Le Camp des Réfugiés

Prologue

Il faisait noir cette nuit-là. Suite à une coupure d'électricité, les lampadaires s'étaient arrêtés de fonctionner dans la banlieue de Londres. Dans une longue rue, Abby courait sous la pluie en maintenant son blouson en cuir au-dessus de sa tête pour se protéger. Sûrement à cause de l'obscurité et du mauvais temps, cette rue d'habitude assez passante, même tard dans la nuit, était vide. Arrivée au numéro 95, Abby s'arrêta et fouilla son sac à main. C'est alors qu'elle sentit une main se poser sur son épaule.

«C'est ça que tu cherches ? » demanda une voix masculine.

Abby se retourna et vit une imposante silhouette encapuchonnée brandissant fièrement ses clés. Sans perdre son sang-froid, la jeune fille répondit :

«Oui c'est bien ça, merci.

-Merci ? »

L'homme se mit à rire bruyamment puis jeta les clefs au sol. Alors qu'Abby commençait à sentir la peur monter en elle, il la plaqua contre la porte de l'immeuble. L'adolescente poussa un cri et lâcha sa veste et son sac dont le contenu se déversa sur le trottoir inondé de flaques. Terrorisée, elle n'osait pas bouger. Elle essayait de voir le visage de son agresseur mais l'obscurité et la capuche qu'il portait l'en empêchaient. L'homme ne bougeait pas non plus et même si elle ne voyait pas son visage, Abby était sûre que ses yeux étaient posés sur elle et qu'ils la regardaient attentivement.

Au bout de quelques dizaines de secondes qui parurent une éternité à la jeune fille, son agresseur rabattit sa capuche. Abby put alors voir deux grands yeux clairs, une mâchoire carrée et des lèvres fines. Selon elle,  il devait avoir la trentaine et elle n'aurait su dire s'il était brun ou blond mais à vrai dire, peu lui importait.L'homme continua de la dévisager et retira sa main de l'épaule de la jeune fille. Abby en déduit qu'il avait compris qu'elle était trop apeurée pour faire un geste. C'est à ce moment-là que le visage de l'homme se fendit d'un grand sourire.

«C'est bien toi. Le Chef va être content !

-De quoi vous parlez ? » demanda Abby dont la curiosité remplaça la peur.

La jeune Anglaise n'eut pas le droit à une réponse mais à un coup de poing dans la mâchoire. Elle se cogna contre l'immeuble et tomba à genoux. Des larmes de douleurs et de rage coulèrent sur ses joues.

«Ne pose pas de questions ! Suis-moi !»

Pour ponctuer ses paroles l'homme tira violemment le bras d'Abby. Celle-ci ne se releva pas et résista avec le peu de force qui lui restait. Seule sa rage la faisait tenir. Sa mâchoire lui faisait horriblement mal. Malgré tout, elle parvint à crier.

«Lâchez-moi ! Qu'est-ce que vous voulez à la fin ? Fichez-moi la paix ! »

En entendant ces paroles, l'homme, qui avait l'air à la fois surpris et furieux, lâcha le bras de la jeune fille et menaça de la frapper à nouveau. Abby, par réflexe, mit ses mains devant son visage pour se protéger et ferma les yeux. C'est alors qu'elle entendit l'homme crier. Elle rouvrit immédiatement les yeux et le vit projeté en l'air. Il se fracassa contre un poteau et tomba à terre dans un bruit sombre. Abby ne comprenait pas ce qu'il s'était passé. Elle n'en revenait pas. Elle regarda ses mains puis le corps inerte de l'homme. Était-ce elle qui avait fait ça ? Elle ne pouvait le croire.