Une porte s'ouvre sur une salle fermés. Pas d'argent,pas d'amour, même pas le droit d'aimer, alors là, de parler deviendrait un péché mortel. Je rase les murs, mes poches se vident peu à peu d'espoir. l'espérance s'écoule dans les rigoles visqueuses, pleines à déborder d'un monde d'illusions puériles. Un rêve voyou, un rêve méchant. Inutilisable, je dors dans des villes aux laideurs extrêmes, vidé de mes sens, je me sens lourd et fébrile. Personne ne me sourit, car ma chambre et une rue, la rue de ma souffrance.
J'en ai oublié d'aimer. Peu à peu je deviens invisible, comme ce silence froid, qui devient mon ami , et souvent je le crois.
Personne n'en veut, il est comme moi, car on ne l'aime pas.
Mes habits deviennent mes meubles. J'ai oublié mon corps, je ne me regarde plus. J'ai oublié de voir, j'ai oublié d'y croire. J'y honte de me laver, j'ai peur de perdre, en moi le peu qui me reste,rien qu'un corps délabré. Je deviens ennuyeux dans ce monde qui m'ennuie. Alors le temps fera l'affaire, un jour je partirais pour ce très long voyage, en tournant une page de ce monde d'argent.
