Diecinueve de septiembre

Doce y trece Años

Hola 🫣... Bueno traigo este fic por el cumpleaños de Hermione, que se centra especialmente en Draco, el día del cumpleaños de ella a travéz de los años, desde los 12, hasta los 21 o 22...iba a publicarlo ayer Pero estaba muy cansada y debía hacer la portada, espero que les guste y le den amor...

Los personajes son propiedad de jk rowling.

Cumpleaños N12 (Primer año)

El Gran Comedor huele a calabaza asada, tostadas quemadas y al tónico para madera que los conserjes usan sobre las largas mesas de roble, pero hay un hedor más denso que no logro sacudirme de encima desde que bajé a desayunar: el hedor de lo ordinario.
Es 19 de septiembre. Apenas llevamos dos semanas y media en Hogwarts, lo suficiente para que la ilusión del castillo se haya disipado entre la humedad de las mazmorras y el peso de las expectativas que mi padre cargó sobre mis hombros antes de subirme al Expreso. «Haz las alianzas correctas, Draco. Observa quién vale y quién es solo lastre», me dijo en el andén nueve y tres cuartos, mientras me ajustaba el cuello de la túnica con un tirón seco. Sus guantes de piel de dragón olían a limpio, a poder indomable.

Me sirvo zumo de calabaza con parsimonia, manteniendo la espalda recta, la barbilla levantada y el rostro envuelto en esa máscara de educada indiferencia que he practicado frente al espejo del solar de los Malfoy desde que tengo memoria. A mi izquierda, Crabbe engulle una salchicha tras otra sin molestarse en masticar del todo; a mi derecha, Goyle intenta untar mantequilla en una tostada fría con la torpeza de un troll de montaña. Son brutos, sí, pero son brutos de sangre pura. Tienen apellidos que significan algo en nuestro mundo, linajes que se entrelazan con el mío en los tapices de la casa. Son el entorno que se supone debo cultivar.

Y, sin embargo, mis ojos vuelven a desviarse. Es un acto involuntario, un tic molesto que me irrita profundamente.

En la mesa de Gryffindor, al otro lado de la nave central donde la luz de la mañana entra filtrada por los altos ventanales, está ella.

Hermione Granger.

Está sola. Tan sola que la brecha a su alrededor parece casi un encantamiento repelente. Los chicos de su casa se han agrupado a unos metros de distancia, riéndose de alguna estupidez que Weaslette ha dicho mientras intenta hacer malabarismos con un par de ciruelas. Nadie le dirige la palabra. Nadie se sienta a su lado. Su presencia parece incomodar a los de su propia sangre, o tal vez sea esa postura rígida, esa necesidad casi patológica de corregir a todo el mundo a la menor oportunidad. En los pocos días que llevamos de clase, ya se ha ganado la reputación de ser una sabelotodo insoportable. En Encantamientos, casi le saca un ojo a Weasley al corregirle el movimiento de la varita; en Pociones, el profesor Snape ni siquiera necesitó bajar la mirada a su caldero para saber que la rata de laboratorio de la mesa tres había preparado una solución perfecta mientras el resto de la clase sudaba para no explotar sus frascos.

Debería darme asco. Mi mente repite las palabras de mi padre como un mantra nocturno: Los sangre sucia son una aberración, intrusos que roban nuestra magia, seres inferiores que ensucian la pureza de nuestro legado.

La teoría es clara, impecable, lógica. La he mamado desde la cuna.

Pero cuando la miro, no veo la fealdad ni la vulgaridad que mi padre me describió con tanto detalle.

Lleva el uniforme impecablemente abotonado, aunque la falda le queda un poco larga y la bufanda escarlata y dorada le cuelga torcida sobre los hombros. Su cabello es un desastre indomable, una masa de rizos castaños que parecen tener vida propia y que reaccionan al aire húmedo del Gran Comedor encrespándose aún más. Pero lo que me descoloca, lo que me produce un pinchazo helado en la boca del estómago, es el montón de paquetes que descansa frente a ella.