L'onyx Blanche

Nuit Glaciale

Je me sens si mal 
et ce n’est pas nouveau. 

Cette tristesse, cette peur, cette colère 
ne s’est jamais estompée, 
elle n’a fait que monter, 
monter encore, 
comme une marée qui refuse de repartir. 

Il est cinq heures trente du matin. 
Devine qui vient de passer une nuit blanche, 
les yeux lourds, 
le sommeil absent, 
le corps qui supplie et que l’esprit ignore. 

Ça monte 
et remonte 
puis redescend un peu, 
mais mon Dieu que c’est profond. 
Je le ressens jusqu’aux tripes, 
jusqu’au creux des os. 

Parfois la peur revient, 
brutale, 
nue. 
Vont-ils me croire ? 
Mes mots ont-ils encore un sens 
ou sont-ils juste du bruit de plus 
dans ce vacarme muet ? 

Peut-être que tout est dans ma tête, 
disent les voix raisonnables. 
Mais alors d’où vient cette douleur 
qui prend toute la place 
et qui pèse plus lourd que mon propre corps ? 

Il fait froid dehors 
mais j’ai chaud à l’intérieur, 
les sensations se retournent, 
le froid brûle, 
la chaleur glace, 
mon cœur bat à l’envers. 

Mon âme est devenue noire, 
pas d’un noir dramatique de film, 
non, 
d’un noir fatigué, 
usé, 
opaque. 

J’ai parfois envie d’être l’unique qui reste, 
parfois envie d’être celui qui part, 
mais dans les deux cas 
je suis trop lâche. 

J’ai trop peur de souffrir du voyage 
alors que la sédentarité me lacère déjà. 
Si rester fait mal, 
partir doit être l’enfer en plus lent. 

J’écoute *My Beloved Monster*. 
L’ironie me coupe le souffle. 
Il est là, 
mon monstre, 
mais rien d’adoré. 
Imposé. 
Inamovible. 

Je ne vois que lui. 
Que ça. 
Que ce silence absurde 
au milieu d’un monde qui hurle de bruits stupides. 

Je suis celui qui ne dort pas, 
celui qui ressasse, 
celui qui revoit encore 
cette époque infernale 
de fumée, 
de lave, 
de montagne qui pleure. 

Les plaques tectoniques l’écrasent, 
l’écrasent, 
l’effacent doucement, 
son individualité 
broyée 
grain après grain 
jusqu’à n’être plus 
qu’une cicatrice 
sur la peau de la terre. 

Et moi, 
je suis cette montagne. 
Et moi, 
je pleure de l’intérieur.