судьбу. © Андре Моруа

Дождь омы­вал шос­се, уби­рая все сле­ды ушед­ше­го дня. Ноч­ное не­бо раз­ры­валось на час­ти, ос­ве­щая сво­ими вспыш­ка­ми путь. Под ши­нами свис­те­ла во­да, а по ло­бово­му стек­лу сте­кали лив­ни.

Он ехал. Он убе­гал от то­го, что ос­та­лось за его спи­ной, в по­пыт­ке за­быть­ся. Сте­реть с па­мяти всю эту га­дость раз и нав­сегда. Но да­же дождь был не спо­собен смыть смрад, ко­торый он те­перь ощу­щал на сво­ём те­ле. От не­го нес­ло. Во­няло нас­толь­ко нес­терпи­мо, что хо­телось сод­рать ко­жу, нах­рен, что­бы из­ба­вить­ся от сле­дов её при­кос­но­вений, её по­целу­ев. Из­ба­вить­ся от её люб­ви.

А бы­ла ли это лю­бовь? Те­перь он был в этом не уве­рен. Вер­нее, не так! Он был пол­ностью ра­зоча­рован в этом сло­ве, в ней и в сво­ём са­мо­об­ма­не.

На бе­лую ру­баш­ку про­дол­жа­ли сте­кать кап­ли кро­ви, ок­ра­шивая её в алый. Этот уб­лю­док ус­пел дос­тать его. Но и он не ос­тался в дол­гу — те­перь это дерь­мо дол­го не вый­дет из боль­ни­цы. Жаль но­ги ему не пе­рело­мал!

Рез­кое дви­жение ру­ля, и рез­кий по­ворот, что­бы из­бе­жать стол­кно­вения. Сколь­ко он вы­пил? Не счи­тал... Да и за­чем, ког­да это не­важ­но.

Тварь! Ка­кая же она тварь! Лю­бимая, неж­ная и лас­ко­вая тварь! Как она сто­нала, ког­да он на­сажи­вал её на сто­ле? Как из­ви­валась? Как цеп­ля­лась сво­ими тон­ки­ми ру­ками за его во­лосы, в по­пыт­ке удер­жать­ся!!! Дрянь...

Он вспом­нил её пе­репу­ган­ные гла­за, за­тума­нен­ные толь­ко спав­шим нас­лажде­ни­ем. Она не объ­яс­ни­лась... Да что тут объ­яс­нять? Всё итак яс­но! Но боль от это­го ещё силь­нее... Она да­же не жа­лела о сво­ём пос­тупке. Не ос­та­нови­ла, ког­да наб­ро­сил­ся на то­го уб­людка. Не ска­зала ни сло­ва, тварь! Прос­то сто­яла, как кук­ла и наб­лю­дала за его бе­зуми­ем.

Он ведь лю­бил её! Он ведь лю­бит до сих пор...

— Ми­на... Это ка­кой-то грё­бан­ный сон?.. — шеп­тал он, и хо­хотал од­новре­мен­но, слов­но псих.

Она про­дол­жа­ла мол­чать и смот­реть на не­го. Блуз­ка рас­стёг­ну­та... Гу­бы рас­пухли и хра­нят след то­го, что она нат­во­рила. Од­но ра­дова­ло — уб­лю­док прос­то ле­жал на по­лу, и кор­чился от бо­ли. На­вер­ное, ру­ку он всё-та­ки сло­мал. На­до бы­ло выр­вать обе за то, что пос­мел к ней при­кос­нуть­ся...

Свет от фар встреч­ной ма­шины... Свист тор­мо­зов... Пос­ледний вздох... Удар...