Gejagt (Winchester Lovestory)

1. Die Jägerin

Die Luft roch nach verrottendem Laub, feuchter Erde und dem süßlich-metallischen Beigeschmack, den Dean Winchester inzwischen nur zu gut mit übernatürlichem verband. Der Wald am Rande von Crescent City, Kalifornien, war still. Unheimlich still. Kein Vogelzwitschern, kein Rascheln von Kleintieren im Unterholz. Nur das leise Knacken von Ästen unter ihren Stiefeln und das eigene Atmen.

»Also, das übliche Menü?«, murmelte Dean und hielt die Schrotflinte locker im Anschlag, seine Augen gewöhnten sich an das Dämmerlicht, das durch das dichte Blätterdach fiel. »Schattenwesen, Energievampir, gemeiner Sonnenuntergang?«

Neben ihm blieb Sam stehen, den Blick starr auf sein EMF-Gerät gerichtet. Die Nadeln zuckten hektisch aus. »Starkes Signal. Und die Beschreibungen der Überlebenden passen. Es saugt die Lebensenergie aus allem, was ihm zu nahe kommt. Tiere, Menschen... scheint sich nach Einbruch der Dunkelheit hier zu konzentrieren.« Er hob den Kopf, eine Strähne seines Haares fiel ihm in die Stirn. »Dean, das ist kein gewöhnlicher Geist. Wir sollten vorsichtig sein.«

»Vorsichtig ist mein zweiter Vorname«, grinste Dean, doch die Anspannung ließ sein Grinsen kürzer als gewöhnlich ausfallen. Sam warf ihm nur einen vielsagenden Blick zu: den „Dean-ich-kenne-dich-Blick". Sie hatten die Spuren des Wesens mehrere Tage verfolgt. Drei Tote, darunter ein Wanderer, der wie eine ausgetrocknete Pflanze aufgefunden wurde. Keine äußeren Verletzungen, aber jede einzelne Zelle war regelrecht ausgelaugt.

Sie bahnten sich ihren Weg durch das Dickicht, immer der EMF-Anzeige folgend. Das Gerät piepte nun durchgängig, ein schriller Ton, der Deans Nerven blank liegen ließ. Er spürte es jetzt auch selbst, diese eisige Kälte, die nicht vom Wetter kam, sondern von innen heraus zu kriechen schien. Ein Gefühl, als würde etwas an seiner Lebensenergie ziehen, wie ein unsichtbarer Strohhalm.

»Es ist nah«, flüsterte Sam.

Dann hörten sie es. Ein leises Summen, das an eine riesige Mücke erinnerte. Und ein Schatten. Er bewegte sich zwischen den Bäumen, nicht wie ein normaler Schatten, sondern wie ein lebendiges, undichtes Loch im Licht. Es hatte keine feste Form, waberte und zog sich zusammen, und in seiner Mitte schien das ohnehin spärliche Licht vollständig verschluckt zu werden.

Dean hob die Flinte, bereit, eine Ladung mit Salzkugeln abzufeuern. »Sam, auf drei...«

Da war ein Geräusch. Ein leiser, fast unhörbarer Pfiff, gefolgt von einem kurzen, scharfen Zisch.

Der Schatten zuckte zusammen, ein fahles, violettes Leuchten durchzuckte ihn für den Bruchteil einer Sekunde, und er stieß einen lautlosen Schrei aus, der jedoch tief in ihren Knochen vibrierte. Dann, noch bevor Dean den Abzug durchdrücken konnte, flog ein zweiter Pfeil, wenn man es so nennen konnte, durch die Luft. Diesmal warf er einen dünnen, silbrigen Faden hinter sich her, der sich wie eine Schlange um den wackelden Schatten legte. Der Faden zog sich zusammen, es gab ein brutales Zischen und das Wesen schien sich um sich selbst zu drehen, bevor es mit einem letzten, erstickten Laut in sich zusammenfiel und zu einem kleinen, pulverisierten Haufen auf dem Waldboden zerfiel, der seltsam im schwachen Mondlicht glitzerte.

Stille.

Dean und Sam standen wie angewurzelt da, die Waffen noch halb erhoben. Was zur Hölle?

Aus dem Schatten eines mächtigen Redwoodbaumes löste sich eine Gestalt. Sie war schlank, bewegte sich mit einer anmutigen, kontrollierten Geschmeidigkeit, die Dean sofort an eine Jägerin denken ließ, oder an eine Tänzerin. Vielleicht auch beides. Als sie näher trat, fing der Mond ihr Gesicht ein. Dunkles, welliges Haar, das zu einem lockeren Pferdeschwanz zusammengebunden war, scharfe, hohe Wangenknochen und Augen, die im schwachen Licht fast schwarz wirkten und dennoch ein unheimliches Funkeln hatten. Sie war jung, vielleicht Mitte zwanzig, und trug eine eng anliegende, schwarze Lederjacke über einem dunklen Oberteil.