No me estoy muriendo,
me están matando.
Los insultos,
los gritos,
las desigualdades,
los prejuicios
me ahogan en una jaula invisible
en la que dicen que no estoy
porque no ven los barrotes
ni sienten lo que yo.
Amordazada por esta falsa libertad
que me obliga a estirar las alas sin volar
mientras una cadena me ata a ella.
Los golpes,
la manipulación,
el asesinato,
la violación
terminan por matarme lentamente,
y es entonces cuando llora la gente,
cuando es demasiado tarde para ayudarme,
y sólo les queda lamentarse
por lo que pudieron haber hecho
y nunca hicieron
porque no le dieron importancia.
