Geovanny Torres

Capítulo 1) Surto Chama Negra

Você tem um talento especial para fazer as pessoas fazerem o que você quer. Não fazer amigos - seu temperamento sempre dificultou isso. Mas você se destacava em manipulação, bajulação; o lado sombrio da interação social. E uma coisa sobre os Banes é que, embora suas formas sejam ilimitadas, seus servos mortais são previsíveis: os desesperados, os cruéis e os comprometidos. Algumas visitas a conjuntos habitacionais populares, clínicas de reabilitação e botecos (botecos de verdade, não bares esportivos com temática de boteco) ajudaram você a encontrar seu alvo. O cara que vendia drogas para os riquinhos no ensino fundamental te contou sobre um "motoqueiro mascarado" que as pessoas viram em um posto de gasolina, e daí...

E daí, você está aqui. E enquanto o vento gélido se acalma e os flocos de neve caem no chão frio, você vê sua presa claramente pela primeira vez.

É um homem com camuflagem ártica branca, o rosto escondido por óculos de proteção e uma balaclava forrada de pele. Apesar do seu fuzil de assalto moderno e do tablet robusto na cintura, ele está montado num alto cavalo negro. Ele fincou o que parece ser uma lança de aço na neve. Ela chicoteia para lá e para cá com o vento frio. Mesmo assim, de alguma forma, moscas o rodeiam em densas nuvens negras, zumbindo tão alto que você consegue ouvi-las.

Você sabe que deveria se concentrar no momento presente, mas seus pensamentos se voltam para tudo o que aprendeu desde sua Primeira Transformação. Sobre o inimigo. Sobre Gaia, a Terra viva. Você nem sempre foi o que é agora...

Quando você era criança, um andarilho maluco aparecia na sua casa a cada poucas semanas, e seus pais o ajudavam. Um maço de notas de vinte, um celular descartável, uma muda de roupa. Você sempre tinha responsabilidades: comprava comida e roupas, andava pela cidade para saber onde as viaturas policiais costumavam ficar escondidas, checava o Facebook e o Twitter em busca de certas palavras.

Era como uma brincadeira quando você era pequeno, mas isso não durou. Ficou cada vez mais estranho. Aos onze anos: um velho caindo na varanda com dentes quebrados cravados no crânio, coberto de sangue. Aos treze: gritos de animais à noite, todas as noites durante um mês. Milhares de dólares desaparecendo em suprimentos, processos judiciais, carros novos; policiais entrando e saindo o tempo todo por causa de reclamações de barulho, e você tinha que convencê-los a ir embora, e um dia você olhou ao redor para a outrora bela casa estilo Queen Anne da sua família, com sua varanda envolvente e sua pequena torre decorativa, e percebeu que estava morando em um casebre cheio de lixo.  Embalagens do McDonald's e roupas rasgadas por todo o chão, sangue na cozinha e no banheiro, animais copulando no porão.

E seus pais mandaram você parar de sonhar acordada, pegar água sanitária e limpar tudo. E você simplesmente... ficou com tanta raiva.

Depois, aquele velho de quem você às vezes cuidava — ele se chamava Clay — te pegou e te levou para longe da casa em chamas. Ele não estava feliz; seus pais tinham sido úteis, mais úteis do que um filhote qualquer. Era uma bagunça daquelas, isso sim. Mas agora você pertencia a ele.

E agora... onde está Clay? Ele deveria estar aqui com os outros. Com a matilha. Onde estão todos?

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