Шумно вопиющий дождь,
Запах какой-то отравы.
На языке вкус, а не ложь,
Но вкус отвратительно ржавый...
Лист шумно ложится на пол,
Он весь исписанный, старый.
Бумагой усыпан и стол,
Слышно бренчание гитары...
Грусть ложится на плечи,
Укрывает голову пледом.
И все же не один дождь не вечен,
Ни один не оставит и следа.
