Este es un libro, escrito bajo un vals,
De amor, para un amor.
Sólo una, una más.
13 minutos sin sabor.
Este es un libro de Mentiras,
Escrito para una mentirosa.
Este es el libro y con estos versos me libras,
Este es tu libro, tus versos y tu prosa.
Y este es tu poema,
El de hoy, sincero, sin rima ni rosas.
Tu poema, el de miles ,
El de tu baile, los pies, los pasos y las losas.
Trece minutos, dejo el corazón abierto,
Arte mío así te espero.
Trece minutos, trece dura un minueto,
Trece minutos duran las lágrimas en secarse al viento.
Trece minutos, y lo que escribo en cuatro y medio,
Sólo trece, no más te daré.
Trece dura un árbol bajo asedio ,
Tú árbol, El de todos, tuyo lo haré.
Ramas de mentiras, Porque una sola no basta.
Lo indecible, profanando el arte, son todas tuyas.
Crescendo, mi amada al silencio aplasta.
Con mentiras tú me acunas y con esta canción me arrullas.
