Y queda solo espear, esperar su respuesta que trae consigo no más que la simple y llana alegría. Misma alegría con la que escribí esos textos para ella sin saberlo, misma alegría que sentí cuando me di cuenta de que fue ella, para quien nací, para quien fui creado, para quien he sido traido a este mundo. Ella, quien ha tardado toda una vida, la mía, en aparecer. Ella, que sabe a quien están dirigidas estas palabras. Ella, quien fue la luz que irradió sobre la espesa neblina que inhibía mis pensamientos. La que provoco un sentimiento de vacío en mi interior por cada que no hablaba, pues nada me gustaba mas que oírla, pues nada me gustaba mas que leerla, pues nada mas me gustaba que su única atención... Pues nada mas me gustaba en esos momentos... Que ella.
No importa cuantos sean, como si son segundos, o simples y fugaces minutos, cada momento sin sentir su fragancia, su dulce presencia a mi lado, aquel calor que me transmiten sus labios, parecen una tortuosa eternidad en el último estrato del infierno de Dante.
Solo temor de que su adiós sea el último que oiga de su parte, y mas tarde un inexplicable bienestar al saber que no lo fue.
Como puede saberlo, como puede que no, pero ella es la única que sabe como hacer que vuelva a estar de pie, cuando su despedida fue la que me puso de rodillas.
Horrores me cuesta pronunciar una palabra que no esté dirigida a ella, ella, para quien mi prosa y mis manos fueron hechas. Ella, que sabe mejor que nadie lo que intento decirle cada vez que hablamos, cada vez que oigo las suaves vibraciones de su garganta que hacen mella en el fuego de mi amor por ella. Amor que espero que dure... Amor... que siento por ella.
