NORPINTO SUPREMACY 🔥

Tacones Negros

Advertencias ⚠️

- El término "Doncel" es un concepto antiguo, es similar a un omega pero sin las feromonas. Tienen un cuerpo con facciones delicadas y femeninas, y son capaces de embarazarse.

- Advertirles que este one shot no tiene mucho sentido, se que le falta algo, pero aún no descubro qué.
Solo una idea que quería publicar desde hace un tiempo. (Plis denme ideas de cómo terminarla 😭☝️)

- Básicamente, es un especial por San Valentín 💘 (pero sin final concreto)

👄👄👄

El amanecer en Mónaco llegaba en silencio.

Las vitrinas de lujo permanecían oscuras, cubiertas por persianas metálicas que escondían relojes imposibles y trajes a medida. No había turistas todavía, ni ejecutivos, ni fotógrafos. Solo el eco limpio de unos pasos rápidos rompiendo la calma.

Tac. Tac. Tac.

Un sonido agudo, preciso, que rebotaba contra las paredes estrechas de las calles. Un joven doncel avanzaba con la urgencia de quien mide el tiempo en minutos exactos. Sus stilettos —agujas de al menos diez centímetros— golpeaban el pavimento con una seguridad que no era innata, sino aprendida a base de repetición. Los tacones estaban visiblemente gastados en la suela, la piel negra marcada por años de uso constante. Aun así, seguían firmes.

Eran sus únicos zapatos de "nivel".

Los había comprado en descuento, unos Gucci pre owned (de segunda mano) que encontró por pura suerte en un clearance años atrás. Recordaba todavía la sensación de sostener la caja verde con el logo enorme en sus manos, el cálculo mental inmediato de su presupuesto, la decisión impulsiva pero necesaria. En el mundo académico elitista donde se había movido desde hace unos años, la apariencia no era un lujo: era una armadura.

En Inglaterra, sus antiguos compañeros —hijos de magnates, herederos de fortunas antiguas— habían notado cada costura que no era perfecta, cada prenda que no pertenecía a la última colección. Las sonrisas educadas escondían comentarios filosos. Franco aprendió rápido a ignorarlos. Sus Gucci se convirtieron en una constante: cuidados con obsesión, reparados cuando era necesario, usados hasta volverse una extensión de su propio cuerpo.

Ahora corría con ellos puestos, saliendo de la estación tras el tren matutino desde Niza. Vivir allí era una decisión práctica. Mónaco era imposible para su presupuesto de estudiante, y el pequeño departamento que alquilaba en Francia apenas le daba espacio para dormir y estudiar. Cada mañana repetía la misma rutina: tren temprano, respiración controlada, carrera calculada hasta la universidad.

Bajó las escaleras de piedra con fluidez, el equilibrio perfecto entre velocidad y precisión. Sus tobillos se movían con memoria muscular; no miraba sus pies, miraba al frente. Tenía práctica. Mucha.

Entonces sintió la primera gota.

Frunció el ceño justo cuando el cielo gris se abrió en una llovizna fina pero persistente. El agua comenzó a dibujar manchas oscuras sobre el pavimento. Franco apretó el paso, la tela de sus pantalones palazzo negros moviéndose con cada zancada. La blusa delgada, de un lila azulado suave, se pegó ligeramente a su piel por la humedad del aire.

La lluvia era un problema.

No por su cabello ni por su ropa —eso podía arreglarse— sino por sus zapatos. El cuero podía resistir, sí, pero el agua en las veredas lisas convertía cada paso en un riesgo. Y mojarse los pies antes de una jornada larga de clases era una receta segura para la incomodidad.