Phần Mở Đầu
Tháng 10 năm 2016 — Montreal
Shane Hollander đang ở rất gần giới hạn chịu đựng của bản thân. Cậu đã phải chịu đựng hai hiệp đấu và mười hai phút của một trong những trận khúc côn cầu ức chế nhất mà cậu từng chơi.
Đáng lẽ đây phải là một chiến thắng vinh quang trên sân nhà cho đội Montreal Voyageurs của cậu trước đối thủ truyền kiếp, Boston Bears. Thay vào đó, nó là một sự sỉ nhục ê chề, và tỉ số đang là 4-1 nghiêng về Boston, khi đồng hồ chỉ còn chưa đầy tám phút.
Shane đã có không dưới năm cơ hội ghi bàn ngon ăn. Cậu đã thực hiện những cú sút mà lẽ ra không bao giờ được phép trượt. Nhưng chúng đã trượt. Và đội Bears đã tận dụng triệt để những sai lầm của Voyageurs.
Một kẻ đã tận dụng điều đó nhiều hơn bất cứ ai. Kẻ bị ghét nhất Montreal: Ilya Rozanov.
Mối thâm thù gần thế kỷ giữa hai đội NHL Montreal và Boston, trong sáu mùa giải qua, đã được nhân cách hóa bởi Hollander và Rozanov. Sự thù địch gay gắt của họ rõ ràng đến mức ngay cả những người hâm mộ ngồi ở những hàng ghế xa nhất, rẻ nhất cũng thấy được.
Lúc này, Hollander đang cúi người ở vòng tròn giao bóng, đối mặt với Rozanov khi trọng tài chuẩn bị thả quả bóng (puck) sau bàn thắng thứ hai của gã người Nga trong trận đấu.
"Tối nay vui chứ?" Rozanov vui vẻ hỏi. Đôi mắt màu hạt dẻ của hắn lấp lánh theo cái cách quen thuộc mỗi khi hắn nói lời khích bác.
"Mẹ kiếp cậu," Hollander gầm gừ.
"Vẫn còn thời gian làm cú hat-trick đấy, tôi nghĩ vậy," Rozanov ngẫm nghĩ, tiếng Anh của hắn nghe rất khó hiểu vì chất giọng đặc sệt và miếng bảo vệ hàm. "Tôi nên làm luôn bây giờ, hay đợi đến phút cuối nhỉ? Thế kịch tính hơn, đúng không?"
Hollander nghiến răng quanh miếng bảo vệ hàm của mình và không trả lời.
"Im mồm đi, Rozanov," trọng tài nói. "Cảnh cáo lần cuối."
Rozanov ngừng nói, nhưng hắn vẫn tìm ra một cách thậm chí còn hiệu quả hơn để chọc tức Hollander: hắn nháy mắt.
Và rồi hắn thắng pha giao bóng.
"Đụ má!" Jean-Jacques Boiziau, tay hậu vệ người Canada gốc Haiti khổng lồ của Voyageurs, ném mạnh cây gậy của mình vào tường phòng thay đồ.
"Đủ rồi đấy, J.J.," Shane nói, nhưng không có sự đe dọa thực sự nào trong giọng nói. Để nói rõ rằng cậu không có tâm trạng đánh nhau, hay thậm chí là tranh luận với bất kỳ ai, cậu ngồi phịch xuống tủ đồ của mình.
Hayden Pike, người chơi cánh trái cùng hàng với Shane, ngồi trên băng ghế cạnh cậu, như thường lệ. "Cậu ổn không?" Hayden khẽ hỏi.
"Chắc thế," Shane nói đều đều. Cậu ngả đầu ra sau cho đến khi chạm vào bức tường mát lạnh phía sau và nhắm mắt lại.
Dùng từ "cuồng nhiệt" để mô tả người hâm mộ khúc côn cầu Montreal là một cách nói giảm nói tránh. Montreal yêu Voyageurs đến mức phi lý. Sân vận động của họ là một trong những nơi khó chơi nhất đối với các đội khách, bởi vì họ không chỉ phải đối mặt với một trong những đội giỏi nhất giải đấu, mà còn cả những người hâm mộ ồn ào nhất giải đấu.
Người hâm mộ cũng không ngại cho đội bóng yêu quý của họ biết chính xác họ thất vọng đến mức nào. Nhưng khi người hâm mộ Montreal thực sự suy sụp, như tối nay, họ gần như im lặng.
