Observaba sus pasos bajo la lluvia fría, no miró hacia atrás, no me atreví a pedirle otra vez que se quedara, que no se fuera. Supe entonces que él quería encontrar otro tipo de felicidad.
¿Acaso él nunca fue feliz?
Pensé insistentemente, retrocedí hacia viejos recuerdos, leí viejas cartas una y otra vez, busqué las pruebas de aquel crimen.
Tal vez, ¿había matado yo aquel amor?
¿Había sido yo quien, tras buscar tanta perfección, provocó la muerte de aquel amor?
Lloré, y busqué respuestas a todas aquellas preguntas que mi cabeza formulaba y cruelmente repetía. Yo no podía responder a esas dudas, él seguía teniendo las razones.
¿Cómo podía pedírselas?
Él ya no estaba y yo no podía hacer nada más que mirar por mi ventana y esperar que algún día, tal vez, volviera.
