Noi siamo i poeti,
gli erranti,
i diseredati,
figli della notte e del vizio,
anime spezzate.
Nelle vene il veleno,
nelle mani il fiore avvelenato,
in cerca d'oblio, di un verso che spezzi il fiato.
Amiamo la luna e la sua follia,
le cosce, le bettole, la vita che va via.
Abbiamo sfidato il cielo e i suoi Dèi,
e nell'inferno dell'arte abbiamo trovato la pace.
Ci hanno chiamati maledetti,
folli, ribelli, perché abbiamo gridato la nostra fame di cieli.
Ma in ogni nostro verso, in ogni nostro dolore,
c'è un grido di libertà, un'eco d'amore.... quello vero.
Siamo l'ombra che danza, l'urlo che non muore,
siamo il fiore che sboccia tra le macerie del cuore.
E anche se il mondo ci ha voltato le spalle,
noi cantiamo ancora, finché l'anima non si dissolve.