Và đó là âm thanh mà Shane Hollander ghét nhất.
"Cậu biết cái gì sẽ tuyệt không?" Hayden hỏi. "Cậu biết bộ phim The Purge (Sự thanh trừng) không? Cái phim mà cậu được phép, kiểu như, phá vỡ mọi luật lệ trong một đêm mà không phải chịu hậu quả ấy?"
"Đại loại thế," Shane nói.
"Anh bạn, nếu cái đó là thật, tôi sẽ giết chết mẹ thằng Rozanov."
Shane bật cười. Cậu không thể phủ nhận rằng việc đập nát cái bản mặt Nga tự mãn đó ít nhất cũng sẽ mang lại chút thỏa mãn.
Huấn luyện viên của họ bước vào phòng và bày tỏ sự thất vọng của mình một cách bình tĩnh đáng kinh ngạc. Mùa giải mới chỉ bắt đầu—đây là trận đấu thường niên đầu tiên của họ với Boston—và họ đã chơi tốt trong hầu hết các trận. Đây chỉ là một trục trặc nhỏ. Họ sẽ vượt qua.
Sau đó là lúc phải đối mặt với báo chí. Vào lúc đó, Shane thà nhìn thấy một bầy sói đói bước vào phòng còn hơn, nhưng cậu biết không thể tránh né các phóng viên. Họ luôn muốn nói chuyện với cậu, cụ thể là cậu, sau mỗi trận đấu, và đặc biệt là sau những trận cậu đối đầu với Rozanov.
Cậu kéo chiếc áo đấu đẫm mồ hôi qua đầu để chiếc áo lót thể thao mang thương hiệu CCM lộ ra trước ống kính. Một phần trong hợp đồng quảng cáo của cậu.
Một nửa vòng tròn máy quay, đèn và micro hình thành xung quanh cậu. "Chào mọi người," Shane nói một cách mệt mỏi.
Họ hỏi những câu hỏi nhàm chán, và Shane đưa ra những câu trả lời nhàm chán. Cậu còn có thể nói gì nữa? Họ đã thua. Đó là một trận khúc côn cầu, và một đội phải thua, và đội đó là đội của cậu.
"Cậu có muốn biết Rozanov vừa nói gì về cậu không?" một phóng viên hỏi với vẻ hân hoan.
"Chắc là điều gì đó tốt đẹp, tôi đoán vậy."
"Cậu ta nói cậu ta ước gì tối nay cậu có thi đấu."
Đám đông phóng viên im lặng. Chờ đợi.
Shane khịt mũi và lắc đầu. "Chà, chúng tôi sẽ chơi ở Boston trong ba tuần nữa. Các bạn có thể nhắn với cậu ta rằng tôi chắc chắn sẽ có mặt ở trận đó."
Các phóng viên cười lớn, vui sướng vì họ đã có được đoạn trích Hollander đối đầu Rozanov cho buổi tối.
Một giờ sau—đã tắm rửa, thay đồ và cuối cùng cũng được ở một mình—Shane tự lái xe về nhà. Không phải về căn penthouse ở Westmount, mà là về căn hộ không ai biết đến.
Shane chỉ dành vài đêm một năm tại căn hộ chung cư nhỏ ở khu Plateau. Đó là nơi cậu đến khi muốn đảm bảo sự riêng tư tuyệt đối. Cậu đỗ xe ở bãi nhỏ phía sau tòa nhà ba tầng, tự mở cửa sau và nhanh chóng leo cầu thang lên tầng trên cùng.
Cậu biết hai tầng còn lại không có người ở vì cậu cũng sở hữu chúng. Tầng trệt được cho thuê làm cửa hàng bán đồ dùng nhà bếp cao cấp, đã đóng cửa từ nhiều giờ trước.
Căn hộ ở tầng ba trông đúng như bản chất của nó: một căn hộ mẫu được trang trí bởi một chuyên gia sắp đặt nhà cửa. Về mặt kỹ thuật, đây là căn hộ sẽ được dùng để bán chính nó và căn hộ bên dưới. Nếu Shane có ý định bán. Điều mà cậu tự nhủ là cậu chắc chắn sẽ làm. Sớm thôi.
Cậu đã tự nhủ điều này hơn ba năm nay rồi.
