Petites histoires

4 semaines...

Elle était blonde, de taille moyenne, de poids moyen, une trentaine d'années, mère d'un petit garçon de 4 ans. Elle était institutrice, aimée de tous.

C'était ce que disait l'article du journal que je reposais négligemment à côté de moi en finissant mon petit déjeuner.
Encore une fois, une jeune femme blonde disparaissait.
Encore une fois, on l'avait retrouvé morte au fond d'une ruelle déserte.
Encore une fois, on lui avait planté un couteau en plein cœur.
Encore une fois, on retrouvait une rose rouge à côté de son corps.

Toujours le même type de femmes, le même mode opératoire, la même signature. Mais le meurtrier restait introuvable. Les policiers cherchaient désespérément cette personne sans cœur qui tuait ses victimes de sang froid.
4 semaines que ça durait.
4 semaines que des femmes disparaissaient laissant derrière elles leur famille.
4 semaines...
Toujours le même jour, le vendredi soir, quelqu'un s'en prenait à une femme de la ville.
4 semaines, 4 femmes...

Tout le monde voulait mettre la main sur ce meurtrier, l'enfermer pour que les gens se sentent de nouveau en sécurité dans leur petite ville sans histoire. Tout le monde souhaitait découvrir son identité. Sauf moi...

La raison de mon indifférence face à cette histoire ?

Cet assassin sans cœur, c'est moi...