•||~_Until Dead Do Us Apart_~||•

•||~_capitolo 1 - 3 anni_~||•

3 anni erano passati eppure niente sembrava cambiato da quel giorno.

Niente.

Il dormitorio era uguale, la mensa era uguale, l'intera base lo era ma lui no, lui non lo era.
Simon Riley non lo era da un bel po' di tempo...3 anni se il tempo non lo ingannava.

Be' si, il tempo non poteva ingannarlo, erano passati 3 anni da quella missione, 3 anni da quello sparo, 3 anni dall'ultima volta che era riuscito a vedere quegli occhi color cielo terso sorridere o a sentire quella voce limpida, sporcata solo da un accento scozzese, che sputava battute dannatamente fastidiose ma...

...A lui mancavano.

Si era chiuso ancora di più, non parlava e, se lo faceva, sembrava una macchinetta telecomandata con risposte già impostate.
La sua tecnica era diventata ancora più precisa, più letale, non colpiva più per ferire e uccidere, ora lo faceva solo per uccidere.

Non è che nessuno avesse notato il suo cambiamento, anzi, molti lo avevano notato.

Molti avevano notato il suo sguardo fisso nel vuoto o le spalle troppo curve...

Molti avevano notato il piccolo tremolio nella mano destra, il fatto che la testa non si degnasse nemmeno di girarsi a guardare chi gli parlava oppure il fatto che la sua voce, che un tempo incuteva paura per alcuni e sicurezza per altri, sembrasse sul punto di rompersi ad ogni parola che usciva dalle sue labbra.

E per carità, guai a chi glielo facesse notare, nessuno osava dirglielo per paura di ricevere uno di quei sguardi da "ti sgozzo nel sonno se fiati" che era ormai abituato a dare...

Le giornate erano un inferno, non solo per gli altri, magari lo fossero solo per loro, ma anche per lui.
Non vedeva l'ora di rinchiudersi in camera, stendersi sul letto e magari, se era una di quelle giornate, aprire l'armadio...

Era sempre lì.

Non era nuova come un tempo, ma non gli importava granché ormai...

Di solito ci dormiva, altre volte la teneva stretta sperando di stringere lui...

La sua maglietta.

La maglietta di MacTavish.

L'aveva tenuta.
Una reliquia di ciò che Vladimir Makarov gli aveva portato via, non solo a lui, ma anche al suo intero mondo.
Un monito che, prima o poi, lo avrebbe rivisto, se non in quella vita, in un'altra.

Odiava la sensazione che quella maglietta gli provocava nel petto, odiava il fatto che ci fosse ancora il suo profumo e, soprattutto, odiava che quella maglia non sarebbe più stata indossata dalla persona che aveva giurato di amare più della sua stessa vita.

Quella sera era una di quelle sere...

La porta della stanza si aprì silenziosamente, ormai odiava anche il rumore, si tolse la maschera lasciandola chissà dove, ma non gli importava, aprì l'anta dell'armadio e, come da rito, nel 3° scaffale a sinistra in fondo all'armadio, la maglia giaceva paziente.

La prese.

Si sedette sul letto, portò l'indumento al viso, un profumo noto gli invase le narici, quello di una colonia scozzese, il nome non lo ricordava più ma sapeva benissimo che era la sua, l'avrebbe riconosciuta tra un milione di coppie...

Gelsomino, Vaniglia e limone.

La detestava, come detestava quelle battute, ma, il suo corpo non poteva fare a meno di pensare a quel viso angelico che più di una volta si era ritrovato nel letto, per circostanze che solo loro due sapevano.

Si distese, strinse a se la maglia, più forte delle altre volte, e poi, nel silenzio della stanza, un singhiozzo gli sfuggì dalle labbra, poi un altro ed un altro ancora...

Stava davvero piangendo...
solo stringendo quella maglietta?

La sua mente si ripeté quella domanda per molte volte prima di dare la risposta, si stava piangendo, ma non per la maglietta, no, sarebbe stato un motivo troppo semplice, quasi una giustificazione.

No, lui piangeva per il rimorso, il rimorso di non essere riuscito a salvare l'unica persona su quella terra che lo doveva come un essere umano e non una macchina da guerra e, come ogni notte di quelle notti, il bacio di Morfeo lo colpì ancora prima che finisse di versare le lacrime, facendo ripiombare la stanza nel silenzio che tanto odiava....