Cậu đi đến chiếc tủ lạnh bằng thép không gỉ và lấy ra một trong năm chai bia—những thứ duy nhất có trong chiếc tủ lạnh sạch bong. Cậu vặn nắp chai và ngồi xuống chiếc ghế sofa da đen trong phòng khách.
Cậu ngồi trong im lặng và cố gắng lờ đi cảm giác ruột gan cồn cào vào những đêm như thế này. Cậu uống bia nhanh chóng, hy vọng chất cồn sẽ giúp ít nhất làm tê liệt nỗi thất vọng mà cậu cảm thấy về bản thân mình. Sự ghê tởm trước sự yếu đuối của chính mình. Cậu cần làm nó dịu đi vì cậu biết chắc mình sẽ chẳng làm gì để sửa chữa mớ hỗn độn này.
Cậu đã cố gắng suốt hơn sáu năm qua rồi.
Tiếng gõ cửa vang lên gần bốn mươi phút sau. Đã đủ lâu để Shane suýt thuyết phục được bản thân rời đi. Để chấm dứt sự ngu ngốc này. Nhưng, tất nhiên, cậu đã không làm thế. Và nếu tiếng gõ cửa có đến hàng giờ sau đó đi nữa, Shane vẫn sẽ ngồi trên chiếc ghế sofa đó, chờ đợi nó.
Cậu mở cửa. "Cái đéo gì khiến cậu lâu la thế hả?" cậu hỏi một cách bực bội.
"Bọn tôi đang ăn mừng. Thắng lớn tối nay mà, cậu biết đấy?"
Shane lùi lại để gã người Nga cao lớn với nụ cười nhếch mép bước vào căn hộ.
"Tôi đã trốn đi ngay khi có thể," Rozanov nói, giọng điệu bớt trêu chọc hơn. "Không muốn gây sự chú ý, đúng không?"
"Chắc thế."
Và đó là từ cuối cùng Shane thốt ra được trước khi miệng của Rozanov nghiền nát miệng cậu.
Shane nắm chặt áo khoác da của hắn bằng cả hai tay và kéo hắn lại gần hơn khi cậu hôn Rozanov đến tắt thở. "Cậu có bao lâu?" Shane hỏi nhanh, khi họ tách ra để lấy hơi.
"Hai tiếng, có lẽ vậy?"
"Đụ." Cậu hôn Rozanov lần nữa, thô bạo và đầy khao khát. Chúa ơi, cậu cần điều này. Thứ kinh khủng, sai trái này.
"Cậu có vị như bia," Rozanov nói.
"Mồm cậu toàn mùi kẹo cao su kinh tởm đó."
"Để tôi không hút thuốc mà!"
"Im đi."
Họ vật lộn và điều khiển nhau cho đến khi vào đến phòng ngủ, nơi Shane đẩy mạnh Rozanov vào tường và tiếp tục hôn hắn. Cậu cảm nhận sự trơn trượt quen thuộc của lưỡi đối thủ trong miệng mình, và trượt lưỡi mình qua những chiếc răng đã được sửa và thay thế chúa mới biết bao nhiêu lần.
Cậu muốn rất nhiều thứ tối nay, nhưng họ không có nhiều thời gian. Rozanov tóm lấy cậu và đẩy cậu xuống giường; Shane nhìn người đàn ông kia thả áo khoác xuống sàn và kéo áo phông qua đầu. Một sợi dây chuyền vàng treo lệch trên cổ Rozanov, cây thánh giá sáng bóng nằm trên xương đòn trái ngay phía trên hình xăm (nực cười) nổi tiếng của một con gấu xám đang gầm gừ ("Vì nước Nga! Tôi có nó trước khi chơi cho Bears!") trên ngực hắn.
Shane sẽ chế giễu nó sau. Ngay bây giờ tất cả những gì cậu có thể làm là nhìn Rozanov cởi bỏ quần áo, và muộn màng nhận ra rằng mình cũng nên làm như vậy.
Cả hai đều trút bỏ mọi thứ, và Rozanov ngã lên người Shane, hôn cậu và di chuyển tay xuống nắm lấy dương vật đã cương cứng đến mức xấu hổ của Shane.
Shane cong người lên theo cú chạm của hắn, phát ra những âm thanh ngu ngốc, tuyệt vọng.
"Đừng lo, Hollander," Rozanov nói, môi lướt qua tai Shane, "Tôi sẽ chịch cậu như cậu muốn, được chứ?"
