Hay un cielo de cuchillos vacíos oxidandose huecamente que atraviesan los mil vientos guturales de las noches mortecinas que aún miro, toda y cada una de esas son y serán estas noches difusas.
Las mismas noches de ese ayer.
Yo no he compuesto ninguna orquesta, ninguna pieza geométrica de perfecta maquetación, y esta operatta solitaria me ha derrumbado cada ilusión como hechizeria de un colectivo enardecido de antiguas cóleras.
Aquí es otro cielo falso de sogas, un evento tras otro de Cienfuegos quemados y cercenados por las vilisimas pasiones transversales, conversaciones ajenas como pasos salvaje de quienes ya me han culpado en otras ocasiones, siempre por todo y sin causa clara por nada desde la creación.
Se exhibe su cadáver herido de mortandad en su rostro, amortajado cruelmente por un animal rabioso de demencias ajenas supuradas en los nombres de los bastardos sin elección.
Nadie fue a su velorio.
Dos niños me miraban, yo los he coronado de rosas, no busque elegir laureles ni menos aún lilas para poseerlos de locuras sino salvarle y a través de ellos a mi, de la vileza misma de una virulencia leprosa que carcome las existencias mortuorias de cada estación del año.
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Le Mors Morte.
PoetryPoesias Macabras que describen la tortuosidad de las vidas unidas por las hilas negras de las letras propias.
