Aparece la emoción de amor:
ese conjunto extraño de deseo, ternura, calma, ilusión y vulnerabilidad
que me atraviesa el cuerpo como una ola tibia.
No la pienso: me sucede.
Nace antes de cualquier palabra.
Es lo más honesto que tengo.
Pero después llega mi mente,
siempre tan dispuesta a explicarlo todo.
Quiere orden.
Quiere control.
Quiere protegerme del golpe que imagina antes de que ocurra.
Y en ese intento de ponerle nombre a lo que siento,
de traducirlo,
de hacerlo “seguro”,
la emoción se desfigura entre mis manos.
El amor se vuelve miedo.
La ilusión se vuelve ansiedad.
La vulnerabilidad se vuelve inseguridad.
Y lo que era una corriente suave se convierte en un torbellino,
un ruido interno que me empuja a acciones que me hieren,
que me sabotean,
que me alejan de lo que deseo.
Es como si mi propia mente,
al querer cuidarme,
terminara siendo la que más daño me hace.
Como si el amor fuera claro
y su explicación, un laberinto.
