Alzo la cámara. Ella me mira. Cuando la enfoco todo brilla. Algo dentro de mí le grita. "Ayúdame, libérame de mí".
Sonríe coqueta. Se ahueca la melena mientras mira por la ventana.
Hago girar el objetivo. Una ristra de fotogramas seguidos se disparan.
¡Para! Me dice riendo. Sabes que me da vergüenza que me hagan fotos.
No quiero que el mundo se pierda tu rostro. No quiero olvidar tu rostro. Quiero atesorarlo. Solo para mí. Muy fuertemente. En lo más hondo de mí. Muy dentro de mí. Pero eso no se lo digo, solo lo pienso. Lo pienso tan intensamente que noto cómo mis dedos se agarrotan alrededor del obturador.
Entonces ella me atraviesa con su mirada.
Y sé con certeza que en ese momento ve lo que soy.
Pero ella no huye.
De momento, no.
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El guion que nunca te escribí
RomanceMemorias de un guionista por las distintas etapas de su vida.