"Ừ," Shane thở hắt ra, một hỗn hợp của sự nhẹ nhõm và nhục nhã quét qua người cậu.
Rozanov trượt xuống cơ thể cậu, hôn, mút, liếm, cho đến khi hắn chạm tới dương vật của Shane. Hắn không trêu chọc thêm nữa. Hắn ngậm cậu vào miệng, và Shane biết ơn vì họ chỉ có một mình trong tòa nhà vì tiếng rên của cậu vang vọng khắp căn phòng được trang trí sơ sài.
Cậu chống khuỷu tay lên để có thể quan sát. Một phần trong cậu muốn nằm xuống, nhắm mắt lại và để bản thân tin rằng đó là bất kỳ ai khác ngoài Ilya Rozanov đang làm cậu sướng đến thế. Nhưng phần lớn trong cậu muốn nhìn thấy chính xác đó là ai.
Rozanov là một người đàn ông tuyệt đẹp. Những lọn tóc nâu nhạt lúc nào cũng rối bù rủ xuống đôi mắt màu hạt dẻ tinh nghịch và đôi lông mày rậm, đen. Quai hàm mạnh mẽ và chiếc cằm chẻ của hắn phủ đầy râu lởm chởm. Nụ cười của hắn méo xệch và lười biếng, và răng hắn trắng một cách không tự nhiên do hầu hết chúng không phải là răng thật. Mũi hắn bị vẹo, do đã bị gãy quá nhiều lần, nhưng cái thứ chết tiệt đó chỉ làm hắn trông phong trần hơn. Và đối với một người Nga sống ở Boston, da hắn rám nắng hơn mức cần thiết.
Shane ghét cay ghét đắng hắn. Nhưng Rozanov thực sự giỏi khoản thổi kèn, và hắn, vì bất cứ lý do gì, luôn sẵn lòng.
Shane ghét điều này, nhưng cậu đã rất vất vả để bảo vệ nó, và cậu sẽ tiếp tục làm thế chừng nào Rozanov còn sẵn lòng. Với cuộc sống như của họ, đây không phải là thứ dễ dàng có được. Có lẽ, khi họ bắt đầu bảy năm trước, họ đã không mong đợi cuộc sống của mình, sự kình địch nổi tiếng của mình, lại đi đến mức như hiện tại. Có lẽ họ nên dừng lại từ lâu rồi. Nhưng, bất chấp sự sai trái của nó, điều này thật thoải mái. Thật quen thuộc. Và nó an toàn nhất mà cả hai có thể có được.
Chỉ có thế thôi.
Rozanov điều khiển cái miệng tài năng của mình trên dương vật Shane, và Shane ném lọ dầu bôi trơn xuống giường từ chiếc tủ đầu giường đầy ắp đồ. Rozanov đón lấy mà không dừng việc đang làm, và đổ một ít lên ngón tay để bắt đầu công việc mở rộng Shane ra.
Đây chưa bao giờ là phần yêu thích của Shane vì cậu cảm thấy quá đỗi tổn thương. Cậu cảm thấy yếu đuối và nực cười mỗi khi họ ở bên nhau như thế này, nhưng cậu luôn cảm thấy điều đó sâu sắc nhất khi Rozanov đưa ngón tay vào bên trong cậu. Kết quả là, màn chuẩn bị thường mất một lúc.
Mặt khác, Rozanov luôn tỏ ra hoàn toàn thoải mái. Hắn giỏi việc này, và hắn biết điều đó. Hắn trượt miệng khỏi dương vật Shane với một cái liếm chia tay lên đầu khấc khiến một luồng điện chạy thẳng qua cơ thể Shane, và nói, "Thả lỏng nào, được chứ? Không có nhiều thời gian, nhưng đủ."
Shane hít một hơi thật sâu và thở ra chậm rãi. Cậu ghét cái giọng nói đó vô cùng trên sân băng, và trong các cuộc phỏng vấn cậu xem trên tivi nơi Rozanov chế giễu cậu bằng giọng điệu trêu chọc đáng ghét. Nhưng ở đây, trên chiếc giường này, giọng điệu của Rozanov kiên nhẫn và dịu dàng, giọng nói nhẹ nhàng và chất giọng Nga bao bọc một cách thanh lịch quanh những từ tiếng Anh cứng nhắc.
