No soy un tipo original, aunque estoy buscando serlo, no tengo unn estilo determinado para escribir, pero lo admito y no la careteo, aveces quiero trasmitir algo y mientras lo voy escribiendo me doy cuenta que en realidad la honestidad me hace contradecirme, de algún modo tengo un estilo honesto. Soy un tipo original.
Hace mucho no le dedico nostálgicamente un verso, ya muchos protagonizó, pero los últimos escritos no son para ella, últimamente intento encontrarme mas a mi, mi esencia, pero la sigo pensando y me remito a ella sin darme cuenta, como en este preciso instante. Mientras escribo resignado este verso no tengo ni puta idea cual será la frase patéticamente elegante que remate la idea de los próximos párrafos, trato de evitar darle mas referencias, y sin darte cuenta hasta los mismos intentos de ignorarla defraudan mi idea original, la indiferencia intencionada es otra puta referencia mas a ella. Mi mismísimo puño cagandose de risa de mi voluntad primaria, aliado a mi inconsciente, o a mi lado consciente que quiero deslegitimar, se burlan de mis ideas de dejarla atrás. Voy perdiendo, me cuesta cambiar, me decido a dejar de novelearla tanto, pero igual sigo haciéndolo, creo que debe ser aburrido leerme, es tan básico... todo se trata de contradicciones, de sin sentidos, de palabras perdidas o frases tristes, de nostalgia, todo el tiempo con nostalgia. todo es la misma mierda de siempre, un verso que no quiero dedicar, un fracaso literario.
