Poème

« Le stylo plume »

Le stylo plume est posé sur son écrin,
une légère trace d'usure sur ses reins.
Le bouchon est délicatement posé à côté,
laissant le soleil y miroiter.
Sa silhouette fine et élancée
contraste avec la simplicité de la feuille cornée.
La pointe de la plume plonge légèrement vers l'avant ;
comme le fait un oiseau d'une falaise s'envolant.
Il attire mon regard,
celui-ci se faisant aussi précis qu'un radar.
La soif de m'en saisir,
d'y étancher tout mon plaisir,
de poser mes doigts, là où tant d'autres sont venus,
pour le découvrir à nu.
De l'entraîner sur la feuille,
pour le défaire de son deuil.
Que ma prise sur ses hanches se ressert, qu'il épouse parfaitement la forme de mes serres.
Le rythme accélère, la feuille se froisse, abîmée.
Les phrases se font alors écourtées,
les mots courts et hachés.
Je suis comme prisonnier,
sous son emprise envoûtée.
Il se met à frôler la feuille semblant voler, fuyant dans l'aube, comme révolté.
Je tente alors de ralentir, en vain : malheureusement, il m'entraîne, ne voulant que fuir.
Les mots se brisent, la plume s'assèche, le flot alors cesse.