Shane thả lỏng khi Rozanov mở rộng cậu bằng những ngón tay mạnh mẽ và ấn những nụ hôn ướt át vào mặt trong đùi cậu. Khi đã sẵn sàng, Shane lẳng lặng đưa cho Rozanov một chiếc bao cao su trước khi lật người lại và chống tay đầu gối. Cậu không thể nhìn Rozanov. Không phải tối nay. Không phải sau trận thua nhục nhã đó.
Rozanov dường như hiểu. Hắn tiến vào cậu một cách cẩn thận, không thô bạo như nhiều lần trước đây. Lần này chậm rãi và ân cần. Shane cảm nhận đôi bàn tay to lớn trên hông và eo mình, giữ cậu ổn định khi Rozanov đẩy vào trong. Cậu thậm chí còn cảm thấy ngón cái của Rozanov vuốt ve nhẹ nhàng trên lưng dưới của mình.
"Đấy. Đây là những gì cậu muốn, đúng không?"
"Ừ." Vì đúng là vậy. Đó là những gì cậu luôn muốn.
Rozanov bắt đầu di chuyển và Shane hét lên. Không mất nhiều thời gian để cậu đầu hàng và bắt đầu rên rỉ, thở hổ hển và đòi hỏi thêm.
"Đụ, Hollander. Cậu thích nó."
Shane đáp lại bằng cách đỏ mặt tía tai, cậu chắc chắn thế. Nhưng cậu không thể phủ nhận.
Rozanov chịch cậu thật mạnh với một bàn tay mạnh mẽ ấn giữa hai bả vai cậu—ép cậu xuống nệm. Cả hai đều ồn ào, và nếu cậu không biết tòa nhà trống rỗng ngoại trừ hai người họ, Shane sẽ lo lắng về điều đó. Nhưng cậu cảm thấy an toàn ở đây, nên cậu buông thả bản thân. Cậu hét lên theo từng cú thúc và có lẽ đã gọi tên Rozanov cả tá lần.
Shane thực sự hy vọng không ai có thể nghe thấy họ.
Khi Rozanov vòng tay ra trước để nắm lấy dương vật của Shane bằng bàn tay trơn trượt, Shane trở nên tuyệt vọng muốn giải tỏa và bắt đầu đẩy ngược lại vào hắn. Đây là thời điểm cậu luôn được nhắc nhở tại sao cậu không thể từ bỏ điều này. Nó quá tuyệt.
"Cậu định bắn vì tôi à, Hollander?"
Hollander định thế. Và cậu đã làm. Cậu đấm tay xuống nệm, chửi thề ầm ĩ và phủ đầy tay Rozanov bằng sự giải phóng của mình. Rozanov tăng tốc phía sau cậu, gửi những dư chấn chạy dọc cơ thể Shane theo từng cú thúc. Ngay khi mọi thứ trở nên quá sức chịu đựng với Shane, Rozanov nằm im, hét lên và giật mạnh bên trong cậu.
Sau đó, họ nằm ngửa cạnh nhau, và Shane cảm thấy dư vị quen thuộc của tội lỗi và xấu hổ len lỏi vào.
"Chà, tối nay cậu cũng thắng được một cái gì đó," Rozanov ngẫm nghĩ.
"Chúa ơi. Cút đi." Shane nhấc tay định giơ ngón giữa, nhưng Rozanov nắm lấy cổ tay cậu và kéo cậu nằm đè lên ngực hắn, nhìn xuống hắn. Nụ cười nhếch mép tinh nghịch của Rozanov tắt ngấm khi hắn nhìn thẳng vào mắt Shane, và Shane đột nhiên cảm thấy khó thở.
"Vẫn giữ cái hình xăm ngu ngốc đó à, tôi thấy rồi," Shane nói nhanh, để đánh lạc hướng bản thân khỏi bất cứ cái quái gì đang diễn ra.
"Aw," Rozanov nói, cái nụ cười đáng ghét quay trở lại trên mặt hắn. "Nó nhớ cậu đấy."
Shane khịt mũi.
"Thật đấy," Rozanov khăng khăng. "Hôn nó một cái đi."
Shane đảo mắt, nhưng cậu cũng cúi đầu xuống ngực Rozanov. Thay vì ấn môi lên hình xăm, cậu ngậm nhẹ đầu ti của Rozanov giữa hai hàm răng và kéo nhẹ.
