L'heure du Velours

Les heures du Velours

Il est des heures où le temps se tait,
où le monde s'efface sous mille voiles de velours,
et où l'âme seule écoute
battre le secret des choses.

Des heures sans lendemain,
où les pendules semblent oublier leur devoir,
où la lune, pâle et distraite,
s'attarde aux vitres comme une amante qui n'ose frapper,
et où le silence, plus ancien que nos peines,
vient s'asseoir au chevet des cœurs éveillés.

Alors les ombres prennent des noms,
les souvenirs des visages,
et les songes, vêtus de dentelle noire,
reviennent marcher pieds nus
dans les corridors de la mémoire.

C'est l'heure où les roses mortes
gardent encore le parfum de leurs printemps,
où les lettres jamais envoyées
murmurent sous la poussière des tiroirs,
où les lèvres se souviennent
de baisers que le temps prétend avoir effacés.

Il est des heures où l'on ne sait plus
si l'on veille ou si l'on rêve,
si le cœur pleure une absence
ou célèbre en secret une présence disparue.

Des heures où chaque battement
semble venir d'un autre siècle,
d'une chambre oubliée,
d'un piano couvert de poussière,
d'un jardin noyé de brume
où quelqu'un nous attend encore.

Et dans cette pénombre douce,
les choses parlent enfin.