El futuro es incierto...
Nacido de la avaricia, el poder y el control, uno creería que la vida sería sencilla creciendo como primogénito del rey. Lujos, sirvientes, las vestimentas más caras; todo eso se sentía tan flotante como efímero. Una ilusión de oro construida sobre un suelo que ya temblaba.
Pasa el tiempo. El invierno de los años no perdona, y ahora soy el heredero del trono.Pero posado aquí, en esta silla de piedra fría, descubro que nada es como lo ha pintado mi padre. Se siente vacío.
Una quietud asfixiante que me carcome el pecho, como si algo estuviera profundamente mal en los cimientos de este palacio.Afuera de las murallas, el aire está envenenado. La gente me odia, lo sé.
Puedo sentir sus miradas encendidas a través de los vitrales. Pero me odian no por mis acciones, sino por los pecados pasados que recaen en mis espaldas. Errores ajenos, sangre vieja y deudas muertas que heredé junto con el linaje, y que hoy cargo como cadenas invisibles... sin yo poder purgarlos.
En estos tiempos aprendí q la mentira duele menos que la verdad.
La dulce sedación de las falsedades es menos dolorosa que el punzante dolor de las verdades.
mientras recaigo en la indomita tempestad de mis adentros veo llegar a Samson, el bufón, interrumpiendo mi pensar.
- ¿que es tan importante para interrumpir mi introspección?- dije molesto pero a la vez aliviado de q alguien venga a rescatarme de mi oscuridad interior.
-su majestad - dijo Samson, el bufón- solo vengo a compartirle una reflexión de un libro que me ha gustado, desea escucharla ?
- eres libre de proceder -dije, ya que Samson y yo fuimos amigos desde pequeños y su emoción me comparte algo de luz en mi oscuridad.
Acomodé mi espalda contra el frío respaldo del trono, permitiendo que la rigidez de mi postura se ablandara un poco, solo lo suficiente para que él lo notara. En este salón lleno de extraños que me adulan por interés o me odian en silencio, Samson es el único lazo que me ata al niño que fui antes de heredar este cementerio de oro. Verlo entusiasmarse con las páginas de un libro arrastra una chispa de calidez a este pecho congelado.
Samson dio un paso al frente, haciendo callar el tintineo de sus cascabeles. Su rostro risueño adoptó una seriedad extraña, casi solemne, mientras extraía un pequeño trozo de pergamino arrugado de entre sus ropajes de retazos. El bufón estaba a punto de hablar, y yo, por un instante, me preparé para recibir esa verdad que tanto miedo me daba, pero que tanto necesitaba escuchar.