"Đụ," Rozanov nói, rít lên qua kẽ răng.
Như một lời xin lỗi, và cũng vì Shane biết điều đó sẽ làm hắn hưng phấn hơn nữa, cậu lướt lưỡi qua đầu ti nhạy cảm. Rozanov luồn tay vào tóc Shane và hướng miệng họ lại gần nhau.
Sau một nụ hôn dài, dịu dàng một cách kỳ lạ, Shane ngẩng đầu lên và thấy Rozanov, một lần nữa, đang nhìn cậu rất nghiêm túc. Cậu nuốt nước bọt, nhưng không nói gì khi Rozanov vuốt những ngón tay qua tóc cậu. Cậu hy vọng nỗi sợ hãi cậu cảm thấy không hiện lên mặt.
"Cậu rất đẹp," Rozanov đột ngột nói. Hắn nói điều đó một cách rất hiển nhiên.
Shane không biết phải phản ứng thế nào. Họ không thực sự nói những điều như thế với nhau. Không phải kiểu đó.
"Người đàn ông quyến rũ nhất NHL, theo tạp chí Cosmopolitan đấy," Shane nói đùa. Đó là cách duy nhất cậu biết nói chuyện với Rozanov, ngoài việc hét những lời tục tĩu vào mặt hắn.
"Bọn họ là lũ ngốc," Rozanov nói, phá vỡ bầu không khí. "Họ xếp tôi thứ năm. Thứ năm!"
"Nghe có vẻ hào phóng đấy."
Rozanov lật người, đè Shane xuống nệm. Shane nhìn lên hắn, cười lớn.
"Tôi phải đi rồi," Rozanov nói, và giọng hắn nghe như thể hắn thực sự tiếc nuối. "Tắm trước đã, rồi tôi phải về khách sạn."
"Tôi biết."
Họ tắm cùng nhau, và Shane quỳ xuống vì cậu không thể để Rozanov đi mà không nếm thử hắn. Rozanov lầm bầm tán thành khi hắn đứng sừng sững trên người Shane trong buồng tắm vòi sen rộng rãi. Bàn tay mạnh mẽ của hắn đỡ lấy đầu Shane và những ngón tay dài luồn vào mái tóc ướt của cậu.
Shane ngước mắt lên và thấy Rozanov đang nhìn xuống mình với nụ cười méo xệch chết tiệt đó. Shane nhắm mắt lại ngay lập tức và cảm thấy má mình nóng bừng và, trước sự xấu hổ của cậu, "cậu nhỏ" của cậu lại cương lên.
Đã đủ tệ khi cậu thích bị chịch đến thế, thích ngậm một con c*c trong miệng đến thế. Nhưng việc đó lại phải là tên khốn kiếp này, đến mức vào những dịp cực kỳ hiếm hoi khi không phải là hắn, Shane lại cảm thấy thiếu thốn...
Vậy có lẽ không chỉ là vì chuyện này tiện lợi. Nhưng đó là điều mà Shane không muốn nghĩ tới.
Cậu đưa Rozanov đến ngay bờ vực và sau đó lùi lại, đón lấy sự giải phóng của người đàn ông kia lên cằm, môi và có lẽ cả cổ mình. Bằng chứng nhanh chóng bị rửa trôi, xuống cống, và Shane ngã ngồi xuống sàn phòng tắm. Cậu vuốt tay lên mặt và co gối lại. Cậu nghe thấy Rozanov thở hổ hển bằng tiếng Nga.
"Chết tiệt," Rozanov nói, vẫn đứng dựa đầu vào tường gạch đối diện nơi Shane đang ngồi. "Cậu có luyện tập cái đó không đấy, Hollander?"
"Không," Shane càu nhàu.
"Không á? Cậu để dành nó cho tôi à?"
Shane không trả lời, điều đó chẳng khác nào sự xác nhận.
Rozanov cười. "Cậu cần được 'giải tỏa' đi, Hollander. Chờ đợi một cú chịch nhanh mỗi vài tháng là không lành mạnh đâu."
"Tôi không chờ đợi," Shane nói. Đó không hoàn toàn là nói dối. Rõ ràng cậu không thẳng một trăm phần trăm, nhưng quan hệ tình dục với phụ nữ không làm cậu ghê tởm. Chỉ là nó không mang lại cảm giác như đàn ông. Cụ thể là một người đàn ông.
