Las calles de Bangkok nunca duermen, pero para Win Metawin, el silencio era un lujo que solo se permitía tras las paredes reforzadas de su ático. Ya no vestía el uniforme de General de División; no más medallas pesando en su pecho ni el brillo plateado de las insignias que alguna vez definieron su valor.
Ahora, solo quedaba el hombre. Un hombre que cargaba con el peso de decisiones imposibles y los ecos de una guerra que el mundo ya había preferido olvidar.
Win se miró al espejo después de una ducha fría. El vapor no lograba empañar la realidad de su reflejo. A través de su torso, una cicatriz irregular cruzaba desde su hombro derecho hasta la cadera-el recuerdo de una emboscada en la frontera norte que casi le cuesta la vida.
Pero las peores cicatrices no eran de tejido fibroso. Eran los vacíos.
El vacío de los hombres que no regresaron bajo su mando.
El vacío de una familia que se distanció al no reconocer al hombre de mirada gélida que volvió a casa.
El vacío de un propósito desaparecido.
