El océano no perdona a los orgullosos. Cuando Zhao rechaza la mano de Zuko y se ahoga en las aguas del Polo Norte, cree que su historia ha terminado. Los espíritus tienen otros planes: uno mucho más cruel que la simple muerte
El agua no perdona a los orgullosos, ni a aquellos que van en contra de ella.
Zhao lo comprendió demasiado tarde, cuando la mano de Zuko -aquel exiliado que había odiado, envidiado y despreciado durante toda su carrera- se extendió hacia él en la oscuridad del remolino, y él, en un último acto de soberbia, la rechazó.
"No necesito tu ayuda."
Las palabras se las tragó la corriente antes de terminarlas. El agua entró en su boca, en sus pulmones, apagando el fuego que había ardido en su interior desde niño, ese fuego que lo había sacado de la pobreza, que lo había hecho poderoso, que lo había convertido, según él mismo se desilusionaba, a que era una leyenda.
Zhao el Conquistador.
Zhao asesinó a la Luna.
Zhao el Invencible.
Ahora solamente era un cuerpo que se hundía en las frías aguas del polo norte.
No hubo algo honorable en su muerte. Tampoco hubo ningún último sacrificio, ni discurso, ni siquiera algo digno de recordar. A pesar de todo lo que había construido, eso no significaba nada frente a la vastedad indiferente del océano.
Lo único que quedó fue la devastadora presión del agua del Polo Norte cerrándose sobre él como su último lugar de tormento.
Y cuando sus pulmones finalmente cedieron, no fue solo su espíritu el que se desprendió de su cuerpo.
Fue también, en ese último instante, su chi mismo el que se disolvió en el agua que lo rodeaba, mezclándose con la corriente helada, como una miserable gota que se pierde en el mar, del cual nunca podría separarse jamás.
Durante un "instante" Zhao fue el océano tanto como el océano fue Zhao: su energía vital, indistinguible ya de la marea que lo ahogaba. Ahora formaba parte de algo inmenso que no le pertenecía y al que, sin embargo, ahora es uno mismo con él.
Poco sabía Zhao que su destino era algo mucho peor que la muerte.
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El Mundo Espiritual.
Zhao había leído sobre él en la Biblioteca de Wan Shi Tong. Nunca imaginó que terminaría de pie dentro de él, y mucho menos después de erradicar al espíritu de la luna.
No le tomó mucho tiempo ver que ante él se alzaba una presencia espiritual aplastante. La reconoció al momento, por el mismo sentimiento de aquella noche en que sostuvo aquel pez koi blanco y sintió la furia de su ser contra su propio espíritu.
La, el océano. El espíritu al que había arrancado su mitad, condenando al mundo entero a una noche sin luna, el tira y afloja interminables, roto.
No estaba solo. A su alrededor, formas extrañas y antiguas se movían a través de una niebla: espíritus, guardianes, formas de criaturas que Zhao ni siquiera podía entender. Pero era solo La quien se dirigía a él, y no lo hacía con una voz, sino con algo que se abría paso directamente dentro de su conciencia, como la presión del agua contra las orejas.
