Manual De Um Homem Apaixonado

Meu vício. Nosso vício

O nome de um homem ele vem de algum canto das cacholas de um pai louco ou uma mãe disturbada, e poucas das vezes de tios solteirões, avós aposentados que mal lavam suas próprias meias; o meu veio do meu irmão. 

Ele adorava um tal personagem bíblico que um anjo chamado Miguel lutou pelo corpo dele depois de morto; nisso disse o nome a minha mãe e insistiu tanto que ela me nomeou Miguel, é certo que talvez naquele momento ela estava embriagada de drogas e álcool. 

Isso tudo, ele me contou, enquanto também chupava um baseado dos grandes. 

De pensar agora que não devia tê-lo matado daquela forma. Mas ele me irritou á beça. E cara, quando digo a beça, foi a beça. Imagine que você tem uma linda garota, ou um lindo garoto, contando com o fato de que nesse momento eu não sei qual gênero você escolheu para seguir os lindos passinhos da vida — e como isso ficou interessante. Na minha época não podíamos escolher assim. Juro que queria ter nascido agora, podíamos até ter a mesma idade, não? Quantos anos tem, leitor? Enfim... Imagine sua linda garota ou lindo garoto; e a sua juventude aflorada e desinibida. Os primeiros passos do amor! 

Deve tá pensando "Ele caiu em amores com ela?"

Não, não. 

Ele conta que você é um doente sádico do caralho. Imagine aí, essa pessoa te odiar a ponto de colocar a polícia inteira do país atrás de você. E isso acaba com a sua vida. Com os seus planos. Com os seus malditos planos.

Agora se passou um bom tempo. Tempo suficiente. Se ele estivesse aqui, eu o perdoaria, quem sabe. Não aqui. Aqui, agora. Por que nesse exato momento, só consigo ver o sangue jorrando, esse está mais escuro do que nunca. 

Giro no calcanhar e me aproximo, da mesa, deslizo o dedo sobre a garganta do homem, onde o sangue pulsa para fora, pego um pouco no dedo. É. Também está espesso. Talvez ele estivesse prestes a ter uma trombose muito horrenda. Ia morrer de qualquer jeito.

O rosto pálido tem os olhos mais morto do mundo. Morto. Literalmente mortos. Ele vê o que? O meu rosto de pele firme e corada, barba rala, o cabelo negro, o sorriso de canto? Ou nada. Ele não vê nada. 

Pensei que esse resistiria por mais tempo, mas não, ele não resistiu. Implorou e implorou para deixar esse mundo de uma vez. E eu como um bom guia o conduzir o mais depressa possível à amada anfitriã. A querida morte.

Alguém já te contou meu deslumbrante leitor, que um homem ele percebe que a vida é muito mais bela do que parecia ser, um segundo antes de sua morte? Não? Ah, mas é! Não que eu já tenha tido essa experiência. Na verdade, já tive. Uma vez quase morri afogado quando tinha 12 anos, mas naquele momento não tinha vivido o suficiente para pensar em uma vida, lembrei mais do meu kit de golfe novinho, que ia ficar para meu irmão. Mas de todas as pessoas que deitou nessa mesa, como esse homem aqui, todas elas imploraram para viver.

E por que? Porque a vida em um instante se transformou em algo tão mais raro e importante quanto uma pedrinha de diamante. 

Mas você deve estar se perguntando quem sou eu, e por que tanta baboseira... Ah, é meu carma! Sabe que agora diante dessa mesa, vendo esse corpo estirado, dando sacolejos, a veia espirrando esse belo sangue que escorre até a cuba no chão, é a minha vida... Oh, eu não sou nenhum demônio. Ou talvez seja. Bem, não sei. Talvez você me diga.

Sexta à noite, a rua está escura, mas aquele letreiro em vermelho pisca, vivido. Vermelho. Tenho um certo apego por essa cor. É incrível como ela faz meus olhos brilharem e meu peito queimar. 

Recostado sobre a parede do prédio da esquina eu observo o homem arrastando a garota. Ela está bêbada, bêbada demais para ter noção que não devia de forma alguma ter bêbedo exatamente nesse bar e exatamente hoje. Ou talvez esse seja o seu dia. Já ouviu alguém dizer isso? Que tem o dia de cada um. Céus, é para rir!