Los Ojos Del Perro Siberiano

I

Nosotros vivimos en San Isidro en una de esas grandes casonas de principio de siglo,

cerca del río.

La casa es enorme, de ambientes amplios y techos altos, de dos plantas. En la planta

baja, un pequeño hall, la sala, el comedor con su chimenea, el estudio de mi padre,

donde está la biblioteca, la cocina y las habitaciones de servicio. En la planta alta

están los dormitorios, el de mis padres, el de mi hermano y el mío, un cuarto para

que mi madre haga sus quehaceres (siempre fue denominado así: para los

quehaceres de mi madre, he vivido toda mi vida en esta casa y no sé cuáles son los

quehaceres que mi madre realiza en ese cuarto) y un par de habitaciones vacías.

Obviamente también hay baños, dos por planta.

La casa está rodeada por un gran parque, en la parte de adelante hay pinos y un

nogal, detrás los rosales de mi madre y sus plantas de hierbas. Mi madre cultiva y

cuida sus hierbas con un amor y una dedicación que creo no nos dio a nosotros. Estoy

exagerando, pero no mucho. Cultiva orégano, romero, salvia, albahaca, tres tipos de

estragón, tomillo, menta, mejorana y debo estar olvidándome de varias.

En la primavera y el verano las utiliza frescas, un poco antes del otoño las seca al sol

y las guarda en frascos en un sitio oscuro y seco.

En realidad no sé por qué les cuento esto, no tiene mucho que ver con nada y no es

importante. Pero cada vez que me imagino a mi madre, la veo arrodillada o con unas

tijeras de podar, sus guantes, un sombrero de paja o un pañuelo, hablándoles a sus

plantas.

Uno de los momentos más felices de mi niñez era cuando me llamaba y me pedía que

la acompañara. Me explicaba cuál era cuál, qué tipos de cuidados requerían, cómo

curarlas cuando las atacaba el pulgón o alguna otra plaga, o cómo podar el rosal.

No es que a mí me interesara la jardinería particularmente, pero el solo hecho de que

ella quisiera compartir conmigo esa actividad a la que se dedicaba con tanto esmero

bastaba para hacerme sentir dichoso.

Podía quedarme horas doblado en dos revolviendo la tierra, abonando las plantas sin

importar el clima.

Tal vez cuando ustedes evocan su niñez y sus momentos felices, recuerdan algún

paseo o unas vacaciones. No sé. Yo evoco el olor de la tierra y el de las hierbas. Aún

hoy, tantos años después, basta el olor del romero para hacerme feliz. Para hacerme

sentir que hubo un momento, aunque haya sido sólo un instante en que mi madre y

yo estuvimos comunicados.

* * *

Con mi padre la relación era, o debo decir es, mucho más fácil. Yo me ocupaba de mis

asuntos y él de los suyos. Me explico mejor: Si yo me ocupaba de sacar buenas notas,

hacer deportes (natación y rugby), obedecerlo y respetarlo, no tendría ningún

problema. El, bueno, él... él se ocupaba de lo suyo, es decir de sus negocios y sus

cosas, cosas que nunca compartió con nosotros.

Mi padre es, aún hoy con sus sesenta y cinco años, un tipo corpulento. Fue pilar en el

San Isidro Club en su juventud y, cuarenta años después, cuando yo jugaba al rugby

en las divisiones infantiles, había gente que lo recordaba. Tiene una mirada terrible,

una de esas miradas que bastan para que uno se sienta en inferioridad de

condiciones, una de esas miradas que hacen que su portador vaya por el mundo

pisando todo lo que le ponen en el camino. Supongo que no hace falta decir el pavor

que sentía ante la posibilidad que enfocara en mí sus ojos azules asesinos.

Mi hermano había sido su orgullo, el primogénito y el primer nieto de la familia. En las

fotos de cuando Ezequiel era chico y estaba con papá, hay una expresión de felicidad,

una gran calma y un indisimulado orgullo en los ojos de mi padre.

Ezequiel nació pesando más de cuatro kilos, el pelo negro como el de mi madre y los

ojos azules como los de él. Era una perfecta síntesis de lo mejor de cada uno de ellos,

la cara ovalada, la nariz recta. Un precioso niño.

Cuatro años después mi madre quedó otra vez embarazada, pero el bebé, una niña,

murió en el parto. En ese momento decidieron no tener más hijos. Después cuando

mamá volvió a quedar embarazada no lo podían creer. Ezequiel colmaba todas sus

expectativas, era un buen alumno, un hijo ejemplar, era todo lo que habían deseado.

Se imaginarán que de ese embarazo nací yo. Ezequiel me confesó muchos años

después que me odió por eso. Odió a ese bebe que no era ni grande, ni lindo (yo

tengo la combinación inversa; el pelo castaño de mi padre y los ojos marrones de mi

madre). Me odió por haber llegado a romper esa química, por haberlo desplazado del

centro de atención en el que estaba hacía trece años, hacia la periferia.