El Obstáculo De Mi Venganza

Prólogo

La lluvia caía con fuerza sobre Manhattan aquella noche.

Desde el piso cuarenta y dos, la ciudad parecía un tablero de luces distorsionadas detrás de los ventanales empañados. Los taxis avanzaban como pequeñas líneas amarillas entre las avenidas oscuras y el río reflejaba los destellos de los edificios como si intentara apropiarse de ellos. Era una noche fría, silenciosa para los estándares de Nueva York, una de esas noches en las que incluso la ciudad parecía contener la respiración.

Dentro de la oficina, sin embargo, el silencio tenía otro significado.

Un hombre permanecía de pie frente a un escritorio de madera oscura. La luz tenue de una lámpara iluminaba parcialmente su rostro, aunque las sombras seguían ocultando la mayor parte de sus facciones. Su atención estaba fija en una carpeta abierta frente a él. Fotografías, documentos y páginas llenas de anotaciones cubrían la superficie del escritorio como las piezas de una historia que jamás debió existir.

No era la primera vez que veía aquel contenido.

Pero sí esperaba que fuera la última.

—¿Estás seguro de esto? —preguntó una voz desde algún punto de la habitación.

El hombre no respondió de inmediato. Se limitó a observar una de las fotografías durante varios segundos antes de apartarla con cuidado. Había aprendido que algunas decisiones debían tomarse sin prisas, incluso cuando llegaban años demasiado tarde.

—No tenemos alternativa —respondió finalmente.

La otra persona soltó una breve carcajada sin humor.

—Eso mismo dijiste la primera vez.

Aquella frase quedó suspendida entre ambos.

La lluvia continuó golpeando el cristal.

El hombre apoyó ambas manos sobre el escritorio y bajó la mirada. Habían pasado muchos años desde entonces. Años construyendo una imagen impecable. Años perfeccionando una narrativa. Años asegurándose de que ciertas preguntas jamás encontraran respuesta.

Y aun así, allí estaban.

Las pruebas.

Los nombres.

Los recuerdos.

Negándose a desaparecer.

—Nadie sabe nada —afirmó con calma.

—Todavía.

El hombre levantó la vista.

—Nadie sabe nada.

La seguridad de su voz habría convencido a cualquiera. A cualquiera menos a la persona que se encontraba frente a él.

—¿Y si alguien empieza a buscar?

Aquella pregunta sí encontró un espacio incómodo dentro de la habitación.

El hombre observó nuevamente los documentos.

Sabía perfectamente que los secretos no desaparecían. Solo cambiaban de lugar. Esperaban. Se escondían. Aprendían a sobrevivir.

Y los más peligrosos siempre encontraban la forma de regresar.

—Entonces encontraremos una solución —respondió.

—No respondiste mi pregunta.

Por primera vez, la paciencia abandonó parcialmente su expresión.

—Entonces nos aseguraremos de que encuentren exactamente lo que queremos que encuentren.

El silencio volvió a instalarse entre ambos.

Más pesado esta vez.

Más definitivo.

La segunda persona permaneció inmóvil durante unos segundos antes de hablar nuevamente.

—¿Y la chica?

Aquella pregunta logró algo que ninguna otra había conseguido durante toda la conversación.

El hombre dejó de mirar los documentos.

Durante apenas un instante.

Un segundo insignificante.

Pero suficiente.

—¿Qué pasa con ella?

—Sabes exactamente de quién hablo.

La lluvia seguía cayendo detrás de los ventanales.

—Ella no recuerda nada.

—¿Y si recupera los recuerdos?

La mandíbula del hombre se tensó.

—No lo hará.

—No puedes saberlo.

Esta vez fue él quien soltó una risa breve.

Una risa fría.

Vacía.

—La conozco mejor de lo que crees.

La otra persona no pareció convencida.

—Los secretos tienen una costumbre terrible.

—¿Cuál?

—Siempre regresan.

Ninguno dijo nada después de eso.

El hombre cerró la carpeta lentamente y caminó hasta la chimenea encendida al otro extremo de la oficina. Las llamas danzaban detrás del cristal protector proyectando sombras anaranjadas sobre las paredes.

Durante unos segundos observó el fuego.

Luego arrojó la carpeta dentro.

Las hojas comenzaron a consumirse de inmediato.

Las fotografías se curvaron por el calor.

Las firmas desaparecieron bajo las llamas.

Las fechas se volvieron cenizas.

Los nombres dejaron de existir.

Todo aquello que alguna vez había representado un peligro desapareció poco a poco bajo el mismo resplandor anaranjado.

O al menos eso creyó.

Porque una única hoja se deslizó fuera de la carpeta antes de que el fuego pudiera alcanzarla.

Quedó atrapada bajo el escritorio.

Oculta.

Olvidada.

Esperando.

Ninguno de los dos la vio.

Ninguno imaginó que años después alguien la encontraría.

Y mucho menos imaginaron quién sería esa persona.

Afuera, la lluvia siguió cayendo sobre la ciudad.

Implacable.

Como si intentara advertirles algo.

Como si supiera una verdad que ellos todavía no comprendían.

Porque hay secretos que pueden permanecer enterrados durante años.

Pero tarde o temprano, todos encuentran el camino de regreso a la superficie.