Meu Psicopata Favorito

PRÓLOGO

*New Orleans, Louisiana. Capital ; Baton Rouge, 11:20 AM - Sexta-feira 1909s*

O sol era sufocante. Trabalhadores que saiam de suas residências para seus deveres. Alguns carros de pessoas sortudas, que deixavam uma fumaça por onde passavam, os cascos dos cavalos de carga que entravam em atrito com as pedras do chão. Damas jovens e senhoras indo para igrejas e prestar orações.

E por estas ruas, também caminhava um garoto de 9 anos. O mesmo que os moradores locais chamariam pelo nome de Alastor Hartfelt. Ele sempre andava sozinho, pois não se dava ao trabalho de procurar alguma companhia, especialmente na ausência de seus pais. Sempre com aquele sorriso doce no rosto e roupas arrumadas. Ele caminhava de forma tranquila pelas ruas, apenas dando um olhar de soslaio para algumas crianças que aproveitavam o calor para brincar com balões de borracha com água, alguns adultos tentando chamar a atenção delas para voltarem para dentro de suas casas. A distração por pouco resultou em um desastre, Alastor teve que desviar no último segundo de um poste logo à frente, com o qual ele quase colidiu. Praguejando baixinho enquanto dava um olhar rápido e breve por cima do ombro, meio fumegante, direcionado ao poste que sequer tem vida ou consciência, quem dirá a culpa de estar ali.

- "Hoje definitivamente não é meu dia de sorte..." Resmungos incoerentes para os ouvidos curiosos aos arredores, afinal, quem não gosta de uma fofoca? Especialmente as velhinhas, que imediatamente eriçaram suas orelhas ao ouvir o mínimo sinal de um murmúrio, por mais fútil que fosse.

Alastor entrou em um dos mercadinhos da região, aqueles de bairro, pequenos mas aconchegantes. Ele nunca foi naquele mercado em questão antes, então ele não tinha familiaridade com o atendente.

Andando de corredor em corredor, verificando preços, enchendo o cesto de compras com o básico de uma compra do mês. Embora ele claramente tenha dedicado o interesse especialmente aos ingredientes utilizados em uma boa Jambalaya. Quando pegou tudo que precisava e certificou-se de que não faltava nada, dirigiu-se até o caixa.

- "Bom dia." O atendente, um senhor de meia idade, por volta dos 50 à 60 anos, atendeu de forma automática, o mesmo era válido para suas respostas. Ele fez as anotações e as contas do preço final...

- "Deu... $4,55, garoto. Tem certeza que um jovem como você tem isso de dinheiro em mãos? Não quer tirar nada das suas compras para aliviar um pouco o preço?" O senhor perguntou, o tom e as respostas automáticas e cotidianas esvaindo de seus lábios enquanto perguntava e insinuava como se Alastor fosse um jovem incapacitado de suas próprias finanças ou algo assim.

-"Sim, sou totalmente capaz de pagar. Sem a necessidade de roubo ou suborno aqui." Alastor respondeu, frio mas não rude, apenas direto ao ponto. O tipo de fala que insinua desinteresse em continuar na conversa por muito tempo.

O senhor ficou em silêncio por alguns segundos, Alastor tirou o dinheiro do bolso e entregou, casualmente. Pegou as compras e se retirou da conveniência. O atendente ficou meio receoso de aceitar, pensamentos que fervilhavam em sua mente.

"Será que não é dinheiro de um crime hediondo? Como um garoto daquele tamanho anda com dinheiro no bolso, uma criança não deveria estar na rua brincando sem se preocupar com compras de adulto?" O senhor pensou isso por um único minuto antes de voltar ao trabalho, hoje era um dia meio movimentado e já havia outro cliente esperando o atendimento adequado, e não um velhote em outra galáxia com seus pensamentos.

O Alastor? Ah, ele só estava atravessando a rua de forma tão casual quanto uma pomba voando. Isso até ele parar em uma das esquinas para esperar os carros e as carroças passarem, o olhar dele se desviando para o outro lado da calçada. Um homem que repreendia e agredia sua mulher. Ele não conseguia ouvir com clareza o motivo da discussão, mas captou trechos.