Nhưng phụ nữ thì an toàn, dễ dàng và có ở khắp mọi nơi. Và có lẽ nếu cậu tiếp tục cố gắng, cậu có thể tìm thấy một người mà cậu muốn dành nhiều hơn một đêm cùng. Một người cuối cùng có thể chấm dứt... bất cứ thứ gì đây là.
Rozanov tắt nước và đưa tay ra. Shane đảo mắt và nắm lấy, để Rozanov kéo cậu đứng dậy. Họ đứng đó, ngực chạm ngực, và Shane nhìn dòng nước nhỏ giọt từ tóc Rozanov xuống vai và xuống rốn hắn.
Rozanov đặt tay lên mặt Shane và nâng đầu cậu lên. Hắn nhìn cậu một cách âu yếm, với một nụ cười nhỏ trên môi, và rồi hắn hôn cậu.
"Tôi đã làm hỏng cậu rồi," Rozanov nói khi họ tách ra. "Không ai khác làm cậu thỏa mãn được đâu."
"Chúa ơi, cút đi."
"Cái miệng hư hỏng."
"Đừng có nói thế."
"Tôi thích nó hơn khi nó ở trên người tôi."
"Mẹ kiếp, Rozanov." Shane đẩy người đàn ông kia vào tường phòng tắm và hôn hắn một cách hung hăng. Luôn luôn như thế này. Xô đẩy, chửi rủa nhau và chiến đấu giành quyền kiểm soát cho đến khi một hoặc cả hai đầu hàng và cho phép bản thân sự giải thoát mà cả hai đều khao khát.
"Tôi thực sự phải đi," Rozanov nói, nhưng ngay cả khi nói thế, hắn vẫn đang cạ răng dọc theo xương hàm Shane.
"Tôi biết."
"Tôi xin lỗi."
"Tại sao? Tôi không quan tâm. Tôi nghĩ chúng ta xong việc ở đây rồi, đúng không?"
Rozanov ngừng hôn cậu và nhìn cậu, cân nhắc. "Tôi cho là vậy."
Họ rời khỏi phòng tắm và mặc quần áo nhanh chóng. Shane lột chăn khỏi giường và nhét vào máy giặt. Cậu sẽ đảm bảo nơi này sạch bong như lúc cậu đến.
"Ba tuần nữa nhé," Rozanov nói khi đứng ở cửa, sẵn sàng rời đi.
"Ừ."
Rozanov gật đầu, và Shane nghĩ thế là xong, nhưng rồi gã đàn ông kia cười nhếch mép và nói, "Là do tôi tối nay à?"
"Cái gì do cậu?"
"Làm cậu mất tập trung. Trên sân băng tối nay ấy."
Phải mất một lúc Shane mới nhận ra hắn đang ám chỉ điều gì.
"Mẹ. Kiếp. Cậu."
Nụ cười của Rozanov lan rộng. "Không chơi được chút nào, vì mải nghĩ đến c*c của tôi, đúng không?"
"Chúc ngủ ngon, Rozanov."
Rozanov hôn gió cậu trên đường ra cửa, để lại Shane tức điên và nhẹ nhõm một cách kỳ lạ. Thật tốt khi được nhắc nhở về sự thật rằng họ thực sự không thích nhau.
Shane lấy một chai bia khác ra khỏi tủ lạnh và ngồi trên ghế sofa đợi chăn được giặt sạch. Đã muộn và cậu kiệt sức, nhưng cậu sẽ không ngủ ở đây.
Cậu thực sự nên nói chuyện với một nhân viên môi giới bất động sản về việc bán tòa nhà này. Cậu sẽ bán tòa nhà, và cậu sẽ ở trong phòng khách sạn chết tiệt của mình khi họ chơi ở Boston chứ không lẻn ra ngoài vào ban đêm để đến căn penthouse của Rozanov.
Cậu sẽ chấm dứt chuyện này, và cậu sẽ bước tiếp.
Cậu nhận ra, khi đang lên kế hoạch này, rằng cậu đang lướt những đầu ngón tay trên môi mình. Chúng vẫn còn râm ran ký ức về miệng của người đàn ông kia ấn vào.
Cậu biết việc lên kế hoạch chấm dứt chuyện này là vô nghĩa. Chừng nào điều này còn được đề nghị, Shane sẽ không bao giờ có thể nói không.
