Hate

because of you

письмена умершей девушки.

Я не­нави­жу те­бя. Я го­това сжи­мать свои ку­лаки, по­ка кровь не нач­нёт лить­ся по ним.

Я не хо­чу боль­ше жить. Чувс­тво собс­твен­ной бес­по­мощ­ности ов­ла­дева­ет мной все боль­ше и боль­ше.

Я хо­чу уме­реть. Мне все рав­но, как это про­изой­дёт. И пусть эк­спер­ты ска­жут: «Это са­мо­убий­ство». Но я ска­жу те­бе где-то там, на не­бесах: «Это не бы­ло су­ици­дом. Че­ловек, зна­ющий, что он ско­ро ум­рет, ли­бо же сой­дёт с ума, пос­ту­пил бы так же».

Ты унич­то­жал мою ду­шу каж­дый день, от­равляя её сво­им горь­ким ядом.

Ты уни­жал моё дос­то­инс­тво.

Ты убил ме­ня.

Ты сде­лал этот со мной. И я знаю, знаю, что ско­рее все­го ты сей­час му­ча­ешь­ся от го­ря, рвёшь свои прек­расные куд­ря­вые во­лосы, но...

Но те­бе ни­чего не бу­дет. Ты под­ку­пил аб­со­лют­но всех. Те­бя не по­садят. Ты чу­дес­ным об­ра­зом вып­лы­вешь из это­го де­ла, по­тому что ты чер­тов Гар­ри Стай­лс, у ко­торо­го сот­ни бан­ков по все­му ми­ру.

Ты зап­ла­тил им сво­ими пар­ши­выми гряз­ны­ми день­га­ми. Прес­тупник не бу­дет на­казан. Де­ло объ­явят зак­ры­тым.

Но ты бу­дешь му­чать­ся от бо­ли, зная что все мог­ло бы быть по-дру­гому. Зная, что ты мог из­ме­нить­ся.

Поз­дно. Вос­по­мина­ния всплы­ва­ют в тво­их сле­зах и так­же ис­че­за­ют из тво­ей го­ловы, ска­тыва­ясь по очер­та­нию тво­их скул. Со­леная жид­кость ос­та­ёт­ся у те­бя на ще­ках. А поз­же, ког­да ты улыб­нёшь­ся сво­ей су­мас­шедшей улыб­кой, они впи­та­ют­ся в глу­бокие ямоч­ки, нав­сегда въ­еда­ясь в твою мяг­кую иде­аль­ную ко­жу.

Я не­нави­жу те­бя. Но люб­лю то идей­ное чувс­тво, ко­торое ты все­лял в ме­ня. Чувс­тво влас­ти и без­на­казан­ности, ког­да ты бо­гат...очень бо­гат.

Я не­нави­жу те­бя. Я рвусь на час­ти. Ме­та­ясь из уг­ла в угол.

Я не­нави­жу те­бя. Ког­да про­шу ос­та­новить­ся.

Я не­нави­жу те­бя. Ты де­ла­ешь из ме­ня по­допыт­ную крыс­ку. А ты учё­ный в этом эк­спе­римен­те.

Я не­нави­жу те­бя. И то, что ты ког­да-то сде­лал со мной, вер­нется те­бе бу­меран­гом.

Судь­ба — та­кая не­пос­то­ян­ная шту­ка.

Как жаль, что мы го­ворим о раз­ных судь­бах на­шего ро­мана.